Oggi è una giornata speciale perché rifletto su qualcosa che mai avrei immaginato: la figlia di mio marito dal primo matrimonio è diventata come una figlia per me.
Quando ho saputo del loro divorzio, pensavo fosse la solita storia: caratteri che non combaciano. Ma scoprendo il passato di Andrea, mi chiedevo come avesse sopportato tutto ciò. La sua prima moglie, Valentina, era incapace di gestire la casa. Non cucinava, non puliva, interessata solo al telefono e alle unghie. Salvavano solo i tortellini del supermercato e qualche ordinazione al ristorante. A un certo punto, Andrea si era rassegnato e cucinava lui stesso dopo il lavoro. Poi arrivò la suocera, e tutto finì. La famiglia si sgretolò.
Io e Andrea ci siamo incontrati quando già viveva da solo da un anno, e la piccola Ginevra aveva appena compiuto sei anni. Lui era preoccupato: come sarebbe andata tra noi? Ma io sapevo già che, se volevamo stare insieme, dovevo accettare il suo passato e Ginevra. All’inizio sceglievamo insieme i regali per lei, parlavamo di lei. La incontrai solo dopo il matrimonio, ma mi conquistò subito. Vivace, gioiosa, con quegli occhi limpidi, mi entrò nel cuore.
Il suo primo compleanno insieme lo festeggiammo in tre. Poi vennero le vacanze, le passeggiate, i parchi, i film a casa… Ginevra passava quasi tutto il tempo con noi. Sua mamma non protestava: lavorava tanto, era stanca, e la nonna ormai comandava. E io capivo che forse era meglio così. Noi e Andrea iniziavamo a progettare la nostra vita includendo Ginevra come parte della famiglia.
Ma qualche mese dopo, la realtà ci diede una scossa. Notavo che Ginevra non sapeva fare nulla in casa. Non sparecchiava, non si preparava nemmeno un panino. Non sapeva nemmeno accendere il bollitore. Io resistevo, non volevo rovinare il rapporto. Andrea, vedendomi stanca, preparava lui la cena. Ma sapevo che così non avremmo cresciuto un’adulta responsabile.
Un giorno esplosi. Dopo cena, le chiesi di lavare il suo piatto. Mi guardò come se le avessi chiesto di scalare il Monte Bianco. Allora le dissi tutto, con durezza. Poi, dopo qualche ora, capii di aver esagerato. Parlammo, mi scusai. E qualcosa cambiò. Per la prima volta, Ginevra non mi vedeva come una straniera, ma come qualcuno a cui teneva davvero.
Poco dopo, accadde qualcosa che cambiò tutto. Ero fuori, Andrea al lavoro. Ginevra rimase sola e decise di sorprenderci: cucinare il pollo. Prese un petto e ci mise tutto il sale che trovò in casa. Quando tornai, la cucina era un disastro e il cibo immangiabile. Urlaì, la mandai a comprare il sale. Tornò… con un sacco da dieci chili. Una bambina, con quel peso tra le braccia, mi guardò. E io piansi. Capii che ci stava provando. Per noi. Per sentirsi parte della famiglia.
Da allora, mi sono presa cura di lei. Abbiamo imparato a cucinare insieme. Le prime volte furono goffe, ma ora sa preparare la cena senza aiuto. A casa sua, adesso, divide la cucina con la nonna. Cucina, pulisce, aiuta.
Recentemente, nostro figlio Leonardo ha compiuto un anno. E fu Ginevra a preparare per lui dei biscotti con il suo nome. Me li porse timidamente, e gli occhi mi si riempirono. Non di tenerezza, ma di orgoglio. Perché tutto era valso la pena. Quella ragazzina non era solo la figlia del mio Andrea. Era diventata mia. Famiglia.
So che molte matrigne e figliastre non vanno d’accordo. Ma io sono felice che la nostra storia sia diversa. Sì, ci furono errori, lacrime. Ma ora abbiamo fiducia, rispetto e amore. E cosa serve di più a una vera famiglia?