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01
Mamma ha detto che devi pagare tu stessa le tue bollette – ha sbottato il marito
15 luglio 2025 Oggi, al risveglio, mi sono trovato davanti allo specchio della camera da letto, distribuendo
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Il cameriere si avvicinò per portare via il gattino randagio. Ma un gigante di due metri sollevò il piccolo cucciolo piangente, lo mise sulla sedia accanto: «Una ciotola per il mio amico felino! E la miglior carne del locale!»
Nel sogno, un cameriere dalle gambe lunghe si avvicina fluttuando sopra il pavimento di marmo lucido
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014
Inverno, la scelta di Valentina: vendere la casa e trasferirsi dal figlio.
Gennaio, un freddo gelido che mi ha spinto a prendere una decisione che da tempo rimaneva sospesa: vendere
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09
Il ritorno di Giulia: tra valigie pesanti, profumo di tortelli, nuove amicizie a Bologna e un amore che supera le incomprensioni, la sorpresa più grande la notte di Capodanno davanti al tavolo di famiglia
Giulia scese dal pullman e, con le borse pesanti tra le mani, si incamminò verso la casa dove era cresciuta.
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07
Il figlio di un altro: «Tuo marito è il padre di mio figlio». Una sconosciuta interrompe Cristina durante una tranquilla pausa caffè per svelare il segreto: suo marito Artur avrebbe avuto un figlio prima del matrimonio. Ma Cristina, serena e inaspettatamente distaccata, risponde senza turbarsi: la sua unica preoccupazione è il presente, non il passato. Dopo il test del DNA, la verità viene a galla: Egor è davvero figlio di Artur. Cristina decide allora di conoscere meglio il bambino, scoprendo una realtà triste di solitudine e trascuratezza materna, nonostante l’apparente agiatezza di Marina. Il tribunale, dopo aver esaminato la situazione, affida la custodia del piccolo Egor proprio a Cristina ed Artur, affinché possa finalmente vivere circondato da amore, cura e attenzioni che non ha mai avuto.
Figlio non mio Suo marito è il padre di mio figlio. Con queste parole una donna sconosciuta si avvicinò
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030
Zia Rita: Storie e Segreti di una Famiglia Italiana
Zia Rita Ho quarantasette anni. Sono una donna comune, una sorta di topo grigia. Non ho la bellezza di
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053
«E adesso lui verrà a vivere con noi?» – chiese guardando il figlio sua moglie…
«E adesso vivrà qui con noi?» chiese lui guardando la moglie e poi il figlio… Vera Rinaldi tornò
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0161
Non voglio che tuo figlio viva con noi dopo il matrimonio: la difficile scelta di un padre tra amore e responsabilità familiare in una famiglia italiana
Non voglio che tuo figlio viva con noi dopo il matrimonio 6 giugno Oggi è stata una giornata lunga, e
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0131
Raisa Gregorievna, da dove hai preso l’idea che debba mantenere tuo figlio? È mio marito, è un uomo, dovrebbe essere lui a mantenermi, non il contrario!
«Rosina, da dove viene questa idea di dover mantenere suo figlio? Lui è mio marito, è un uomo, deve provvedere
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0126
“Farò di lui un vero uomo” — «Mio nipote non sarà mancino», sbottò Tamara Sergeevna. Denis si girò verso la suocera, lo sguardo scurito dall’irritazione. — «E cosa ci sarebbe di male? Ilya è nato così. È una sua particolarità.» — «Particolarità!» sbuffò Tamara Sergeevna. «Non è una particolarità, è una mancanza. Non si fa così. Da sempre la mano destra è quella giusta. La sinistra viene dal diavolo.» Denis a stento trattenne una risata. Ventunesimo secolo, e la suocera ragionava come una contadina del Medioevo. — «Signora Tamara, la medicina ha dimostrato da tempo…» — «Non mi interessa la tua medicina», lo interruppe. «Io ho corretto mio figlio, ed è cresciuto un uomo normale. Correggete Ilyusha prima che sia troppo tardi. Poi mi ringrazierete.» Si voltò ed uscì dalla cucina, lasciando Denis solo con il caffè e un vago senso di disagio. All’inizio Denis non ci fece troppo caso. La suocera con le sue idee all’antica — nulla di nuovo. Ogni generazione ha il suo bagaglio di pregiudizi. Osservava Tamara Sergeevna che correggeva gentilmente il nipotino a tavola, spostandogli il cucchiaio dalla mano sinistra alla destra, e pensava: niente di grave. La mente dei bambini è elastica, le fissazioni della nonna non possono fargli davvero male. Ilya era mancino dalla nascita. Denis ricordava bene come a un anno e mezzo il figlio afferrasse i giochi sempre con la sinistra. Come, crescendo, iniziasse a disegnare — ancora goffo, da bambino, ma rigorosamente con la sinistra. Gli sembrava naturale, giusto per lui. Una parte di Ilya, come il colore degli occhi o un neo sulla guancia. Per Tamara Sergeevna era tutta un’altra storia. Essere mancino, nella sua visione del mondo, era un difetto, un errore della natura da correggere immediatamente. Ogni volta che Ilya prendeva una matita con la sinistra, la nonna si stringeva le labbra come se stesse commettendo qualcosa di sconveniente. — «Destra, Ilyusha. Prendi con la destra.» — «Di nuovo con questa storia? Nella nostra famiglia non ci sono mai stati mancini e mai ce ne saranno.» — «Ho corretto Sergei, correggerò anche te.» Denis una volta sentì Tamara Sergeevna raccontare a Olga le sue “imprese”. La storia di quando il piccolo Sergei “era anche lui sbagliato”, ma la mamma se n’era accorta per tempo. Gli legava la mano, controllava ogni movimento, lo puniva se non obbediva. E il risultato — un uomo adulto e normale. C’era una tale fierezza nella sua voce, una sicurezza granitica di avere ragione che Denis ne fu turbato. I cambiamenti in Ilya arrivarono piano. Prima delle piccole cose. Esitava prima di prendere qualcosa dal tavolo. La mano restava sospesa, come se dovesse affrontare un rompicapo. Poi quel suo gettare l’occhio verso la nonna, per controllare se lo stava osservando. — «Papà, quale mano devo usare?» Ilya lo chiese una sera a cena, guardando spaventato la forchetta. — «Quella che preferisci, tesoro.» — «Ma la nonna dice che…» — «Non ascoltare la nonna. Fai come ti viene meglio.» Ma per Ilya non era più facile. Si confondeva, faceva cadere le cose, si bloccava nel mezzo di un’azione. I suoi movimenti sicuri erano diventati timorosi. Come se non si fidasse più del proprio corpo. Olga vedeva tutto. Denis notava come si mordesse il labbro quando la madre spostava la posata nella mano di Ilya. Come distogliesse lo sguardo quando Tamara Sergeevna cominciava la predica sull’educazione “corretta”. Sua moglie, cresciuta a suon di imposizioni, aveva imparato — era meglio tacere e aspettare che passasse la tempesta. Denis provò a parlarle. — «Olga, non è normale. Guardalo.» — «Mamma vuole solo il meglio.» — «Che c’entra? Non vedi cosa gli sta succedendo?» Olga alzava le spalle e scappava dalla discussione. Anni di abitudine all’obbedienza più forti dell’istinto materno. Peggiorava ogni giorno. Tamara Sergeevna sembrava prenderci gusto. Non si limitava più ad aggiustare la mano al nipote — commentava ogni suo movimento. Lo lodava quando usava (per caso) la destra, sospirava quando ricadeva sulla sinistra. — «Vedi, Ilyusha, ce la fai! Basta impegnarsi. Ho fatto di tuo zio un uomo vero, farò lo stesso con te.» Denis decise di affrontare la suocera. Aspettò che Ilya fosse in camera a giocare. — «Signora Tamara, lasciamo stare il bambino. È mancino, ed è normale. Non insista.» La reazione fu oltre ogni aspettativa. Tamara Sergeevna si gonfiò come se l’avessero offesa. — «Vuoi comandare tu? Ho cresciuto tre figli e ora mi vieni a insegnare?» — «Io non insegno. Chiedo solo di smetterla di tormentare mio figlio.» — «Tuo? E i geni di Olga non contano? È anche mio nipote, ricordatelo. E non permetterò che cresca… così.» Disse la parola “così” con tale disgusto che sembrava stesse parlando di qualcosa di vergognoso. Denis capì che non ci sarebbero state soluzioni pacifiche. I giorni seguenti furono una guerra di posizione. Tamara Sergeevna lo ignorava, parlando con lui solo tramite la figlia. Denis ricambiava. Una tensione densa aleggiava sui pasti, esplodendo ogni tanto in rapide schermaglie. — «Olga, di’ a tuo marito che la zuppa è pronta.» — «Olga, dì a tua mamma che so badare a me stesso.» Olga correva avanti e indietro, pallida, sfinita. Ilya si rifugiava sempre più spesso sul divano con il tablet, sperando di passare inosservato. Sabato mattina, un’idea balenò a Denis mentre Tamara Sergeevna, regina dei fornelli, era intenta a tagliare il cavolo per il minestrone. Tagliava sicura, con gesti familiari. Denis si avvicinò. — «Così lo taglia male.» Lei non si voltò nemmeno. — «Cosa hai detto?» — «Bisognerebbe tagliare più sottile. E non di traverso, ma seguendo il verso delle fibre.» Lei fece spallucce e continuò. — «Seriamente. Nessuno fa così. Sbaglia.» — «Denis, sono trent’anni che cucino minestrone!» — «E trent’anni che lo fa male. Vuole vedere?» Si avvicinò per prendere il coltello. Lei ritirò la mano. — «Sei impazzito?» — «Solo vorrei che imparasse a farlo giusto. L’acqua è troppa, il fuoco troppo forte, anche la cipolla non va messa così…» — «Ho sempre fatto così!» — «Non è una buona scusa. Bisogna reimparare. Ricominciamo da capo.» Tamara Sergeevna si fermò col coltello in mano. Un’espressione incredula le attraversò il viso. — «Ma che dici?» — «Dico quello che ripete ogni giorno a Ilya: devi reimparare. Così è sbagliato. Così non si fa. Serve l’altra mano.» — «Ma sono due cose diverse!» — «Davvero? Per me sono identiche.» Tamara Sergeevna posò il coltello, le guance arrossate per la rabbia. — «Stai paragonando il mio modo di cucinare con… Ma io mi trovo bene così! È comodo per me!» — «E per Ilya è comodo usare la sinistra. Eppure lei glielo vieta.» — «Lui è bambino, può ancora cambiare!» — «E lei è adulta con abitudini fissate. Se neanche lei si vuole correggere, perché deve rifarlo lui?» Lei strinse le labbra, gli occhi lucidi di ira. — «Come osi? Ho cresciuto tre figli! Ho corretto Sergei e non ha avuto problemi!» — «E ora? È felice? Si sente sicuro di sé?» Silenzio. Denis lo sapeva: stava toccando un nervo scoperto. Sergei, fratello maggiore di Olga, viveva lontano e chiamava la madre solo un paio di volte l’anno. — «L’ho sempre fatto per il suo bene», la voce di Tamara Sergeevna tremava. — «Non ne dubito. Ma il suo ‘bene’ è quello che decide lei. Ilya è una persona, anche se piccola. Con le sue particolarità. E non permetterò che le schiacci.» — «Mi vuoi insegnare come si ama?» — «Sì, se non smette. Commenterò ogni suo gesto. Ogni abitudine. Vediamo quanto resiste.» Rimasero uno di fronte all’altra — genero e suocera, entrambi ai ferri corti. — «Queste sono meschinità!» sibilò lei. — «Altrimenti non capisce.» Qualcosa in lei si incrinò. Denis lo percepì — come se la certezza che l’aveva sempre sostenuta vacillasse. Tamara Sergeevna improvvisamente sembrò più anziana, fragile, vulnerabile. — «Lo faccio per affetto…» non finì la frase. — «Lo so. Ma è ora di smettere. Altrimenti il nipote non lo vedrà più.» La pentola cominciò a bollire troppo, nessuno mosse un dito. Quella sera, mentre Tamara Sergeevna era chiusa in camera, Olga si sedette accanto a Denis sul divano. A lungo tacque, stretta a lui. — «Da bambina nessuno mi ha mai difesa,» sussurrò. «Mamma sapeva sempre tutto meglio di me. Io… subivo.» Denis la abbracciò. — «Ma nella nostra famiglia, tua madre qui non imporrà più il suo modo di vedere a nessuno.» Olga annuì, stringendo la mano del marito. Dalla cameretta veniva il lieve fruscio della matita sulla carta. Ilya disegnava. Con la mano sinistra. Nessuno più gli diceva che era sbagliato.
Mio nipote non sarà mai mancino! esclama indignata Tamara Bianchi. Denis si volta verso la suocera, e
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022
Il contadino cavalcava accanto alla sua fidanzata… e rimase di sasso nel vedere la sua ex moglie incinta portare la legna nel cortile…
Il contadino cavalcava con la sua fidanzata e si bloccò vedendo la sua ex moglie incinta che trasportava
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0461
Registrato le Confessioni Segrete dei Miei Genitori
La chiave girò nella serratura e Chiara, cercando di fare meno rumore possibile, scivolò in casa. Nell’
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030
SENZA FISSO DIMORA: Una Vita nei Cassonetti di Roma
Loredana Bianchi non sapeva più dove andare. Non cera davvero alcun posto. «Potrei dormire qualche notte
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021
Non lascerò mai andare nessuno. Racconto. Il patrigno non le maltrattava mai. Almeno, non le faceva pesare il pane sulla tavola, né si arrabbiava per la scuola, solo quando Ania rientrava più tardi del dovuto, poteva sgridarla. — Ho promesso a tua madre che ti avrei sorvegliata! – urlava lui alle timide proteste di Ania sul fatto che ormai era maggiorenne. – E so io meglio di te cosa puoi o non puoi fare! Pensa te, maggiorenne… Ti sembra che con il diploma puoi fare tutto? Trova prima un lavoro vero e poi fai la grande! Dopo, sbollendo la rabbia, si calmava. — Ti lascerà quel ragazzo, credimi! Non vedo che tipo è quello che ti viene a prendere? Bella macchina, viso da bambolotto, cosa mai ci trova in una semplice come te, Ania? Alla fine piangerai, ricordati le mie parole. Ma Ania non credeva al patrigno. Certo, Oleg era bello e studiava già al terzo anno di università, pure privata—ma anche lei avrebbe voluto, se avesse potuto. Non aveva passato il test d’ingresso, il college non le era proprio piaciuto, così ogni tanto distribuiva volantini o giornali e soprattutto studiava per gli esami dell’anno successivo. Così aveva conosciuto Oleg, mentre gli porgeva un volantino. Lui ne prese uno, poi un altro, e infine disse: — Ragazza, facciamo così: se prendo tutti i volantini, vieni al bar con noi? Chissà cosa le passò per la testa, ma accettò. Ormai sapeva come fare: si mise tutti i volantini nello zaino invece di buttarli fuori zona e li gettò solo al ritorno dal bar nel cassonetto. Al bar, Oleg la presentò agli amici e la offrì pizza e gelato. Lei con la sorella di solito certe cose le mangiavano solo ai compleanni — pochi soldi, e la pensione che riceveva non potevano usarla, il patrigno diceva di metterla da parte per le emergenze. In realtà, lo stipendio del patrigno non era male, ma metà se ne andava per la macchina difettosa, metà la perdeva al gioco. Ania non si lamentava — almeno non le aveva mai cacciate di casa, e l’appartamento era suo, quello della madre l’avevano dovuto vendere quando si era ammalata. Certo, voleva dolci, pizza e bibite, ma se capitava qualcosa di buono, lo dava sempre tutto alla sorellina. Anche lì al bar chiese a Oleg se poteva portare via una fetta di pizza per la sorella. Lui la guardò stupito, poi le comprò una pizza intera e una tavoletta di cioccolato con le nocciole per portare a casa. Il patrigno si sbagliava su Oleg. Era gentile. E accanto a lui Ania si sentiva ancora meno adeguata: cominciò a studiare più seriamente per gli esami, trovò lavoro come cassiera — pagavano bene, riuscì a comprarsi dei jeans veri e una nuova acconciatura dal parrucchiere, così da rendere fiero Oleg. Quando lui la invitò alla casa fuori città, Ania capì subito cosa stava per succedere, ma non aveva paura — non era più una bambina. E poi, si amavano. Temette solo che il patrigno non la lasciasse andare, ma ormai lui stesso tornava tardi a casa, a volte nemmeno si vedeva. Ania sapeva dove passava la notte — dalla zia Luba, l’infermiera del loro quartiere, che da tempo sorrideva al patrigno anche se non aveva intenzione di legarsi con un uomo già con due figlie da un altro matrimonio (lei pure era stata sposata e divorziata), ma alla fine aveva ceduto alle sue corte impacciate. Per Ania era una fortuna, anche se Alena aveva pianto quando aveva scoperto che doveva dormire sola. Però Ania le aveva comprato cioccolata, patatine e una bibita, e alla fine la sorella aveva accettato la sua sorte. Ania scoprì troppo tardi di essere incinta. Il ciclo era sempre irregolare, e non ci badava tanto, nessuno l’aveva istruita. Fu la collega della cassa, Veronica Matveevna, a chiederle per scherzo: — Ma sei incinta, che splendore che hai ultimamente! Risero, poi la sera Ania comprò il test. Quando vide le due linee rimase sconvolta — impossibile! Oleg non fu contento. Disse che non era il momento e le diede soldi per il medico. Ania pianse tutta la notte, poi andò dalla dottoressa. Ma era troppo tardi — sedici settimane. Era successo tutto quella volta in campagna, e lei pensava che la prima volta non si potesse restare incinta. Per un po’ riuscì a nascondere la gravidanza al patrigno, ma la pancia non smetteva di crescere. Dovette confessare. Che urla che fece! — E dov’è quel ragazzo? Ha intenzione di sposarti? Ania abbassò gli occhi. Oleg era sparito da un mese quando aveva saputo che Ania avrebbe dovuto tenere il bambino. — Capisco, – disse il patrigno. – Te l’avevo detto, Ania… Non parlò subito, sicuramente si era consigliato con zia Luba. — Ormai è così, quindi partorirai. Ma dovrai lasciarla in ospedale, non posso mantenere una bocca in più. Ho deciso… mi sposo, Ania. Anche Luba è incinta. Avremo due gemelli. Capisci che tre neonati nella stessa casa sono troppi. — Ma lei verrà a vivere qui? – stupita chiese Ania. — Certo, dove dovrebbe vivere? Ora è mia moglie. Sembrava uno scherzo, ma il patrigno era serio. Ogni giorno ripeteva la stessa storia e minacciava di cacciarle, se Ania si fosse presentata con la bimba. Ania capiva che ripeteva le parole di zia Luba, ma non poteva lasciare la bambina. — Non preoccuparti, – disse zia Luba. – I neonati vengono adottati subito, qualcuno la amerà come fosse sua. Ania piangeva, chiamava Oleg, cercava una soluzione per vivere con la sorella e la bambina, ma non trovava niente. Un giorno, Veronica Matveevna, vedendo una coppia alla cassa, disse: — Guarda lì, sempre vestiti di nero, dopo tutti questi anni. Hanno dedicato la vita al dolore… avrebbero potuto fare altri figli. O adottarne uno. Ania li vedeva spesso, insieme e separati. Gentili, facce piacevoli — un po’ tristi, ma non sapeva cosa fosse successo. — La loro figlia è morta in un incidente, ti ricordi? Un pulmino di bambini è andato a schiantarsi durante una gita, il conducente si è addormentato, pare. È morto anche lui, e la figlia, povera anima. Lui è medico, lei insegna inglese. Ho vissuto accanto a loro quando ero sposata. Dopo l’incidente, la gente portava angioletti — statuine. La figlia ne aveva comprato uno proprio durante quella gita, lo teneva in mano. Lo trovarono a fatica. Da lì tutti cominciarono a portare un angioletto; temevo la facesse stare peggio, ma sembrava darle sollievo. Ania aveva visto in un film una ragazza che dava il proprio bambino a una coppia senza figli. Non sapeva se questi volessero davvero adottare, ma ci pensava spesso. Era all’ottavo mese, lavorava ancora — non voleva perdere il posto — e un giorno la coppia fu da lei alla cassa e l’uomo le disse: — Cara, non sarebbe ora di mettersi in maternità? Altrimenti la bimba nasce qui! Ania non si lamentava, ma lavorare era faticoso: dolore alla schiena, bruciore di stomaco, piedi gonfi. Nessuno le aveva mai chiesto come stava, tranne la dottoressa del consultorio. Quell’interesse le sembrò così commovente che le vennero le lacrime agli occhi — ormai succedeva spesso. Qualche giorno dopo, finito il turno, la raggiunse quel signore, la aiutò con la spesa. Ania si sentì a disagio, ma felice: sembrava una brava persona. Vide un angioletto nella vetrina di un negozio in saldo, e comprò la statuetta, poi chiese a Veronica Matveevna l’indirizzo della coppia e andò. Già quando suonò il campanello ebbe paura: sarebbe stato inopportuno? Era passato tanto tempo — forse ormai nessuno portava più angioletti. Le aprì la donna. La riconobbe subito, alzò le sopracciglia sorpresa. Ania tese la mano con la statuina, chinando il capo — temeva che le chiudesse la porta o la sgridasse. Invece nulla di tutto ciò. La donna prese l’angioletto, sorrise e disse: — Entra. Vuoi un tè? Davanti al tè, raccontò con calma ad Ania la loro storia, che già lei conosceva da Veronica — ma dalla madre della ragazza morta sembrava ancora più dolorosa. — E perché non avete avuto altri figli? – Ania chiese sottovoce. — Ho avuto un parto difficile. Hanno dovuto togliermi l’utero. Non potevo più. Ania si sentì invadente; voleva chiedere dell’adozione, ma non trovava le parole. — Avevamo pensato di adottare, – disse la donna come se avesse letto i pensieri di Ania. – Abbiamo seguito dei corsi, ma al momento decisivo ho chiesto un segno a mia figlia. Non è successo nulla. In quel momento, dalla sala si sentì un tintinnio, come di un bicchiere caduto. La donna trasalì; Ania guardò verso la stanza — pensava che fossero sole. Si alzarono e andarono in sala. Ania temeva di trovare una specie di santuario: foto e candele ovunque. Invece c’era solo una foto, la stanza era luminosa, nessuna candela. Solo tanti angioletti. Uno era caduto, rotto. La donna raccolse i pezzi e li guardò a lungo. — Questo era quello della figlia. L’originale. Ania arrossì. Un segno forse. La bambina nacque puntuale. Nel frattempo zia Luba abitava già con loro e aveva partorito due gemelli prematuri. I piccoli stavano ancora in ospedale, ma sarebbero presto tornati, avevano già comprato due lettini bianchi con materasso di cocco. Nessuno pensava a un lettino per la bimba di Ania: doveva abbandonarla all’ospedale. Solo Alena ogni tanto, di sera, chiedeva sottovoce: — Non si può trovare un posto dove nasconderla? Che non vengano a sapere che la tua bimba è qui. Ti aiuto io. Queste parole facevano piangere Ania, ma davanti alla sorella si tratteneva. Ania aveva preparato una lettera: spiegava che non poteva tenere la bambina, che era sana, che non dovevano preoccuparsi. E ricordava il segno — l’angioletto caduto. Nel biglietto mise tutti i risparmi accumulati. Doveva bastare; erano brave persone. Dall’ospedale dimettono al mattino, ma abbandonare la bimba a mezzogiorno era troppo. Passò tutta la giornata in centro commerciale, anche se stava male, e aveva la testa che girava. Ma la priorità era trovare per la sua bambina dei genitori che l’amassero. Aspettò che arrivasse la sera, poi entrò nel palazzo, approfittando di un signore che usciva con il cane. Portava la bimba in un marsupio preso con i suoi soldi: la collega aveva portato il marsupio alla dimissione, senza domande. Mise il marsupio vicino alla porta, infilò la lettera e i soldi sotto il copertina, e stava per suonare il campanello e scappare, quando la porta si aprì. Davanti a lei l’uomo, il papà della ragazza morta. — Che stai facendo qui fuori? Ania si spaventò. Poi lui vide il marsupio. — Cos’è quello? Ania scoppiò a piangere. Raccontò tutto: di Oleg che l’aveva lasciata, del patrigno che già da sette anni manteneva lei e la sorella ma ora si era risposato e aveva avuto due gemelli, di zia Luba che insisteva perché Ania lasciasse la bambina in ospedale. Lui ascoltò, poi disse: — Galina dorme già, non voglio disturbarla. Domani ne parliamo. Vieni, ti preparo il divano in sala. Dormire in una stanza piena di angioletti era strano. Ma Ania si addormentò subito, stringendo la sua bambina al petto. Si svegliò sentendo il vuoto. La bimba non c’era. In quel momento capì che non avrebbe mai potuto separarsene. Mai. Aveva voglia di correre, prenderla, portarla via… Si alzò, ma non fece in tempo che entrò Galina. Teneva la piccola in braccio. — Tieni, – sorrise. – Devo mangiare. L’ho cullata, volevo farti dormire, ma piangerà presto. Mentre Ania allattava, non riusciva a guardare Galina. Che le aveva detto il marito? E se avessero già deciso di adottare la bimba? Come dirgli che aveva cambiato idea? — Tua sorella, quanti anni ha? – chiese d’un tratto Galina. — Dodici, – stupita rispose Ania. — Secondo te, verrebbe a vivere da noi? La domanda era così strana che Ania guardò Galina negli occhi. — Cosa? – non capiva. — Sacha mi ha raccontato tutto. Che non avete un posto dove andare, che il patrigno ti caccia. Ho pensato: se tua sorella resta lì, la fanno diventare serva. Meglio che viva anche lei con noi. — Anche lei? – balbettò Ania. Galina indicò la statuina sulla foto — riparata, sembrava stramba ma si riconosceva. — Penso che fosse un segno. Dobbiamo aiutarvi, – disse semplicemente. – Abbiamo deciso: la casa è grande, trasferitevi da noi. Ti aiuto con la bimba. Ma smettila con queste follie. Non si separa una madre dal suo bambino. Ania provò felicità e vergogna insieme, arrossì di nuovo. — Allora, sei d’accordo? Ania annuì, nascondendo il viso tra le coperte della figlia, perché Galina non vedesse le sue lacrime…
Non la darò a nessuno. Racconto. Il patrigno non le maltrattava. Almeno, non rinfacciava di mangiare
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031
Tre destini spezzati: tra segreti di famiglia e rimpianti d’amore – La storia di Rita, che scopre un vecchio album tra le soffitte durante una tranquilla pulizia di sabato, riporta a galla il passato di sua madre Olga, tra fotografie di giovinezza, un amore perduto con un affascinante ristoratore, scelte e errori che hanno segnato per sempre tre vite intrecciate – un racconto di donne, orgoglio e scelte dolorose nella cornice di una famiglia italiana.
Tre destini spezzati Vediamo un po qui cè sicuramente qualcosa di interessante! Tutto inizia durante
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05
Pianista tedesco definisce il folk “rumore senza tecnica”… finché una giovane veracruziana fa commuovere tutto il Teatro Comunale di Verona nel Gran Festival Internazionale: tradizione versus musica classica, una jarana che spezza il cuore europeo
Il Gran Teatro di Bologna scintillava sotto le luci della sera. Era la serata inaugurale del Festival
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085
Dopo il funerale di mio marito, mio figlio mi ha portato lungo una strada forestale e ha detto: “Qui è il tuo destino”.
Ciao, ti raccontò quello che è successo dopo la sepoltura di Giuseppe, mio marito. Il figlio, Andrea
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019
La strada verso l’umanità – La nuova macchina di Massimo, il sogno realizzato e una corsa contro il tempo fra la periferia di Milano, due fratellini in difficoltà, un incontro inaspettato e il valore di un aiuto che può cambiare la vita
La strada verso lumanità Matteo era al volante della sua nuova auto scintillante quella stessa che aveva
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094
Ha scelto il lavoro invece di me
**Diario di Marco** “Tu… non ci credo! È impossibile! Il tuo dannato lavoro, le tue chiamate
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022
Come ho finto di essere felice per nove anni, ho cresciuto il figlio di un altro uomo e ho pregato che il segreto non venisse mai svelato. Ma la verità è venuta a galla quel giorno in cui mio figlio aveva bisogno del sangue del suo vero padre, e per la prima volta ho visto mio marito piangere.
Il sole della sera si scioglieva come miele fuso sulle dolci colline della campagna toscana, tingendo
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0111
La lezione per una moglie italiana: quando smartphone e pigrizia rischiano di distruggere il matrimonio – La storia di Anfisa, una giovane mamma alle prese con la routine domestica, tra crisi coniugale, cucina disastrata e il rischio di perdere tutto per non aver saputo apprezzare il valore della famiglia.
La lezione per una moglie Basta, non ne posso più! sbottò Riccardo lanciando il cucchiaio sul tavolo
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032
Il regalo in ritardo L’autobus sobbalzò, e la signora Anna prese il corrimano con entrambe le mani, sentendo sotto le dita la plastica ruvida che cedeva appena. La busta della spesa le batté sulle ginocchia, le mele rotolarono sorde all’interno. Era in piedi vicino all’uscita, mentre contava le fermate che rimanevano fino a casa sua. Nell’orecchio sfrigolavano piano le cuffiette, ma la nipote le aveva chiesto di lasciarle accese: “Non si sa mai, nonna, se ti chiamo.” Il telefono era nella tasca esterna della borsa, pesante come un sasso. Anna comunque controllò che la cerniera fosse chiusa. Già si immaginava entrare in casa, poggiare la busta sulla sedia dell’ingresso, togliersi le scarpe, appoggiare il cappotto e sistemare la sciarpa con ordine. Poi avrebbe messo via la spesa, preparato il brodo. La sera sarebbe arrivato il figlio, a prendere i contenitori. Lui lavorava a turni, non aveva tempo per cucinare. L’autobus rallentò, le porte si aprirono di scatto. La signora Anna scese con attenzione, tenendosi al passamano, e raggiunse il portone. Nel cortile bambini rincorrevano un pallone, una bambina in monopattino rischiò di investirla, ma all’ultimo devìò. Dal portone arrivava odore di cibo per gatti e fumo di sigarette. Nel suo piccolo ingresso, Anna posò la busta, si tolse le scarpe, le spinse con la punta vicino al muro. Appese il cappotto, ripiegò la sciarpa. In cucina mise via le provviste: le carote con le altre verdure, il pollo in frigo, il pane nella panetteria. Prese la pentola, iniziò a riempirla d’acqua guardando che ce ne fosse abbastanza da coprire il fondo con il palmo. Il telefono vibrò sul tavolo. Si asciugò le mani, lo avvicinò. — Sì, Sacha? — disse, piegandosi verso il telefono, come a sentire meglio la voce del figlio. — Ciao mamma. Come stai? — La voce era un po’ frettolosa, sotto chiacchierava qualcuno. — Bene, sto cucinando il brodo. Passi a casa? — Sì, vengo fra due ore. Senti mamma, a scuola materna ci hanno chiesto di nuovo la quota per i lavori in classe. Riusciresti… — esitò. — Come l’altra volta. Anna già stava cercando il quadernino grigio delle spese. — Quanto ci vorrebbe? — chiese. — Se puoi, tremila. Tutti partecipano, ma lo sai… — sospirò. — Non è facile, ora. — Capisco, — rispose lei. — Va bene, faccio. — Grazie mamma, sei un tesoro. Passo stasera. E mi porto il tuo brodo. Quando finì, l’acqua già bolliva. Anna aggiunse il pollo, sale e una foglia d’alloro. Si mise a tavola e aprì il quaderno. Sotto “pensione” c’era la cifra, scritta con cura. Poi: bollette, farmaci, “nipoti”, “imprevisti”. Aggiunse “materna” e la cifra, esitò un attimo con la penna. Non restava molto, ma non era la fine del mondo. “Ce la faremo”, pensò, e chiuse il quaderno. Sul frigo aveva un magnete con un piccolo calendario. In basso, la pubblicità: “Centro Culturale. Abbonamenti per la stagione. Musica classica, jazz, teatro. Sconti per pensionati.” Il magnete era un regalo della signora Tamara, la vicina, insieme a una torta portata per il suo compleanno. Anna già più volte aveva letto e riletto quella scritta aspettando che bollisse il tè. Anche oggi vi si soffermò: “abbonamenti”. Ricordò quando, da ragazza, andava con l’amica alla Filarmonica. Allora i biglietti costavano poco, ma occorreva mettersi in fila, tremando dal freddo, a parlare e ridere aspettando. Portava ancora i capelli lunghi, raccolti in uno chignon, il suo vestito migliore e le uniche scarpe col tacco. Ora si immaginò la sala, che non vedeva da tanti anni. I nipoti la portavano solo a recite e teatrini di bambini, pieno di schiamazzi, applausi e coriandoli. Qui sarebbe stato diverso. Neppure sapeva che concerti ci fossero, né chi ci andasse. Staccò il magnete, lo girò tra le mani. Dietro c’erano il sito internet e un numero di telefono. Il sito non le diceva nulla, ma il telefono… Rimise il magnete al suo posto, ma la tentazione non svanì. “Stupidaggini — si disse. — Meglio mettere da parte per una giacca nuova a mia nipote. Cresce, costano care.” Si avvicinò ai fornelli, abbassò la fiamma. Ma invece di aprire il quaderno, cercò la vecchia busta dove accumulava i risparmi “per il giorno del bisogno”. Qualcosa c’era ancora: pochi biglietti messi da parte negli ultimi mesi, abbastanza se non si spende molto, bastavano per eventuali guasti alla lavatrice o analisi. Le dita giravano le banconote, mentre in testa giravano le parole della pubblicità. La sera arrivò il figlio. Appese il giubbino alla sedia, prese i contenitori. — Oh, il borsc, — sorrise. — Come sempre, mamma. Hai mangiato? — Sì, prendi pure. I soldi sono pronti, — li mise da parte. — Dovresti segnare quanto ti resta — disse, prendendo i soldi. — Se no poi non bastano. — Segno tutto, — sorrise lei. — Sono precisa. — Sei la contabile di casa — rise lui. — Sabato, puoi venire da noi? Io e Tania dobbiamo fare la spesa, non sappiamo a chi lasciare i bambini. — Vengo, — annuì lei. — Tanto non ho impegni. Lui raccontò un po’ di lavoro, poi si rivestì. — Mamma, ma qualcosa per te, te lo compri mai? Solo per noi e i nipoti. — Ho tutto, — rispose lei. — Non mi serve altro. Lui scrollò la mano: — Va bene, fai tu. Passo in settimana. Quando rimase sola, Anna lavò i piatti, pulì il tavolo. Poi tornò a fissare il magnete. Ripensò alla domanda: “Ma qualcosa per te, te lo compri mai?” Il mattino dopo rimase a letto a lungo, guardando il soffitto. I nipoti erano a scuola e all’asilo, il figlio al lavoro. Nessuno sarebbe arrivato prima di sera. La giornata era libera, ma comunque piena di piccole cose: annaffiare le piante, pulire il pavimento, sistemare i giornali. Si alzò, fece ginnastica come consigliato dal dottore. Mise a bollire il tè, riempì la tazza, poi staccò di nuovo il magnete dal frigo. “Centro culturale. Abbonamenti…” Prese il telefono, compose quel numero minuscolo. Il cuore batteva più veloce. Squillò un paio di volte, poi rispose una donna: — Centro culturale, biglietteria, mi dica. — Buongiorno, — disse Anna, la bocca secca. — Chiamo per gli abbonamenti. — Certo. Di quale ciclo è interessata? — Non so… Quali avete? La donna elencò con pazienza: orchestra sinfonica, musica da camera, “serate di romanza”, programmi per bambini. — Per i pensionati c’è lo sconto — aggiunse. — Ma l’abbonamento vale comunque il prezzo, quattro concerti. — E singolarmente? — domandò Anna. — Si può, ma costano di più. L’abbonamento conviene. Anna immaginò le sue cifre sul quaderno, la busta nel cassetto. Domandò il prezzo, e la somma le suonò pesante. Si poteva fare, sì, ma avrebbe ridotto molto il salvadanaio dei risparmi. — Ci pensi — concluse la donna. — Vanno a ruba. — Grazie — rispose Anna, e chiuse. Il bollitore fischiava già. Tornò alla lista delle spese, scrisse su una pagina nuova: “Abbonamento”. Accanto la cifra. E aggiunse con la penna: “Quattro concerti”. “Quanto verrebbe al mese?” calcolò. Non era terribile. Si poteva risparmiare sui dolci, niente parrucchiere ancora, ci sarebbe riuscita da sola. Ma subito pensarono dei nipoti: la più piccola voleva un nuovo set di mattoncini, la più grande scarpe per danza. Il figlio e la nuora sospiravano per il mutuo. E il suo desiderio sembrava quasi una colpa, come se desiderare la musica fosse qualcosa di proibito. Chiuse il quaderno, ma non decise nulla. Pulì il pavimento, stirò la biancheria. Ma il pensiero della sala restava. Dopo pranzo suonò il citofono. Era Tamara, la vicina, con un barattolo di cetriolini. — Tieni, — disse entrando in cucina. — Da me non c’è più posto. Come stai? — Si tira avanti, — rispose Anna, sorridendo. — Sto pensando… Si interruppe. Le sembrava strano a voce alta. — Pensando a che? — chiese Tamara, già con il gomitolo in mano. — Al concerto, — confessò Anna. — Qui vicino, vendono abbonamenti. Da ragazza andavo sempre in Filarmonica. Ora vorrei tanto… Ma costa. Tamara alzò le sopracciglia. — Ma che mi chiedi a fare? Se ti va, vacci! — I soldi, — iniziò Anna. — I soldi, i soldi, — agitò la mano Tamara. — Hai sempre aiutato tutti. Figlio? Gli hai dato. Regali ai nipoti? Li fai. E per te? Giri ancora con quella sciarpa vecchia, sempre nello stesso cappotto. Una volta potrai pensare a te, alla musica! — Non è la prima volta — ribatté Anna. — Andavo anche prima. — Prima quando il gelato costava duecento lire, — ridacchiò Tamara. — Ora è un’altra epoca. E poi sono soldi tuoi. Non chiedi niente a nessuno. — Direbbero che è uno spreco — bisbigliò Anna. — Che meglio spenderli per i bambini. — E tu non dire niente! — scrollò le spalle Tamara. — Falle le tue cose, sei autonoma. Il “sei autonoma” le diede quasi fastidio. Anna sentì una strana miscela di fierezza e vergogna. — In ambulatorio vado abbastanza spesso, — sussurrò Anna. — Ma comunque mi fa paura. Magari non arrivo, magari ci sono le scale, magari ho il cuore… — C’è l’ascensore, — rispose Tamara. — E stai seduta, non devi ballare. Io sono andata a teatro il mese scorso. Sono viva. Mi facevano male i piedi, ma ne valeva la pena. Parlarono ancora di prezzi, salute, novità del quartiere. Quando Tamara uscì, Anna riprese il telefono. Compose il numero della biglietteria, prima che cambiasse idea: — Vorrei l’abbonamento per le “serate di romanza”. Le spiegarono che doveva andare di persona, con la carta d’identità. Anna copiò indirizzo e orari, attaccò il foglio al frigo con il magnete. Il cuore le batteva forte. La sera chiamò la nuora: — Signora Anna, sabato riesce a tenerli davvero? — chiese. — Dobbiamo andare al centro commerciale, c’è una promozione. — Sì, ci sono. — Grazie mille. Portiamo poi qualcosa. Forse tè o asciugamani? — Non serve — replicò Anna. — Ho tutto. Poi osservò il foglio con l’indirizzo. La biglietteria chiudeva alle sei. Bisognava uscire con calma. Quella notte sognò la sala: poltrone morbide, luci, gente elegante. Stava a metà sala, con il programma fra le mani, temendo di disturbare. Al mattino si svegliò con una specie di peso. “Ma che ho combinato, quanta fatica…” Ma il foglio rimaneva sul frigo. Dopo colazione, scelse il cappotto più elegante, la sciarpa calda, le scarpe comode. Nella borsa mise documenti, portafoglio, occhiali, medicine e una bottiglietta d’acqua. Prima di uscire si sedette in corridoio, ascoltando il corpo. Niente capogiri, tutto bene. “Ce la faccio”, si disse e chiuse la porta. La fermata era vicina, ma andò piano, contando i passi. L’autobus arrivò subito. Dentro era pieno, ma un ragazzo giovane le fece posto. Il Centro Culturale era due fermate dal centro. Un edificio alto, colonne, poster ovunque. All’ingresso due signore chiacchieravano. Dentro odore di polvere, legno e dolci del bar. Alla cassa una donna gentile. Anna mostrò il documento, chiese “serate di romanza”. — Per pensionati c’è lo sconto, — disse la cassiera. — Sono rimasti bei posti a metà sala. Indicò lo schema, ma Anna non ci capì quasi nulla. Annuì soltanto. La cifra la fece tremare, ma contò i soldi. L’istinto le diceva di scappare, “torno un’altra volta”, ma dietro di lei la fila cresceva. Pagò. — Ecco l’abbonamento, — disse la donna, porgendole una tessera rigida con le date. — Il primo concerto fra due settimane. Arrivi in anticipo, così trova calma. L’abbonamento era bello: copertina con foto della sala, dentro elenco ordinato dei programmi. Anna lo mise in borsa, tra il documento e il quaderno delle ricette. Uscendo sentì le gambe molli. Si sedette sulla panchina, bevve un sorso. Vicino c’erano due adolescenti che discutevano di musica mai sentita. Anna si sorprese ad ascoltarli come fosse una lingua straniera. “Ecco — pensò — l’ho preso. Ora non si torna indietro.” Le due settimane passarono tra malanni dei nipoti, brodo, compiti, borse della spesa. Spesso stava per raccontare del concerto al figlio, ma poi cambiava discorso. Il giorno del primo concerto Anna si svegliò presto. Aveva la frenesia che precede gli esami. Preparò la cena per tempo, chiamò il figlio: — Stasera non sono in casa, — avvisò. — Chiamami se serve. — Dove vai? — stupito il figlio. Anna esitò. Non voleva mentire, ma aveva anche paura. — Al Centro culturale, — disse. — C’è un concerto. Silenzio. — Che concerto? — chiese lui. — Mamma, a te serve davvero? C’è casino, giovani, confusione. — Non è una discoteca, — tentò Anna. — Sono romanze. — E chi ti ha invitata? — Nessuno. Ho comprato l’abbonamento. Ancora silenzio. — Mamma… Fai sul serio? Lo sai che non è un periodo facile per noi. Li potevi tenere da parte quei soldi. — Lo so — disse Anna. — Ma sono i miei. Le parole uscirono più ferme di quanto si aspettasse. Strinse il telefono, pronta alla protesta. — Va bene — sospirò il figlio. — Sono tuoi. Solo non lamentarti poi se ti mancherà qualcosa. E copriti, non prendere freddo. Alla tua età… — Alla mia età si può stare seduti ad ascoltare musica, — ribatté lei. — Non vado sul Monte Bianco. Sospirò lui, più calmo. — Va bene. Chiama quando torni, così sto tranquillo. — Lo farò, — promise lei. A lungo rimase seduta, fissando l’abbonamento. Le mani tremavano. Aveva fatto una cosa audace, quasi impertinente. Ma non voleva cedere. La sera si vestì con cura: vestito blu con colletto, calze intere, scarpe basse. Pettinò i capelli a lungo. Fuori era già buio. Le vetrine riflettevano le luci. Alla fermata c’era folla. Teneva stretta la borsa col documento, fazzoletto, medicine, l’abbonamento. L’autobus era pieno. Qualcuno le pestò un piede, chiese scusa. Anna si teneva al corrimano, contava le fermate. Alla sua, si aprì varco fino all’uscita. Davanti al Centro Culturale c’era gente di tutte le età: coppie anziane, donne più giovani, ragazzi in jeans. Anna si rilassò: non era la più vecchia. Al guardaroba appese il cappotto, fissò il numero, rimase qualche secondo senza sapere dove andare. Poi vide la freccia “Sala” e andò avanti, tenendosi al corrimano. Dentro era semibuio, solo qualche luce sui sedili. Una hostess all’ingresso controllava i biglietti. — Sesto fila, posto nove, — disse lei. Anna percorse il corridoio, si scusò più volte. Trovò il suo posto, si sedette. Il cuore batteva forte, ma ora c’era anche anticipazione. Intorno la gente chiacchierava, sfogliava i programmi. Anna aprì il suo, fece scorrere il dito. I titoli le dicevano poco, ma sotto notò un nome di compositore che ascoltava alla radio da ragazza. La sala calò nel buio. Sul palco salì la presentatrice. Anna sentiva le parole, ma il senso sfuggiva: contava più la sensazione di essere lì, non dietro ai fornelli. Quando partirono i primi accordi, sentì un brivido lungo la schiena. La voce della cantante era profonda, leggermente roca. Le parole, d’amore, di partenze e strade lontane, non erano estranee. Ricordò una serata in una città diversa, accanto a una persona che non c’era più. Le punsero gli occhi, ma non pianse. Rimase così, stringendosi la borsa, ascoltando. Man mano il corpo si rilassava, il respiro regolare. La musica riempiva la sala, e la sua vita, improvvisamente, sembrava non essere solo una lista di fatiche e rinunce. Dopo l’intervallo aveva le gambe stanche, la schiena rigida. Uscì a sgranchirsi nel foyer. La gente commentava la serata. Qualcuno mangiava pasticcini. Anna comprò una cioccolata, cosa che di solito evitava. — Buona, — disse a voce alta, spezzando un quadretto. Accanto a lei una donna della sua età, vestito chiaro. — Bel concerto, vero? — le rivolse la parola. — Sì — annuì Anna. — Non ci venivo da tanto. — Neanche io — sorrise l’altra. — Sempre presi da nipoti, casa… Ma ho pensato: se non ora, quando? Si scambiarono qualche frase, poi la campanella invitò tutti in sala. La seconda parte volò. Anna non pensava più ai soldi, a quanto valeva ogni minuto. Era lì. Alla fine, tanti applausi. Anna applaudì, le mani che quasi facevano male. Fuori l’aria era vivace, piacevole. Tornando alla fermata sentì le gambe pesanti, ma dentro un tepore lieve. Niente euforia, ma la sensazione di aver fatto qualcosa per sé stessa, anche piccola. Appena a casa la chiamò il figlio. — Sono rientrata — disse. — Tutto bene. — Com’era? Non hai preso freddo? — No. È stato… bello. Lui tacque, poi: — L’importante è che sei contenta. Ma non esagerare, dobbiamo ancora risparmiare per i lavori. — Lo so, — chiuse lei. — Ma l’abbonamento l’ho già preso. Ne ho altri tre. — Tre? Beh, ormai hai fatto. Ma fa’ attenzione. Anna appese il cappotto, rimise a posto la borsa. In cucina si preparò un tè, sedette a tavola. L’abbonamento, un po’ sgualcito agli angoli, davanti a lei. Segnò le prossime date nel calendario appeso e le cerchiò. La settimana dopo, quando il figlio tornò a chiedere soldi per una quota, Anna guardò il quaderno a lungo. Poi disse: — Posso darti solo la metà. Il resto mi serve. — Per cosa? — chiese lui, d’abitudine. Lei lo osservò: faccia stanca, occhi cerchiati. — Per me, — rispose calmissima. — Mi serve a me. Lui voleva ribattere, poi lasciò correre. — Va bene, mamma. Fai come pensi. Quella sera, da sola, Anna prese l’album delle foto. In una era lei, giovane, abito chiaro, davanti alla Filarmonica di un’altra città. In mano un programma, un sorriso timido sul volto. Anna fissò a lungo quel viso, cercando di riconoscersi. Poi chiuse l’album e lo rimise a posto. Sul frigo, vicino al magnete, attaccò un altro foglietto: “Prossimo concerto—il 15”. Sotto, in piccolo: “Ricorda di uscire presto”. La vita non cambiò di colpo. Al mattino cucinava brodo, lavava, portava i nipoti in giro, aiutava il figlio quando poteva. Ma da qualche parte in fondo sentiva di avere un piccolo diritto di tempo per sé, di non doverlo giustificare. A volte passando davanti al frigo toccava quel foglio. Ogni volta sentiva dentro una calma testarda: era ancora viva, e aveva ancora il diritto di desiderare. Una sera, sfogliando il giornale, vide l’annuncio di un corso di inglese per anziani alla biblioteca. Era gratuito, ma bisognava iscriversi in tempo. Staccò l’annuncio e lo lasciò vicino all’abbonamento. Poi si preparò un tè, chiedendosi se non fosse troppo audace. “Prima finisco le mie romanze — decise. — Dopo, si vedrà.” Mise l’annuncio nel quaderno, ma ormai il pensiero di imparare qualcosa di nuovo le pareva meno impossibile. Prima di dormire, si affacciò alla finestra: nel cortile le luci dei lampioni, un ragazzino con le cuffie, un bambino col pallone. Anna rimase lì, mano appoggiata al davanzale, sentendo dentro una serenità nuova. La vita andava avanti con i suoi limiti. Ma in mezzo c’era posto per quattro serate in sala, forse anche per nuove parole in una lingua sconosciuta. Spense la luce in cucina, attraversò la casa, si infilò sotto le coperte. Domani tutto sarebbe stato come sempre: la spesa, le telefonate, la cucina. Ma quel piccolo cerchio sul calendario cambiava qualcosa, anche se nessuno lo vedeva tranne lei.
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