Quando mia suocera scoprì che stavamo per comprare un appartamento, portò mio marito da parte per parlargli. Quello che accadde dopo mi lasciò senza parole.
Io e mio marito avevamo risparmiato a lungo per una casa nostra. Lavoravo per un’azienda internazionale stabile e guadagnavo il doppio di lui, ma in famiglia eravamo equi: un budget comune, obiettivi condivisi. Il sogno di un appartamento ci univa e sembrava che nulla potesse fermarci. Finché la sua famiglia non lo venne a sapere.
Mio marito aveva quattro sorelle. In quella famiglia, l’uomo non era solo un fratello, ma il pilastro, il finanziatore, colui che risolveva ogni problema. Sin da giovane aveva aiutato tutte loro: pagare gli studi, comprare un telefono, prestare soldi “fino allo stipendio” che non tornavano mai. Io lo sapevo e tacevo, paziente. Capivo: sono famiglia, bisogna aiutarli. Anche io mandavo denaro ai miei genitori di tanto in tanto. Ma proprio per questi “aiuti” il nostro percorso verso la casa si era allungato di quasi tre anni.
Finalmente, quando avevamo raggiunto la cifra necessaria, iniziammo a cercare. Ero io a occuparmene—lui era oberato di lavoro e tornava tardi. Ero persino contenta di poter organizzare tutto, scegliere la soluzione migliore per noi due.
Un giorno, sua madre ci invitò a una festa—la figlia minore finiva il liceo. Arrivammo, cenammo, e a un certo punto la suocera iniziò a parlare:
“Presto, spero, il mio bambino avrà casa sua… Sono stanca di fare avanti e indietro come ospite,” disse sorridendo.
E allora mio marito, orgoglioso, annunciò che stavamo già cercando e che ero io a occuparmene.
Avreste dovuto vedere come cambiò la sua espressione in un attimo. Il sorriso svanì. Mi guardò con freddezza e commentò, tagliente:
“Bene, certo… Ma avresti dovuto chiedere a me, figliolo. Ho vissuto abbastanza, so come si fa. Hai lasciato una cosa simile alla moglie, senza pensarci?”
E la sorella maggiore la appoggiò:
“Già. Questa tua moglie è un’egoista. Pensa solo a sé stessa. Non ci ha mai dato un euro. Le importa più l’appartamento che la famiglia!”
Rischiiai di strozzarmi per l’audacia. Avrei voluto dirle tutto: che se volevano soldi, potevano lavorare. Ma mi trattenni. Continuai a mangiare in silenzio, senza reagire. Ero troppo sconvolta. Non mi aspettavo un tradimento così, a tavola.
Poi la suocera si alzò, afferrò mio marito per il braccio e lo portò in cucina. “Devo parlarti,” disse mentre si allontanava. Intorno al tavolo, la sorella di mezzo aggiunse:
“Io e il fratellino vivremo nel suo nuovo appartamento. Avremo la nostra stanza.”
Mi pulsarono le tempie. Senza trattenermi, mi alzai e andai nell’ingresso. Non dovetti preparare le valigie—tornammo a casa in taxi.
Quella sera provai a parlare con mio marito, ma sembrava un estraneo. Rimase in silenzio, poi disse all’improvviso:
“Dobbiamo divorziare.”
“Cosa?”
“È meglio così. Devo pensare alla famiglia… alla mia famiglia.”
Il giorno dopo fece le valigie e se ne andò. Due settimane dopo mi chiamò e pretese la “sua metà” dei nostri risparmi. Gliela mandai. Senza drammi. Senza umiliazioni. Senza piangere. Chiusi semplicemente quel capitolo.
Dopo qualche mese comprai un appartamento. A nome mio. Con i miei soldi. Sì, fu difficile, sì, contai ogni euro, rinunciai a molte cose, ma ce la feci. Lui, come scoprii poi, rimase a vivere con sua madre. Le sorelle, ovviamente, si spartirono le sue “quote”: una in prestito, un’altra regalata, l’ultima mendicata. Della casa dei suoi sogni non restò nulla.
Ma quella non è più la mia storia. La mia storia è una lezione. Che se un uomo non sa staccarsi dalla sua famiglia, non sarà mai davvero tuo. Che se lascia che altri decidano per voi, quella non è più una famiglia. E che nessun compromesso salverà un rapporto in cui tu costruisci e gli altri distruggono.