Quando la porta si chiuse dietro la signora Valentina Moretti, nella stanza rimasero solo tre persone: la giovane Ginevra, la sua piccola figlia Fiorella, e luomo alto in un elegante completo.
Marco Alessandrini si chinò, raccolse una matita caduta a terra e la osservò come se fosse qualcosa di più prezioso di un semplice utensile da bambino. Poi il suo sguardo si posò su Fiorella.
È tua quella matita? chiese con voce calda e pacata.
La bambina annuì.
Grazie, zio sussurrò timida, tendendo la manina.
Marco sorrise, le porse la matita e aggiunse:
Tienila stretta, piccola artista. E non smettere mai di disegnare, anche quando gli adulti ti diranno che non serve a nulla.
Ginevra rimase immobile, quasi incredula. Si aspettava una critica, un disprezzo, un nuovo umiliazione. Ma al suo posto trovò tranquillità, umanità, calore.
Accomodatevi disse Marco. Condurrò io lintervista.
Valentina Moretti, ancora in piedi davanti alla porta, impallidì. Il suo sorriso forzato svanì allistante. Marco la guardò soltanto una volta, breve ma sufficiente. Lei si ritirò in silenzio e uscì.
Marco si sedette di fronte a Ginevra, aprì la cartella dei documenti e sfogliò qualche pagina.
Vedo che ha sette anni di esperienza come contabile in unazienda manifatturiera, poi due anni di pausa. Perché?
Ho avuto una figlia rispose Ginevra a bassa voce. Mio marito ci ha abbandonati. Ho lavorato da casa finché ho potuto, ma ora cerco un lavoro stabile.
Lui annuì, comprensivo.
Ha scelto la nostra società perché la scuola materna è vicina, vero?
Sì. Così potrei conciliare tutto.
Il tono non era né altezzoso né burocratico, ma semplicemente umano. Pose i documenti da parte e chiese:
Se le dessi una possibilità, cosa cambierebbe qui?
Ginevra inspirò profondamente.
Non cerco trattamenti speciali. Voglio solo lavorare. Sono meticolosa, tenace, apprendo in fretta. Non temo le difficoltà. Lunica cosa che mi spaventa è non poter garantire un futuro a mia figlia.
Il silenzio avvolse la stanza, interrotto solo dal fruscio del disegno di Fiorella sul foglio.
Marco si appoggiò indietro.
Sa, quando ero piccolo, mia madre era sola. Mio padre morì giovane. Lei non riusciva a trovare lavoro perché aveva un bambino.
Ginevra lo guardò sorpresa.
Ricordo le serate in cui tornava a casa con le mani screpolate dalla lavanderia, puliva i vestiti altrui. Ricordo come mi nascondeva sotto il tavolo quando arrivava il padrone, per non farmi vedere. Mi licenzierà se scopre che ho un figlio, mi diceva. Sorrise amaramente. Oggi il figlio di quella donna possiede questa azienda.
Gli occhi di Ginevra si riempirono di lacrime.
Per questo non tollero quando qualcuno umilia una donna che lotta per il proprio bambino proseguì Marco. Non è debolezza, è forza.
Si avvicinò leggermente e le chiese:
Posso farle una domanda, non da dirigente, ma da uomo? Perché non si è arresa?
Ginevra alzò lo sguardo.
Perché se mi arrendo, arrendo anche lei. E voglio che Fiorella sappia che sua madre non ha mollato.
Marco sorrise e annuì.
Ben detto.
Prese un foglio, lo firmò e glielo porse.
È il suo contratto di lavoro. Inizierà lunedì.
Ginevra lo guardò incredula.
Ma la signora Moretti aveva detto che la decisione era negativa
La sua decisione non conta più rispose con calma. La mia sì.
Fiorella si voltò verso la madre, il viso illuminato di gioia.
Mamma, allora lavorerai qui?
Ginevra annuì, le lacrime scivolarono libere, non di vergogna ma di sollievo.
Marco sorrise alla bambina.
E tu, piccola artista, potrai venire a trovarci di tanto in tanto. Abbiamo una sala per i figli dei dipendenti. Ora fai parte del team.
Passarono alcune settimane. Ginevra divenne una presenza insostituibile in ufficio: precisa, responsabile, sempre sorridente. I colleghi la apprezzavano. Valentina Moretti fu trasferita in un altro reparto, per ordine diretto del direttore.
Una sera Ginevra rimase fino a tardi per ultimare i rapporti. Tutti erano già andati via quando la porta si aprì.
Marco apparve, con due tazze di caffè.
Ancora al lavoro? chiese avvicinandosi.
Voglio finire questo rapporto rispose, sorridendo. Non voglio lasciare nulla a metà.
Ha già dimostrato di essere la migliore disse, lasciando la tazza sulla sua scrivania. Ora, viva.
Ginevra lo guardò: nei suoi occhi non cerano né pietà né condiscendenza, solo rispetto e qualcosa di più profondo.
Grazie, signor Alessandrini. Non immagina quanto significhi per me e per Fiorella.
Forse lo so bisbigliò. Qualcuno ha fatto lo stesso per mia madre.
Stava per andarsene, ma si fermò sulla soglia.
Dica a Fiorella che ho visto i suoi disegni nella sua stanza. Sono meravigliosi.
Ginevra sorrise.
Sa chi disegna più spesso? Lei.
Me? si stupì Marco.
Sì. Dice che lei è il bravo zio con gli occhi come il cielo dopo la pioggia.
Marco rimase in silenzio, poi sorrise appena.
Che bello. Non guardavo il cielo così da tempo.
Entrambi rimasero a ridere piano.
Per la prima volta in anni, Ginevra sentì che la vita poteva ricominciare.
Non per pietà, ma per speranza.
Per la fede che il bene esiste ancora, e che un semplice gesto umano può cambiare il destino.
