“Mamma, siamo… occupati!” gridò l’uomo quando la suocera entrò senza bussare! Il giorno dopo le riservò una sorpresa.
Eh, chi non ci è passato? Subito dopo il matrimonio, mio marito, santo ingenuo, consegnò solennemente a sua madre, Maria Teresa, le chiavi del nostro appartamento. Con finto rigore annunciò: “Mamma, è per le emergenze, non si sa mai”. Sì, certo! Queste “emergenze” si verificarono tre volte alla settimana.
Immaginate la scena: sei a casa, rilassata, in un vecchio accappatoio, con la maschera sul viso. E all’improvviso—il cigolio della chiave nella serratura. Mi veniva il batticuore ogni volta!
Irrompeva Maria Teresa, piena di energia, pronta a ispezionare. “Oh, ma quanto polvere sul comodino!”, “Giulia, la pasta è troppo salata!”, “E queste tende non stirate?”. Non una suocera, ma un’ispettrice della ASL in missione!
All’inizio sopportai. Cosa potevo dire? Accennai a mio marito, dicendogli che forse non era il massimo. Lui scrollava le spalle: “Dai, è solo mamma! Lo fa a fin di bene”. Questi “fini di bene”, ragazze, alla lunga mi logorarono.
Era venerdì. Mio marito tornò stanco dal lavoro, decisi di fargli una sorpresa per ravvivare la relazione. Preparai la sua lasagna preferita, comprai una bottiglia di buon vino.
Mi vestii come per un primo appuntamento: indossai biancheria di pizzo che giaceva in guardaroba da secoli, accesi candele. Insomma, creai l’atmosfera perfetta.
Eravamo nella penombra, sorseggiavamo il vino, lui si rilassava, mi abbracciava, sussurrava dolci parole… E proprio nel momento più intimo—clic! Il cigolio della chiave nella serratura.
Morii dalla vergogna! La porta si aprì, e sulla soglia—Maria Teresa con una busta di patate. “Oh, bambini, vi ho portato le patate dell’orto! Ma perché siete al buio… Oh!” Si bloccò, fulminata, fissandomi nel mio abbigliamento… insolito.
Mio marito, rosso come un peperone, balzò in piedi e urlò:
“Mamma, siamo… occupati!”
Lei, senza scomporsi, rispose:
“E allora? Non sono mica un’estranea! Dove metto le patate?”
Vi rendete conto? La serata fu rovinata. Corsi in camera, mi infilai il primo accappatoio e non uscii più. Quando finalmente se ne andò, ebbi una discussione serrata con mio marito. Più precisamente, parlai io, lui ascoltò. Dissi tutto: la polvere, la pasta, e, ovviamente, il fiasco di quella sera.
“Non capisci che è assurdo?!”, gridai. “Questa è casa nostra, il nostro spazio privato!”
Lui? Che potevi pretendere? Sbatteva le palpebre e borbottava la solita scusa:
“Giulia, non esagerare. È solo mamma! Non lo fa per cattiveria…”
Fu allora che mi illuminai. Capii che con le parole non avrei risolto nulla. Mai. Se mio marito non sapeva difendere i confini della nostra famiglia, toccava a me. E il piano si formò in un attimo.
La mattina dopo, di sabato, mi svegliai con le idee chiare. Mentre mio marito dormiva, chiamai un fabbro. Alle 10 in punto arrivò un giovane educato e in 15 minuti cambiò la serratura. Fatto—con un gesto!
A cena, posai davanti a mio marito un’unica chiave nuova. Mi guardò perplesso:
“Cos’è questa?”
“È la tua nuova chiave di casa, amore”, risposi con calma innaturale.
“E l’altra? Per mamma?”
“Non ce n’è un’altra”, sorrisi dolcemente. “Ho fatto una sola copia. Per la nostra famiglia.”
La sua espressione fu indimenticabile. Sembrava avessi annunciato di voler emigrare su Marte. Balbettò qualcosa sul “mio arbitrio”, ma lo interruppi:
“Ora aspettiamo. Lo spettacolo sta per iniziare.”
E infatti! Alle 8 di sera, lo stesso cigolio nel corridoio. Una volta… due… poi silenzio. Pochi secondi dopo—un campanello insistente.
Guardai mio marito e dissi tranquilla:
“Vai ad aprire. È arrivata mamma.”
Dicono che Maria Teresa ebbe uno shock. Sulla soglia, con un sacchetto di tortelli, non capiva perché la chiave non funzionasse. Mio marito farfugliava scuse… Io, invece, per la prima volta in anni, mi sentii davvero padrona di casa mia.
Ditemi, ragazze: ho esagerato? O a volte un nuovo lucchetto è l’unico modo per insegnare il rispetto dei confini?
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