**Diario di Elena**
Oggi, a 62 anni, mi ritrovo con il cuore spezzato. Pensavo di aver trovato l’amore in un uomo più giovane di me, ma invece di felicità, ho ricevuto solo delusione e dolore. Lui aveva 17 anni in meno e, illudendomi con sorrisi e fiori, l’ho accolto nella mia casa, in un paesino vicino a Bologna. Solo dopo ho capito che per lui ero solo una comoda domestica, non una donna da amare. Questa è la storia della mia lotta per la dignità e del mio amaro dubbio: perché, alla mia età, è così difficile trovare un amore vero?
La mia vita non è stata semplice. Tanti anni fa divorziai dal mio primo marito, un uomo che spendeva i miei soldi nell’alcool e mi portava via ogni cosa. Ho sopportato finché un giorno non mi sono detta: “Basta!” Gli ho preparato le valigie, l’ho cacciato e ho chiuso quella porta per sempre. Finalmente mi sentii libera. Da allora, ci sono stati altri uomini, ma li tenevo a distanza, per paura di soffrire ancora. Mio figlio, Matteo, è stato il mio sostegno, ma quattro anni fa si è trasferito in Australia per lavoro. Sono felice per lui, ma a questa età ricominciare all’estero mi è sembrato troppo rischioso.
L’isolamento è diventato la mia compagna quotidiana. “Elena, trovati qualcuno, anche solo per la compagnia!” mi diceva l’amica Clara. “Dove? Gli uomini della mia età sono malati o scontrosi. Cercano una badante, non una compagna!” rispondevo, scrollando le spalle. Lei rideva: “Prova con uno più giovane! Sei ancora bellissima!” Scherzavo su quelle parole, ma mi rimasero in testa. Forse valeva la pena rischiare? Chissà, magari il destino mi avrebbe dato un’ultima possibilità di sentirmi viva.
E il destino, apparentemente, mi sorrise. Ogni mattina, al parco vicino casa, incontravo un uomo che passeggiava col suo cane—alto, con qualche capello grigio e un sorriso gentile. Cominciammo a salutarci, poi a scambiare due chiacchiere. Si chiamava Paolo, aveva 45 anni e anche lui era divorziato, con un figlio che viveva da solo. Un giorno mi portò dei fiori, poi mi invitò a fare una passeggiata. Mi sentivo di nuovo una ragazzina: il cuore batteva forte, le guance mi bruciavano. Le vicine sussurravano, le amiche invidiavano, e io, come se avessi vent’anni, credevo che la vita stesse ricominciando.
Quando Paolo si trasferì da me, ero felice. Preparavo la colazione, stiravo le sue camicie, pulivo con allegria. Mi piaceva prendermi cura di lui, sentirmi utile. Ma un giorno mi disse: “Elena, porta fuori il cane. Ti farà bene prendere un po’ d’aria.” “Perché non usciamo insieme?” chiesi. Lui aggrottò le sopracciglia: “Meglio non farsi vedere troppo in pubblico, no?” Quelle parole mi colpirono come una frustata. Si vergognava di me? Per lui ero solo una serva? Mi sentii morire dentro, ma questa volta decisi di non tacere.
Quella sera, trovai il coraggio: “Paolo, i lavori di casa si fanno insieme. Puoi lavarti i vestiti da solo.” Lui rise, guardandomi con freddezza: “Hai voluto un uomo più giovane, Elena. Allora comportati di conseguenza. Altrimenti, cosa mi ci fai?” Rimasi senza parole. Tre secondi di silenzio, poi esplosi: “Hai mezz’ora per prendere le tue cose e andartene.” Lui si confuse: “Sei seria? Non posso! Mio figlio ha ospiti a casa mia!” “Allora vai a vivere con loro!” ribattei, sbattendo la porta.
Quando se ne andò, mi aspettavo di piangere, ma non uscì una lacrima. Solo un vuoto doloroso. Gli avevo aperto il cuore, e lui mi aveva usata come una domestica gratuita. Perché è così difficile trovare qualcuno alla mia età? Perché gli uomini vedono solo comodità, non una donna con un’anima? Sono fiera di averlo cacciato, ma il dolore resta. Sognavo un compagno che mi apprezzasse, e invece ho imparato una lezione: non tutti i sorrisi sono sinceri. Clara mi dice: “Elena, troverai la persona giusta.” Ma ho paura di fidarmi ancora.
Non rimpiango la mia decisione. Meglio sola che umiliata. Ma nel profondo, spero ancora che esista un uomo capace di vedere il mio cuore, non solo la mia età. Come posso fidarmi ancora dopo un tradimento simile? Qualcuno ci è passato? Come trovare il coraggio di credere di nuovo nell’amore? La mia storia è il grido di una donna che vuole essere amata, ma teme che il tempo sia finito. Davvero non merito di essere felice a 62 anni?