Стосунки – Блискавка

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Restare umani Dicembre inoltrato in una città di provincia italiana, fredda, ventosa, con la neve che solo sfiora il selciato. L’autostazione di Modena, solcata da spifferi eterni, sembrava l’ultimo baluardo del tempo sospeso. Nell’aria, il profumo di caffè del bar si mescolava a quello di disinfettante e decadimento. Le porte scorrevoli sbattevano al vento, lasciando entrare folate gelide e volti arrossati dal freddo. Margherita attraversava in fretta la sala d’attesa, l’occhio incollato all’orologio digitale della stazione. Di passaggio qui per una breve trasferta lavorativa terminata in anticipo a Reggio, doveva ora affrontare due cambi per rincasare a Milano. Questo autostazione di Modena era la prima e più triste delle sue soste. I biglietti erano per l’autobus serale. Nell’attesa, doveva occupare tre ore interminabili, sentendo il grigiore di quel luogo penetrarle fin sotto il pregiato cappotto. Era da dieci anni che non metteva piede da queste parti: tutto le appariva in miniatura, sbiadito, lento, immensamente lontano dal suo mondo attuale. I tacchi risuonavano sul pavimento lucido. Era una presenza aliena e appariscente — paltò color cammello di pura lana, messa in piega perfetta nonostante i viaggi, borsa di pelle a tracolla. L’occhio abituato a selezionare e giudicare scorse tra la folla: la barista annoiata al cellulare, una coppia di anziani che condivideva in silenzio un panino, un uomo con giubbotto liso che fissava il vuoto. Si sentiva osservata, non con ostilità, ma semplicemente come si osserva ciò che è estraneo. E in cuor suo, le dava ragione. Doveva solo aspettare, lasciar passare questa parentesi fuori dal tempo, come un brutto sogno. L’indomani sarebbe già tornata nel suo appartamento caldo e raffinato a Milano, lontano da quella cupa malinconia di provincia. Proprio mentre valutava dove sedersi, le si parò davanti qualcuno. Un uomo: una sessantina d’anni, forse più. Viso segnato dalla vita, comune, di quelli che si dimenticano. Indossava un giubbotto consunto ma rattoppato con cura, in mano un vecchio colbacco. Non l’aveva affrontata, era semplicemente apparso, come materializzatosi nell’aria grigia della sala. Parlò con voce piana, neutra, quasi piatta. — Scusi… Signorina… saprebbe dirmi dove si può bere un po’ d’acqua qui? La domanda restò sospesa, surreale come la situazione. Margherita, senza quasi guardarlo, indicò appena il bar con la barista. — Lì al bar, — rispose asciutta, oltrepassandolo con una punta di stizza. “Bere”. E poi “signorina”. Modi d’altri tempi. Ma non poteva chiedere direttamente? Era lì, ben in vista. Lui annuì, ringraziando a malapena: «Grazie…» Restò però immobile, capo chino, quasi prendendo coraggio per fare pochi passi. Quella titubanza, quella incapacità di compiere un gesto semplice, spinsero Margherita, che era quasi passata oltre, a soffermare lo sguardo su di lui. Visto da vicino, notò altro. Non i vestiti, né l’età. Notò il sudore sulle tempie, che scendeva lento nonostante il gelo. Notò le dita che strizzavano il colbacco, le labbra sbiancate, lo sguardo vitreo rivolto a terra, ma che non vedeva nulla. Qualcosa dentro di lei si ruppe. L’ansia, la fretta, il senso di superiorità: tutto sfumò in pochi istanti, come se nel suo mondo ordinato si fosse aperta improvvisa una crepa. Nessun tempo per pensare. Fu come reagire a un istinto antico, primordiale. — Si sente male? — chiese, stupendosi lei stessa del proprio tono gentile, privo del consueto acciaio. Non lo evitò, fece invece un passo verso di lui. Lui sollevò lo sguardo. Nessuna richiesta, solo confusione. — Pressione… mi gira un po’ la testa… — mormorò, le palpebre tremanti, come se già restare in piedi fosse una fatica immensa. Subito Margherita scattò per riflesso. Gli prese il braccio, ferma ma cauta. — Non resti in piedi. Venga, sediamoci qui subito, — ordinò a voce bassa ma imperante. Lo condusse alla panca dove lei stessa aveva pensato di sedersi un attimo prima. Lo aiutò a sistemarsi. Si inginocchiò davanti a lui, senza curarsi di come potesse sembrare. — Stia appoggiato. Respiri piano. Con calma. Si alzò quindi a passo rapido, raggiunse il bar. Tornò con una bottiglietta d’acqua e un bicchierino. — Ecco, beva. Solo piccolissimi sorsi. Con l’altro braccio estrasse un fazzoletto dal paltò, asciugandogli la fronte, tutta protesa nel suo disagio, nel respiro spezzato, nel flebile battito del polso che intuì sul polso dell’uomo. — Aiuto! — la sua voce risuonò decisa, tagliando la noia del luogo. Non era un grido di panico, era un comando, un richiamo all’azione. — Una persona si sente male! Chiamate il 118! La stazione, “rifugio di chi non ha fretta”, si animò. Si mosse. Gli anziani accorsero per primi; la donna porse del valium, un signore chiamò immediatamente i soccorsi. Anche la barista si alzò dal bancone. E altri ancora — quei volti comuni, solitamente invisibili — si trasformarono: non più arredo, ma una piccola comunità radunata attorno a un’emergenza improvvisa. Margherita restava lì, accanto all’uomo, rassicurandolo piano, stringendogli la mano gelida. In quei minuti non era più manager di successo né donna fuori posto. Era solo un essere umano, nel luogo giusto al momento giusto. E, sembrava, bastava così. Poi, nella quiete sospesa giunsero i nuovi suoni: la sirena, l’ingresso degli operatori sanitari dell’emergenza. L’arrivo del 118 fu il segnale di resa. La piccola folla solidale si sciolse per lasciar spazio. Margherita alzò la testa, incrociando lo sguardo attento e stanco della soccorritrice. — Cos’è successo? — chiese la donna inginocchiata accanto al paziente, rapida e precisa nei gesti. Margherita rispose con esattezza, come in una riunione, ma la voce ora era stanca, sollevata. — Si è sentito male: giramenti, debolezza, sudore freddo. Dice pressione. Acqua, calmante, ora è stabile. L’altro infermiere misurava la pressione, controllava i riflessi. L’uomo riuscì a rispondere piano: nome, età, terapie. L’infermiera annuì. — Ha fatto bene. L’acqua ci voleva. Lo portiamo in pronto soccorso, controlleranno tutto. Lo aiutarono ad alzarsi. Sorretto, lui si voltò con fatica a cercare lo sguardo di Margherita, lo trovò. — Grazie, figliola, — sussurrò, con la voce rotta da riconoscenza sincera, di quelle che commuovono. — Forse mi ha salvato la vita. Margherita non trovò parole. Annui pianissimo, sentendo un vuoto strano dove pochi secondi prima c’era solo adrenalina. Lo vide uscire, retto per mano, verso la porta spalancata e l’ambulanza bianca. Una folata fredda investì la sala, qualcuno brontolò: — Chiudete, entra aria! La porta sbatté. La sirena svanì. E l’autostazione riprese, lenta, la consueta routine d’attesa. Le persone tornarono ai propri posti, di nuovo stanche, di nuovo rallentate dopo quell’attimo di coraggio collettivo. Margherita rimase lì, in piedi, guardando le proprie mani segnate dal peso della borsa. La piega disfatta, il paltò sporco e stropicciato di chi si inginocchia senza pensare all’apparenza. Si avviò verso il bagno. L’acqua gelida sul viso la rese lucida. Nel riflesso dello specchio crepato, intravide trucco sbavato, occhi provati, capelli in disordine. Un volto che non riconosceva da anni: non levigato dal successo, ma umano — vivo, inquieto, fragile. Si asciugò col panno, tornò alla sala d’attesa. C’era ancora più di un’ora al bus. Al bar acquistò dell’acqua. Stavolta per sé. Un sorso. Era acqua comune, ma pareva la sostanza più preziosa in quel momento. Perché rappresentava una connessione: semplice, umana, sorta all’istante in cui smetti di vedere negli altri degli ostacoli o dei dettagli, e riconosci — semplicemente — una persona. I volti di chi aveva aiutato erano segnati, accaldati, tesi d’emozione. Ma Margherita non aveva mai visto niente di più vero. Di nuovo al suo posto, accanto alla bottiglietta. L’attesa aveva ripreso il sopravvento, ma qualcosa era mutato. Guardando gli altri, non li osservava più con distacco irritato. Vedeva gesti, come la barista che portava un tè caldo a un’anziana, o un uomo premuroso che aiutava una madre a portare il passeggino. Piccole cose che ridisegnavano il quadro — non più grigio, ma tenero, fatto di leggi tacite di mutua assistenza. Margherita riaccese il telefono. Un messaggio dal gruppo di lavoro: problemi col report. Fino a poco prima, sarebbe parso vitale. Ora scrisse solo: “Rimandate a domani. Si può fare.” E tolse l’audio. Oggi si era ricordata di una semplice, quasi dimenticata verità. Le maschere servono al mondo: quella da professionista, quella del benessere, quella dell’invulnerabilità — sono come costumi per i diversi palcoscenici. Si devono indossare, è normale. Ma è terribile se, sotto, la pelle si dimentica di respirare. Se si finisce per credere di essere solo la maschera. In questo giorno, in quella stazione gelida, la sua maschera si era incrinata. E attraverso quella crepa era uscito qualcosa di vero — la capacità di preoccuparsi per un altro, di inginocchiarsi senza badare alla propria immagine, di essere, anche solo per un attimo, semplicemente “una ragazza” che aiuta, non “la dottoressa Rossi”, dirigente brillante. Restare umani non significa togliere ogni maschera. Significa ricordarsi sempre ciò che c’è sotto. E, qualche volta — come oggi — lasciare che il proprio lato vivo, fragile, autentico venga alla luce. Anche solo per tendere una mano.

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