**Diario Personale**
Quando mia suocera scoprì che stavamo per comprare un appartamento, portò mio marito da parte per parlare. Quello che accadde dopo mi sconvolse profondamente.
Io e mio marito avevamo risparmiato a lungo per una casa nostra. Lavoravo in un’azienda internazionale stabile, guadagnavo il doppio di lui, ma tra noi tutto era equo: budget condiviso, obiettivi comuni. Il sogno di un appartamento ci univa e sembrava che nulla potesse fermarci. Finché la sua famiglia non lo seppe.
Mio marito aveva quattro sorelle. In quella famiglia, un uomo non era solo un fratello, ma un pilastro, un finanziatore, il solutore di ogni problema. Fin da giovane le aveva aiutate tutte: pagare l’università, comprare un telefono, prestare soldi “fino allo stipendio”, che poi non tornavano mai. Io lo vedevo, tacevo, sopportavo. Capivo che erano famiglia e bisognava aiutarli. A volte mandavo soldi anche ai miei genitori. Ma proprio per questi “aiuti” ci volle quasi tre anni in più per mettere da parte i soldi.
Finalmente, raggiunta la cifra, iniziammo a cercare casa. Cercavo soprattutto io: lui era oberato di lavoro e tornava tardi la sera. Ero felice di organizzare tutto, di trovare l’offerta migliore, perché volevo fare le cose bene per entrambi.
Un giorno, sua madre ci invitò a una festa: la figlia più piccola finiva il liceo. Arrivammo, cenammo, e a un certo punto mia suocera disse con un sorriso:
“Spero che presto mio figlio si trasferirà nella sua nuova casa… Sono stanca di andare sempre in giro come ospite.”
Mio marito, orgoglioso, annunciò che stavamo già cercando e che ero io a occuparmene.
Vederla cambiare espressione fu impressionante. Il sorriso svanì, mi lanciò un’occhiata gelida e disse con tono tagliante:
“Beh, che bello… Ma tu, caro, dovresti chiedere a me. Ho vissuto più a lungo, so come fare. Hai lasciato una decisione del genere a tua moglie, così, senza pensarci?”
La sorella maggiore la sostenne:
“Già. Questa tua moglie è un’egoista. Pensa solo a se stessa. Non ha mai dato un euro a nessuno di noi. L’appartamento è più importante della famiglia, vero?”
Rischiai di soffocare dall’indignazione. Volevo dirgliene quattro: se avevano bisogno di soldi, dovevano lavorare. Ma mi trattenni. Continuai a mangiare in silenzio, troppo sconvolta per reagire. Non mi aspettavo un attacco del genere a tavola.
Poi mia suocera si alzò, afferrò mio marito per il braccio e lo trascinò in cucina. “Devo parlarti,” disse. E a tavola, la sorella di mezzo aggiunse:
“Io e il fratellino vivremo nel suo nuovo appartamento. Avremo la nostra camera.”
Mi pulsarono le tempie. Non resistetti: mi alzai e andai in corridoio. Non dovetti fare le valigie: quella sera tornammo a casa in taxi.
A casa, provai a parlarci. Ma lui era distante. Stette zitto a lungo, poi disse:
“Dobbiamo divorziare.”
“Cosa?”
“È meglio così. Devo pensare alla mia famiglia… alla mia vera famiglia.”
Il giorno dopo, prese le sue cose e se ne andò. Due settimane dopo, chiamò e pretese la sua “metà” dei risparmi. Glieli diedi. Senza scene, senza umiliazioni, senza lacrime. Chiusi la storia e basta.
Qualche mese dopo, comprai un appartamento. A mio nome. Con i miei soldi. Fu dura, contai ogni centesimo, rinunciai a molte cose, ma ce la feci. Lui, come seppi dopo, era tornato da sua madre. Le sorelle, naturalmente, spartirono la sua “quota”: una parte la presero, un’altra la chiesero, l’ultima la ottennero con le lacrime. Del sogno di una casa sua non restò nemmeno l’ombra.
Ma quella non è più la mia storia. La mia storia è una lezione. Se un uomo non sa staccarsi dalla sua famiglia, non sarà mai davvero tuo. Se permette ad altri di decidere per voi, quella non è una coppia. E per quanto tu possa sacrificarti, nulla salverà un legame in cui costruisci da sola, mentre gli altri distruggono.