Avevo un marito che amavo, ma lui era devoto solo a sua madre.
Io e Anna eravamo amiche fin dalle superiori, poi ci siamo iscritte alla stessa università a Verona. La storia che ti racconto le è successa al quarto anno, e ancora oggi non riesco ad accettare l’ingiustizia che ha subito. Tutto era iniziato come una favola: un’eredità inaspettata, la possibilità di cambiare vita, trasferirsi nella capitale. Ma è finita con un tradimento—il più meschino, quello della famiglia stessa.
Suo zio, il fratello maggiore di suo padre, si chiamava Michele. Aveva vissuto sempre a Milano, aveva costruito un’azienda dal nulla, fatto fortuna, ma in amore non era stato fortunato. Non aveva mai avuto né moglie né figli, e tutto il suo affetto l’aveva riversato sulla nipote. Per lui, Anna era la luce della sua vita. La viziava con regali, le telefonava ogni settimana, si interessava ai suoi studi. Poi, un giorno, è morto. Silenziosamente, da solo. Era malato da tempo, ma non l’aveva detto a nessuno. Anna ha scoperto della sua morte solo dopo il funerale—l’aveva chiamata l’avvocato.
Si è scoperto che lo zio le aveva lasciato in eredità un appartamento nel centro di Milano—spazioso, con soffitti alti, appena ristrutturato. Suo padre aveva ricevuto una parte del denaro, ma la casa era stata intestata proprio a lei. All’epoca sembrava che ogni porta si fosse aperta: Milano, una vita nuova, infinite possibilità. Ma c’era un ostacolo: Anna aveva la cittadinanza svizzera, e senza quella italiana non poteva ereditare. Aveva solo un anno per risolvere la questione.
Suo padre aveva proposto una soluzione: intestare l’appartamento a sua cugina, la figlia della sorella minore, Rossana. Lei viveva già a Milano da anni, sposata con un italiano, aveva un figlio e la cittadinanza. Rossana aveva accettato subito di aiutare: “Facciamo così, e appena Anna risolve il problema, rettificheremo tutto”. Tutti ci avevano creduto.
Anna si era iscritta a un’università milanese, si era sistemata in un dormitorio e aveva iniziato a raccogliere i documenti. Andava tutto bene—studiava, lavorava part-time, faceva domanda per il permesso di soggiorno. Poi, un giorno, Rossana era comparsa sulla soglia del suo appartamento dicendo che si stava separando e che lei e suo figlio avevano bisogno di un posto dove stare. “Solo per poco”, aveva assicurato. Anna non aveva obiettato, l’aveva fatta entrare. Non sapeva che stava facendo entrare nella sua vita solo guai.
Tre mesi dopo, Anna era tornata a casa. Le sue cose erano ammucchiate in un sacchetto nell’ingresso. La porta non si apriva—la serratura era stata cambiata. Aveva bussato, chiamato, pianto. Nessuno aveva risposto. Allora aveva chiamato la polizia. Quando erano arrivati, Rossana aveva aperto—calma, sicura di sé. Aveva mostrato i documenti, e loro avevano alzato le spalle. Tutto era in regola. Persino i vicini avevano confermato all’unisono che lì vivevano solo “Rosy” e suo figlio. Di Anna, nessuna traccia.
Anna era rimasta in piedi nel palazzo con la valigia in mano, le lacrime che le scendevano senza controllo. Io ero andata a prenderla, l’avevo messa in taxi e portata via. Non aveva detto una parola—solo fissava dal finestrino, stringendo le labbra. Poi erano arrivati avvocati, tribunali, lettere. Tutto inutile. Quell’appartamento, che avrebbe dovuto essere l’inizio di una vita nuova, le era stato rubato. E dalle sue stesse parenti.
Ora Anna vive in una stanza in affitto. Lavora tre lavori, mette da parte i soldi per una casa nuova. Rossana, però, a quanto si dice, si è risposata. Con lo stesso agente immobiliare a cui ha venduto l’appartamento milanese.
Ecco com’è la vita: tu credi, speri, ti fidi. E loro—ti tradiscono. Ma non sono i nemici a farlo. È la famiglia.