La proprietaria del ristorante trovò una vecchia foto nel portafoglio della lavapiatti… e improvvisamente impallidì.
Fin da quando aveva memoria, Giada Rossi sapeva che la sua vita non sarebbe mai stata come quella delle altre ragazze. Un solo momento dell’infanzia aveva cambiato tutto, lasciandole un segno sia sulla pelle che nell’anima.
A soli sei anni, sopravvisse a un terribile incidente che le sfigurò gran parte del viso con cicatrici. Sua madre, Isabella, una donna forte e protettiva, da allora dedicò la vita intera a prendersi cura di lei. Quell’incidente aveva portato via non solo la pelle intatta di Giada, ma anche la sua innocenza, trasformando l’esistenza di Isabella in una lotta continua.
Giada crebbe sapendo che la gente vedeva prima le cicatrici e solo dopo di lei. Diventò una maledizione e, in modo strano, anche uno scudo. Capì che molti uomini non avrebbero mai guardato oltre il suo volto, e accettò in silenzio che le possibilità di trovare amore fossero scarse.
Isabella, però, non smise mai di dirle il contrario.
«Non preoccuparti, Giada» le sussurrava, accarezzandole i capelli. «Un giorno risparmieremo abbastanza per un bravo specialista. Vedrai, tornerai ad essere bellissima.»
Ci credeva davvero. Era una dottoressa, ma lavorava turni extra in ogni momento libero, mettendo da parte soldi in una vecchia scatola di latta, rinunciando persino al necessario.
Giada spesso protestava.
«Mamma, smettila di ammazzarti di fatica. Io sto bene così. Forse è meglio così… non finirò mai con un uomo come mio padre.»
Suo padre, Vittorio, era scomparso subito dopo l’incidente. Giada era cresciuta credendo che li avesse abbandonati. Isabella non parlava mai male di lui. Conservava una vecchia foto: una Isabella più giovane, con una treccia sulle spalle, accanto a un uomo alto e dai capelli scuri. Giada non c’era ancora, era ancora nella pancia della madre.
«Era un brav’uomo» insisteva Isabella. «Non sappiamo tutta la storia. Forse è successo qualcosa.»
Ma il rancore di Giada non svanì mai. Per lei, nessun uomo buono avrebbe abbandonato la famiglia nel momento più difficile.
Quando Isabella morì anni dopo, per complicazioni respiratorie che aveva nascosto a lungo, Giada trovò un diario tra le sue cose. Nelle pagine consumate, Isabella rivelava che Vittorio poteva aver avuto un’altra famiglia: un figlio di nome Andrea in un paese vicino.
«Forse ha solo ricominciato senza di noi» aveva scritto. «Non l’ho mai detto a Giada. Ogni bambino ha il diritto di credere che suo padre lo ami.»
Quella rivelazione non placò il risentimento di Giada, ma le fece capire ancora di più i sacrifici di sua madre. Isabella aveva sopportato il dolore in silenzio, perché Giada crescesse senza che l’odio le avvelenasse il cuore.
Dopo il funerale, la migliore amica di Isabella, Lucia Bianchi, prese Giada da parte.
«Tua madre era orgogliosa di te» le disse. «Mi ha detto che senza di te se ne sarebbe andata molto prima. Non devi mai incolparti.»
Lucia divenne il suo punto di riferimento. Ma gli anni dopo la morte della madre furono solitari. La foto dei genitori divenne il tesoro più prezioso di Giada. La teneva nel portafoglio e, nei momenti più bui, la guardava immaginando che sua madre vegliasse su di lei.
Alla fine, Giada trovò lavoro in un ristorante di medio livello. Non era un lavoro glamour: lavava i piatti in cucina, lontana dai clienti che a volte la fissavano troppo a lungo. Il lavoro era duro, e l’ambiente spesso teso per colpa del giovane proprietario, Andrea Moretti.
Andrea era ricco, bello e insopportabile. Sua madre gli aveva comprato il ristorante dopo il suo ritorno dagli studi all’estero. Passava le giornate al telefono a lamentarsi del personale, lanciando insulti.
«Siete tutti ladri e fannulloni!» era la sua frase preferita.
In realtà, il ristorante funzionava solo grazie a Lucia Bianchi, la direttrice che di fatto gestiva tutto. Trattava il personale con gentilezza, a volte persino regalando piccoli bonus. Tutti sapevano che senza di lei il posto sarebbe fallito.
Una mattina, Andrea era particolarmente irritabile. Credeva—erroneamente—che qualcuno avesse rubato dal suo deposito.
Marina, un’altra lavapiatti e l’unica amica di Giada al lavoro, le sussurrò:
«Probabilmente li ha presi lui e se ne è dimenticato. Stai tranquilla.»
Ma Andrea irruppe nella zona lavaggio, urlando:
«Portafogli fuori! Vi controllo tutti.»
Marina consegnò il suo per prima. Andrea storse il naso vedendo i pannolini per bambini, ma non trovò soldi. Poi si girò verso Giada.
Frugò nella sua borsa e tirò fuori il suo portafoglio consumato. Dentro, piegata con cura dietro qualche banconota, c’era la foto sbiadita dei suoi genitori.
Andrea si bloccò.
Per un attimo, la sua maschera di arroganza cadde. Gli occhi gli si spalancarono, il volto gli si sbiancò.
«Chi… chi sono queste persone?» chiese, con una voce stranamente rotta.
Giada, sorpresa, rispose seccamente:
«I miei genitori. E no, non hanno rubato i tuoi soldi.»
Andrea richiuse il portafoglio e glielo restituì senza dire altro. Poi, senza spiegazioni, si voltò e scappò dalla cucina.
Più tardi, Lucia scese nella zona lavaggio.
«Giada, puoi venire in ufficio un attimo?»
Giada si asciugò le mani e la seguì. Andrea era lì, stranamente agitato. Le indicò la sedia davanti a sé.
«Dove hai preso quella foto?» le chiese.
«Ce l’ho da sempre. Mia madre la conservava» rispose Giada, cauta.
Andrea deglutì a fatica.
«L’uomo in quella foto… è mio padre.»
Giada sbatté le palpebre. «Tuo padre?»
«Vittorio Moretti» disse Andrea lentamente. «Non ho mai visto quella foto. Mia madre mi ha detto che aveva avuto un’altra famiglia prima di noi, ma non sapevo… non sapevo avesse una figlia.»
Le parole colpirono Giada come un’ondata.
«Aspetta. Stai dicendo che… tu sei Andrea? Il figlio del paese vicino?»
Andrea annuì.
«Non sapevo neanche il tuo nome fino ad ora. Mia madre non ne parlava. Mio padre è morto quando avevo quindici anni. Vorrei poterti dire che prima di morire ci ha spiegato tutto, ma non è così. Era solo… triste quando credeva che non lo vedessi.»
Giada rimase in silenzio, sconvolta. L’uomo che aveva odiato per tutta la vita—quello che credeva l’avesse abbandonata—era anche il padre di Andrea. Il che significava che Andrea era suo fratellastro.
Nella settimana seguente, Andrea cambiò atteggiamento verso Giada.
Smise di urlarle contro e iniziò a fermarsi vicino alla zona lavaggio, chiedendole se avesse bisogno di qualcosa. Una pomeriggio, arrivò con due caffè.
«Senti» iniziò, goffamente. «So di essere stato… un idiota. Non sapevo chi fossi. Se l’avessi saputo, io—»
«Saresti stato più gentile?» lo interruppe Giada con un sorriso amaro.
Lui ridacchiò. «Sì. E voglio rimediare. Sei famiglia, Giada. E non voglio sprecare altri anni senza conosc