Perché abbiamo smesso di parlare con i parenti di mio marito – una storia di stanchezza
A volte, tagliare i legami con i parenti non è una tragedia, ma una liberazione. Con mio marito, Niccolò, nessuno ci ha cacciati, nessuno ci ha insultati apertamente o maledetti. Solo che, a un certo punto, ci siamo resi conto che per tutta la sua famiglia eravamo diventati un bancomat vivente. E se per disgrazia non consegnavi i soldi alla prima richiesta, ecco che ti cancellavano, ti ignoravano, per poi ricordarsi di te solo quando c’era odore di denaro nell’aria.
Tutto era iniziato con della semplice gentilezza. Cercavamo di aiutare: i genitori, i nipoti, i cugini. Una mano qui, un favore lì, e via: la discesa era iniziata. La gente si abitua in fretta alle cose buone, specialmente se quelle cose buone sono soldi gratis. E col tempo, il senso di gratitudine svanisce, lasciando solo la convinzione: “Se hai dato una volta, devi dare per sempre.”
La nostra famiglia si era trasformata in una mangiatoia. Non quella dei genitori, ma quella “universale” dei parenti. Ci siamo svuotati fino all’ultimo centesimo – privandoci persino dei nostri bisogni, pur di aiutare qualcuno. E invece di un “grazie”, ricevevamo frasi come: “Ma che vi costa? Voi che siete ricchi!” Anche se, in realtà, semplicemente lavoravamo tanto e cercavamo di vivere con la testa.
Alla fine, la pazienza è finita. Abbiamo iniziato a dire di no. Direttamente. Con calma. Senza spiegazioni. E se poi insistevano troppo, accendevamo la fantasia. Dicevamo che i soldi erano tutti vincolati, che non potevamo toccarli senza perdere interessi. Per i più insistenti, tirassimo fuori i depliant delle banche: “Ecco, vai lì, loro ti aiuteranno.” Non sempre funzionava. La sorella di Niccolò, Ludovica, in particolare, era dura da convincere.
Per cinque anni interi abbiamo pagato gli studi di sua figlia, Beatrice. Ogni esame, ogni tassa universitaria. Quando Bea si è laureata, abbiamo tirato un sospiro di sollievo: finalmente potevamo investire in qualcosa di veramente importante. Tipo aiutare la madre di Niccolò, Rosaria. Una donna d’oro, dolcissima, ma testarda: non voleva accettare il nostro aiuto. La sua casa era un disastro – cavi sfilacciati, finestre che non chiudevano, tubi che perdevano… L’abbiamo convinta a stare da noi per tre mesi mentre una squadra di operai trasformava il suo appartamento in una chicca.
E tutto sembrava filare liscio, finché Ludovica non è riapparsa all’orizzonte. Beatrice, guarda un po’, si sposava e – sorpresa! – servivano altri soldi. Io mi sono messa a ridere:
“Ha lo sposo, no? Lascia che sia lui a pagare. Noi cosa siamo, i parenti del salone delle feste?”
La risposta di Ludovica è stata fantastica: “Visto che ora non spendete più per l’università di Bea, potreste contribuire al matrimonio.” Sono rimasta senza parole. Ma lo spettacolo, a quanto pare, non era finito.
Un paio di giorni dopo, tornando dal lavoro, troviamo Ludovica in cucina che sorseggia il tè con la suocera. Sorriso da orecchio a orecchio, occhi che brillavano:
“Ah, eccovi! Abbiamo una notizia. Mamma torna a lavorare, così ripaga il suo restauro, e voi… potete aiutare Beatrice con il ricevimento!”
Stavo per rispondere, ma Niccolò mi ha anticipata. Con calma, ha preso il telefono di sua madre e ha composto il numero:
“Pronto, signor De Santis? Sono Niccolò, il figlio di Rosaria. Sì, doveva venire da voi, ma purtroppo i piani sono cambiati. Partiamo per le vacanze e, dopo, sarà comunque impossibile. Grazie della comprensione.”
Avreste dovuto vedere la faccia di Ludovica. Rossa, labbra che tremavano:
“Ma che farsa è questa?!”
E Niccolò, tranquillo:
“Si chiama: basta scroccare. Il matrimonio è la vostra festa, arrangiatevi. Avete perfino deciso di rispedire mamma a lavorare pur di spillarci altri soldi?”
Ludovica è balzata su ed è schizzata via. Rosaria era un po’ confusa:
“Ma che bisogno c’era… Io avrei potuto lavorare…”
E Niccolò, sorridendo:
“Mamma, la vacanza era un’improvvisazione. Ma sai che ti dico? Facciamolo davvero. Il restauro è quasi finito, non c’è più bisogno di sorvegliare. A tutti noi serve un po’ di respiro.”
Tre giorni dopo, eravamo già in volo per Creta. Mare, silenzio, uliveti… La migliore decisione degli ultimi anni. E con Ludovica e gli altri, ormai, non parliamo più. E sapete una cosa? Nessun dramma. Solo… un gran sollievo.