Il frigorifero non è una mensa! Come mia figlia e i suoi “amici” mi hanno fatto piangere
Ho una figlia di nome Giulia. Vivace, gentile, troppo aperta verso gli altri. Letteralmente amica di tutti—compagni di scuola, ragazzi del quartiere, bambini dei corsi extrascolastici, persino di quelli che, francamente, non ho mai visto prima. Ultimamente, questa comitiva si è stabilita in casa nostra.
«Fuori fa freddo, ma vogliamo giocare», dicono. Giulia, da brava padrona di casa, li invita in salotto, accende la musica, offre biscotti, prepara il tè e organizza chiassosi ritrovi. All’inizio chiudevo un occhio: “Bambini che si divertono, poi se ne vanno”. Ero persino felice—alla fine, mia figlia aveva tanti amici. Ma a un certo punto, la situazione è sfuggita di controllo.
L’altro giorno sono tornata dal lavoro stanca e affamata, sognando solo di cenare e rilassarmi sul divano. Invece, in cucina mi aspettava una sorpresa: due ragazzini sconosciuti, di circa dieci anni, seduti a tavola che finivano una teglia di lasagne. Le mie lasagne! Preparate per due giorni, così non avrei dovuto cucinare ogni sera.
Mi sono bloccata sulla porta. I due, senza vergogna, hanno svuotato la teglia, lasciato i piatti sporchi nel lavandino e sono usciti salutando allegramente. Io sono rimasta lì, sbalordita. Pranzo, cena—tutto sparito. Per la mia famiglia, per mio marito e mia figlia, non era rimasto nulla.
Sono entrata nella stanza di Giulia e le ho spiegato con calma: offrire tè e caramelle agli amici? Benissimo. Ma le lasagne, la carne, il sugo—sono per la nostra famiglia. Cibo per cui lavoro, spendo soldi e tempo. Non cucino per far mangiare estranei dalla nostra cucina mentre siamo via.
Giulia ha sbattuto la porta e si è chiusa a chiave. Dopo un minuto, ho sentito la sua voce arrabbiata:
«Sei solo avara! Mia madre, e non lasci mangiare neanche i miei amici!»
Si è offesa, si è chiusa in se stessa. Non è nemmeno venuta a cena, anche se io, stringendo i denti, ho preparato patate al forno e braciole—almeno qualcosa di decente.
La mattina dopo, l’ho affrontata: «Il cibo deve bastare per due giorni. Non torno a casa fino a tardi, e non cucinerò la notte. Se stai crescendo, impara a capire certe cose». Mia figlia ha voltato le spalle ed è uscita senza rispondere.
Quando sono tornata alle undici di sera, mio marito stava friggendo patate. Perché ancora una volta, il frigorifero era vuoto. Giulia aveva di nuovo invitato gli amici, e mentre noi lavoravamo, avevano ripulito tutto—niente sugo, niente braciole, neanche un panino. Solo cartacce e piatti sporchi.
Giulia si è rinchiusa in camera. Alle nostre domande non rispondeva. Io e mio marito ci siamo scambiati un’occhiata—capivamo entrambi che il problema andava oltre il cibo. Era questione di rispetto. Di non ascoltare. Di considerarci nemici perché chiediamo solo il minimo: rispetto per la casa, per il lavoro, per i confini della famiglia.
Non sono avara. La nostra non è una famiglia povera, ma tutto lo guadagniamo con fatica. E non posso permettermi di sfamare bambini che non sono i miei. Non moralmente. E non voglio.
Mi sento stanca. Disperata. Fa male vedere che mia figlia mi considera tirchia perché mi preoccupo per lei. Mia madre dice: prendi la cintura. Ma io non credo nella forza delle punizioni. Credo nel dialogo. Solo che cosa fare se la figlia non vuole ascoltare?
Forse ho sbagliato qualcosa nell’educazione? Forse sono stata troppo indulgente? O è solo l’adolescenza che passerà? Non lo so. Sono confusa.
Qualcuno ha vissuto una cosa simile?
Come arrivare a un adolescente che crede che la madre sia solo un frigorifero gratuito?
Come far tornare il rispetto per la famiglia e insegnare il valore del lavoro?
Vorrei solo vedere di nuovo gratitudine negli occhi di mia figlia.
E non rimproveri perché il sugo non è un ristorante.
La vita ci insegna che le parole non bastano—a volte, i confini si fissano solo con le azioni.