Perché abbiamo smesso di parlare con la famiglia di mio marito — una storia di stanchezza
A volte, tagliare i ponti con i parenti non è una tragedia, ma una liberazione. Con mio marito Nicolò nessuno ci ha cacciato via, nessuno ci ha offeso direttamente o maledetto. Semplicemente, a un certo punto, ci siamo resi conto di essere diventati per tutta la sua famiglia un bancomat vivente. E Dio non voglia che tu non tiri fuori i soldi alla prima richiesta: ti cancellano, ti ignorano, e poi si ricordano di te solo quando c’è l’odore di denaro.
Tutto è iniziato con semplice gentilezza. Cercavamo di aiutare — i genitori, i nipoti, i cugini. Una volta hai aiutato, un’altra non hai detto di no — e da lì è partito il circolo vizioso. La gente si abitua troppo in fretta alle cose buone, soprattutto se quelle cose buone sono soldi gratis. E col tempo, la gratitudine svanisce, lasciando solo la convinzione: se hai dato una volta, allora sei obbligato a dare sempre.
La nostra famiglia era diventata una mangiatoia. Non solo per i genitori, ma per l’intero clan. Ci siamo spezzati la schiena fino all’ultimo — privandoci persino del necessario, pur di aiutare qualcuno. Ma invece di riconoscenza, sentivamo solo frasi come: «Ma che vi costa? Voi avete i soldi!» Eppure, in realtà, lavoravamo sodo e cercavamo solo di vivere con saggezza.
Col tempo, la pazienza si è esaurita. Abbiamo iniziato a dire «no». Senza chiarimenti, con calma. E se insistevano troppo, ci inventavamo una scusa. Dicevamo che i soldi erano tutti in depositi vincolati, che non potevamo ritirarli senza perdere gli interessi. Per i più insistenti tiravamo fuori i volantini delle banche: «Ecco, vai in filiale, loro ti aiuteranno». Non sempre funzionava. A capirlo meno di tutti era la sorella di Nicolò — Ludovica.
Per anni abbiamo pagato gli studi di sua figlia, Ginevra. Ogni esame, ogni tassa universitaria. Quando Ginevra si è laureata, abbiamo tirato un sospiro di sollievo: finalmente potevamo indirizzare le nostre risorse verso qualcosa di davvero importante. Ad esempio, aiutare la madre di Nicolò — Maria Rosaria. Una donna d’oro, dolcissima, ma testarda: non voleva accettare il nostro aiuto. La sua casa era fatiscente, tutto aveva bisogno di una riparazione — l’impianto elettrico, le finestre, le tubature… L’abbiamo convinta a trasferirsi da noi per tre mesi, mentre assumevamo una squadra di operai per sistemarle la casa.
E tutto sembrava andare bene, finché Ludovica non è riapparsa all’orizzonte. Ginevra, guarda un po’, si sarebbe sposata, e — sorpresa! — servivano ancora soldi. Io mi sono messa a ridere:
«Ha uno sposo, no? Che paghi lui. Noi siamo parenti o organizzatori di banchetti?»
La risposta di Ludovica è stata incredibile: visto che non stavamo più spendendo per l’università di Ginevra, avremmo potuto finanziare il matrimonio. Sono rimasta senza parole. Ma lo spettacolo, a quanto pare, non era finito.
Un paio di giorni dopo, tornando dal lavoro, troviamo Ludovica in cucina con la suocera, a bere il tè. Sorpresa!
«Eccovi! Abbiamo una notizia. Mamma riprenderà a lavorare, così pagherà lei la ristrutturazione, e voi — potrete occuparvi del ricevimento di nozze!»
Stavo per replicare, ma Nicolò mi ha anticipata. Con calma ha preso il telefono di sua madre e ha chiamato:
«Pronto, Sergio? Sono Nicolò, il figlio di Maria Rosaria. Sì, aveva intenzione di venire da lei, ma purtroppo i piani sono cambiati. Partiamo per una vacanza, e dopo… anche lì, niente da fare. Grazie per la comprensione.»
Avreste dovuto vedere la faccia di Ludovica. Rossa, le labbra che tremavano:
«Ma che farsa è questa?!»
E Nicolò, sereno:
«Si chiama: basta approfittarsi. Il matrimonio è la vostra festa, arrangiatevi. Avete perfino spinto nostra madre a tornare a lavorare, pur di spillarci altri soldi?»
Ludovica è schizzata fuori di casa. Maria Rosaria era un po’ confusa:
«Ma era davvero necessario? Io avrei potuto lavorare…»
E Nicolò le ha sorriso:
«Mamma, la vacanza era un’invenzione. Ma sai che ti dico? Facciamola davvero. La ristrutturazione è quasi finita, non c’è più nulla da controllare. Dobbiamo tutti prenderci un respiro.»
Tre giorni dopo eravamo in volo per Corfù. Mare, silenzio, uliveti… La migliore decisione degli ultimi anni. Con Ludovica e gli altri non parliamo più. E sapete una cosa? Nessun dramma. Solo un po’ di pace.