La mia figlia è distrutta dal tradimento… Piange soltanto e fissa il suolo. Io sono suo padre.
Ho 73 anni e ho sempre creduto di conoscere la vita. Di capire come dovrebbero andare le cose.
Ma i miei figli pensavano diversamente.
Ho un figlio e una figlia. La loro madre è morta alcuni anni fa, e io sono rimasto solo, in attesa di nipoti, pronto ad aiutare, consigliare e insegnare loro ciò che ho appreso nel corso degli anni.
Ho cresciuto i miei figli nel rispetto delle tradizioni. Nella nostra famiglia, il matrimonio non era una semplice formalità. Rappresentava una responsabilità, un rispetto per il partner, una garanzia che nei momenti difficili una persona non ti avrebbe voltato le spalle.
Ma loro ridevano di me.
— Papà, è roba antiquata! — diceva mio figlio. — Nessuno fa più così, — ripeteva mia figlia.
Matrimonio? Matrimonio ufficiale? Tutto arcaico, “cose del passato”.
— Ci amiamo anche senza firme, — mi assicurava mia figlia. — Nulla cambia con un timbro sul passaporto.
E io li osservavo in silenzio.
Perché sapevo che, prima o poi, la vita avrebbe messo tutto al suo posto.
E così è stato.
È stata cacciata come un oggetto inutile
Una mattina presto bussarono alla porta.
L’aprii…
Sulla soglia c’era mia figlia.
Con una valigia.
Con un neonato nel passeggino.
Con una bimba di tre anni che si aggrappava alla sua giacca.
Ho visto il suo volto.
Pallido, magro, con occhi pieni di lacrime.
— Papà… posso restare da te qualche giorno? — la sua voce tremava. — Giorgio mi ha cacciata. Ha trovato un’altra…
Non capii subito il significato delle sue parole.
Cacciata?
Come un cane?
Come un oggetto inutile?
— E i bambini?! — esclamai.
Lei singhiozzò.
— Ha detto che pagherà, come previsto dalla legge. Ma non ha più bisogno né di me né di loro…
Stringevo i pugni.
Come?! Come si può cancellare così la propria famiglia, eliminare i figli dalla propria vita?
Volevo correre subito da lui, chiedere spiegazioni, ma invece abbracciai mia figlia e la feci entrare in casa.
Non ne parlammo per giorni.
Lei sedeva semplicemente alla finestra, senza alzare gli occhi, e le lacrime scendevano sulle sue guance.
E io guardavo il suo volto e capivo che era distrutta.
Moglie? No. Serva in una casa ricca
Ha finito l’università di pedagogia. Sognava di lavorare come insegnante, di stare con i bambini.
Ma Giorgio non lo voleva.
— Non ho bisogno dei soldi delle donne, — si vantava. — Che pensi alla casa! Io guadagno abbastanza, voglio una moglie, non un’insegnante affannata!
Lei rimaneva a casa, cucinava, lavava, puliva, cresceva i bambini.
Lui tornava, il cibo era sempre caldo, la casa pulita, i bambini curati.
Lei non si lamentava.
Credeva che lui fosse grato per tutto questo.
Pensava di essere importante per lui.
Ma si sbagliava.
Appena trovò un’altra, lei diventò un vuoto per lui.
— Ho un nuovo amore, — mi disse tranquillamente quando lo chiamai. — E i bambini? Beh, pagherò il dovuto.
Le inviava 200 euro al mese.
Una miseria.
Proprio quanto prescritto dalla legge.
— Mi basta, — disse quando gli chiesi di aiutare di più. — Non ho intenzione di mantenervi! Questo appartiene al passato.
Passato.
Quella che era la sua famiglia.
Quello che ha cancellato in un attimo.
Mia figlia è distrutta… Come vivere avanti?
È passato un anno.
Viviamo in tre — io, mia figlia e le sue due bambine.
Sono in pensione, ricevo poco più di 200 euro. Lei — un sussidio ridicolo.
Appena sufficiente per le bambine.
Non lavora — la più piccola non ha ancora un anno.
Ma non è questo il punto.
Il punto è che lei non vive.
Esiste semplicemente.
Non ride, non sorride, non parla più del necessario.
È come una bambola rotta.
Negli occhi — il vuoto.
Guarda sempre il pavimento.
E so a cosa pensa.
Che se allora mi avesse ascoltato, se avesse insistito per un matrimonio ufficiale, tutto sarebbe diverso.
Forse lui se ne sarebbe andato lo stesso.
Ma non avrebbe potuto cancellarla così.
Avrebbe avuto obblighi.
Non sarebbe rimasta povera, sola con due figlie.
Sono anziano.
Non so quanto ancora potrò aiutarla.
E poi?
Come vivrà?
Come vivranno le mie nipotine?
Come sarà il loro destino?
Si troverà un uomo che l’amerà—una donna con due bambine?
Come ho potuto pensare che un giorno mi sarei posto queste domande?
Ragazze, non fate lo stesso errore!
Ora sono sicuro di una cosa.
Le relazioni libere non sono libertà.
Sono una strada verso il nulla.
Il matrimonio non è solo un pezzo di carta.
È protezione.
È responsabilità.
Voglio rivolgermi a tutti i padri, a tutte le madri che hanno figlie.
Non permettete loro di fare lo stesso errore di mia figlia!
Guidatele, spiegate, convincetele.
Una ragazza senza matrimonio è senza protezione.
Maledico quella “moda” che è arrivata da noi dall’Occidente, questa falsa libertà in cui una donna resta senza nulla.
Vedo cosa è successo a mia figlia.
Vedo quanto la sta distruggendo.
E non voglio che succeda a qualcun altro.
Proteggete le vostre figlie.
Il matrimonio non è una garanzia di amore eterno.
Ma è una garanzia di protezione.
Non permettete ai vostri figli di commettere lo stesso errore.
