Il frigorifero non è una mensa! Come mia figlia e i suoi “amici” mi hanno fatto piangere
Ho una figlia, Beatrice. Vivace, gentile, aperta con tutti. Troppo aperta. Fa amicizia con chiunque — compagni di scuola, ragazzi del quartiere, bambini dei corsi pomeridiani, persino con sconosciuti che, francamente, non ho mai visto in vita mia. Ultimamente, tutta questa combriccola si è stabilita a casa nostra.
Dicono che fuori faccia freddo e vogliono giocare. Beatrice, da padrona di casa generosa, li invita dentro, accende la musica, offre biscotti, versa il tè e organizza chiacchierate assordanti. All’inizio chiudevo un occhio: ragazzi che vengono, si divertono e poi vanno via. Ero persino contenta — mia figlia ha un bel gruppo di amici. Ma a un certo punto tutto è sfuggito di mano.
L’altro giorno sono tornata dal lavoro stanca, affamata, desiderando solo una cosa: cenare e crollare sul divano. In cucina, però, mi aspettava una sorpresa. Due ragazzini sconosciuti, di circa dieci anni, sedevano al tavolo e finivano di mangiare la pasta al forno. Direttamente dalla teglia! La mia teglia! Preparata per due giorni, per non dover cucinare ogni sera.
Mi sono bloccata sulla porta. I due, impassibili, hanno finito il piatto, messo le stoviglie nel lavandino e sono usciti salutando allegramente. Io restavo lì, incapace di crederci. Pranzo, cena — tutto sparito. Niente era rimasto per la mia famiglia, mio marito e mia figlia. Neanche una briciola.
Sono entrata nella stanza di Beatrice e le ho spiegato con calma: offrire tè e dolcetti agli amici — va bene. Ma la pasta, la carne, i pasti completi sono per la nostra famiglia, per cui spendo ore di lavoro e serate ai fornelli. Non cucino perché bambini sconosciuti svuotino le nostre pentole mentre siamo via.
Beatrice ha sbattuto la porta e si è chiusa a chiave. Dopo un po’, ho sentito la sua voce piena di accuse:
“Sei proprio tirchia! Una madre che non fa mangiare neanche gli amici!”
Si è offesa. Si è chiusa in sé. Non è nemmeno uscita per cena. Nonostante io, stringendo i denti, avessi preparato patate al forno e cotoletta — perché almeno qualcuno mangiasse decentemente.
La mattina dopo l’ho presa da parte e le ho detto chiaro: “Il cibo è per due giorni. Torno tardi la sera, non cucinerò di notte. Se vuoi comportarti da adulta, impara a capire queste cose.” Mia figlia ha voltato le spalle e se n’è andata a scuola senza una parola.
Quando sono tornata dopo le undici, mio marito stava friggendo delle patate. Perché, ancora una volta, non era rimasto nulla. Beatrice aveva portato i suoi amici di nuovo. Mentre lavoravamo, avevano svuotato il frigorifero completamente. Niente minestra, niente cotoletta, neanche un panino. Solo carte sporche e piatti da lavare.
Beatrice si è rinchiusa di nuovo in camera. Alle nostre domande non rispondeva. Io e mio marito ci siamo scambiati un’occhiata — sapevamo che la situazione era fuori controllo. E non era solo una questione di cibo. Era che nostra figlia non ci ascolta. Non vuole ascoltare. Ci vede come nemici perché chiediamo solo il minimo: rispetto per la casa, il lavoro e i nostri confini.
Non sono tirchia. Non siamo poveri, ma tutto lo guadagniamo con fatica. E non posso permettermi di sfamare i figli degli altri. Non moralmente. E non voglio.
Mi sento stanca. Mi sento disperata. Mi fa male che mia figlia consideri le mie cure come avarizia. Mia mamma dice di prendere la cintura. Ma non credo nella forza delle punizioni. Credo nel dialogo, nelle spiegazioni. Solo, cosa fare se tuo figlio non vuole sentire?
Forse ho sbagliato qualcosa nell’educarla? Forse sono stata troppo permissiva? O è solo l’adolescenza e passerà? Non so. Sono confusa.
Qualcuno ha vissuto una cosa simile?
Come arrivare a un adolescente che pensa che sua madre sia solo una cuoca e un frigorifero gratis?
Come farle ridare rispetto alla famiglia e insegnarle a valorizzare il lavoro?
Vorrei solo tornare a vedere gratitudine negli occhi di mia figlia.
E non rimproveri perché il ragù non è un buffet.