Mettere la donna accanto a te in una posizione in cui gli altri la vedono come oggetto di scherno è pura codardia. Permettere che qualcuno la derida alle sue spalle mentre tu la abbracci davanti agli altri, significa fallire non solo come compagno, ma anche come essere umano. Non c’è nulla di più umiliante di una donna che ama sinceramente mentre gli altri la guardano con pietà perché conoscono una verità che tu nascondi. Non esiste nulla di più vile che tradire chi crede in te, si prende cura di te e ti rispetta. Lei cammina fiera al tuo fianco senza sapere che qualcun altro sorride di nascosto pensando: “Se solo sapesse…” Questo non è essere uomini. È paura – paura di andarsene e paura di restare onesti. Il tradimento e il rendere la donna che hai accanto oggetto di derisione uccidono ciò che conta di più: il rispetto. Senza rispetto non c’è amore. E non ci sono scuse. Un vero uomo non è chi conquista mille donne, ma chi custodisce la dignità di una sola. E se non hai la forza di mantenere la parola data, almeno abbi il coraggio di non farla essere l’ultima a scoprire la verità. Perché quella vergogna non passa. Resta.

Education & Finance

Author Leandro BelliniReading 2 minViews 18

Mettere la donna accanto a te in una posizione in cui gli altri la vedono come uno zimbello è pura vigliaccheria.

Quando permetti a qualcuno di ridere dietro le sue spalle, mentre tu la abbracci davanti a tutti come niente fosse, non cadi solo come compagno fallisci proprio come persona.

Non esiste umiliazione peggiore per una donna che ti ama sinceramente, mentre gli altri la guardano con pietà perché sanno la verità che tu le stai nascondendo. Niente è più basso di tradire chi ti dà fiducia, si prende cura di te, ti rispetta.

Lei cammina fiera al tuo fianco, ignara che qualcun altro si faccia una risata sotto i baffi pensando: Se solo sapesse

Questo non è essere uomini.
È paura paura di andartene e paura di rimanere onesto.

Il tradimento e il rendere la donna che hai accanto motivo di scherno ammazzano la cosa più importante: il rispetto. Senza rispetto non esiste amore. E neanche scuse.

Il vero uomo non è quello che fa colpo su tutte, ma chi protegge la dignità di una sola.

E se proprio ti manca la forza di mantenere la tua parola, abbi almeno il coraggio di non farla diventare lultima a scoprirlo.

Perché questa vergogna non passa con il tempo.
Resta lì.

Mio marito ha iniziato a rincasare tardi ogni giorno: prima erano trenta minuti, poi un’ora, poi due. Scuse diverse ogni volta – riunioni prolungate, traffico, lavoro all’ultimo minuto. Cellulare messo su silenzioso, cena scarsa, doccia veloce e subito a letto, senza tante parole. Dopo quindici anni di matrimonio, non aveva mai avuto abitudini simili. Prima mi scriveva sempre quando usciva dall’ufficio, ora no; se lo chiamavo, non rispondeva o richiamava tardi. Tornava a casa con gli occhi rossi, vestiti che sapevano di fumo – e lui non ha mai fumato – e un’espressione esausta che non corrispondeva al suo lavoro. Una sera gli ho chiesto se avesse un’altra donna. Ha detto di no, solo stanco, che esageravo, poi ha cambiato argomento ed è andato a dormire. Le settimane passavano così. Un giorno ho chiesto di uscire prima dal lavoro. Senza dirgli nulla, sono andata al suo ufficio e l’ho aspettato. L’ho visto uscire all’ora di sempre, salire in auto e non prendere la strada di casa. L’ho seguito lentamente, lui non era al telefono né sembrava nervoso; ha lasciato il viale principale e si è diretto verso una stradina che conoscevo bene. A quel punto ho capito che qualcosa non tornava. È entrato al cimitero. Ha parcheggiato vicino al viale, io ho lasciato l’auto più indietro e sono andata a piedi. L’ho visto prendere una borsa dal sedile posteriore e camminare con calma. Si è fermato davanti a una tomba, si è inginocchiato, ha tirato fuori dei fiori dalla borsa, ha spolverato la lapide con la manica della camicia ed è rimasto lì, immobile; era la tomba di sua madre, morta tre mesi prima. Sapevo che la visitava, certo, ma pensavo fosse una cosa saltuaria. Non immaginavo andasse ogni giorno. L’ho osservato a distanza: parlava da solo, rimaneva a lungo, piangeva senza nascondere il viso. È tornato via quando era già buio e non si è accorto della mia presenza. Quella sera tornò a casa tardi, come sempre. Non dissi nulla. Anche i giorni seguenti fece lo stesso. L’ho seguito altre due volte: andava sempre nello stesso luogo, sempre con i fiori, sempre restando tanto. In casa ho iniziato a notare piccoli dettagli – confezioni di fiori, scontrini dal fioraio vicino al cimitero. Niente messaggi strani, nessuna telefonata sospetta, nessun’altra donna. Una settimana dopo gli ho raccontato di averlo seguito. Non si è arrabbiato, non ha alzato la voce. Si è seduto al tavolo e mi ha detto che non sapeva come dirmi che ci andava ogni giorno, perché aveva l’impressione che, se avesse smesso, sarebbe successo qualcosa di brutto. Che la morte di sua madre l’aveva svuotato e che non riesce a tornare a casa senza passare prima da lei, che ha bisogno di parlarle, di raccontarle la giornata, di chiederle scusa per questioni mai risolte. Da allora, non torna più tardi senza dirmelo. A volte vado con lui. A volte ci va da solo. Non era tradimento. Non era una doppia vita. Era il dolore, vissuto in silenzio. E io l’ho scoperto seguendolo, convinta che avrei trovato tutt’altro.

05

Ho organizzato la festa dei quindici anni per la mia figliastra, poi suo padre è tornato dalla sua ex moglie Dieci anni. Per dieci anni ho cresciuto quella bambina come fosse mia. Le cambiavo i pannolini quando era piccola. La accompagnavo a lezione ogni settimana. L’aiutavo con i compiti, le insegnavo a prendersi cura di sé stessa, la abbracciavo quando ha affrontato la sua prima delusione. E lei mi chiamava “mamma”. Non “la compagna di papà”. Non “la matrigna”. Mamma. Quando ha compiuto quindici anni, organizzavo la sua festa già da mesi. Ho affittato una bella sala, ordinato l’abito, organizzato musica e rinfresco per tanti ospiti. Ho speso tutti i miei risparmi, ma pensavo ne valesse la pena. Era mia figlia. O almeno così credevo. Tre settimane prima della festa, è tornata la madre biologica. La donna che era stata assente per anni: niente sostegno, niente telefonate, niente presenza. All’improvviso era a casa mia, agitata, a raccontare che voleva ricominciare tutto da capo. Avrei dovuto capire che qualcosa non andava. Ma ci ho creduto. Il giorno della festa sono arrivata presto per controllare gli ultimi dettagli. La sala era pronta—addobbata, ordinata, tutto perfetto. Mentre mi assicuravo che tutto fosse a posto, qualcuno mi ha sfiorato la spalla. Mi hanno detto che era meglio se me ne andavo. Che quello era un “momento di famiglia”. Che il mio posto, lì, non c’era. Ho provato a spiegare che avevo cresciuto io quella bambina. Che avevo pagato tutto. Ma le mie parole non hanno cambiato nulla. La persona con cui avevo condiviso la vita per anni, mi ha solo detto che era “meglio così per la bambina”. Non ho pianto. Non ho urlato. Sono semplicemente andata via. Quella sera, mentre impacchettavo la mia roba negli scatoloni, il campanello ha suonato. Era tardi. Ho aperto la porta. Era lei—col vestito della festa, piangeva, stanca. “Me ne sono andata,” mi ha detto. “Non potevo restare lì senza di te.” Ho provato a dirle che doveva stare con i suoi genitori, ma lei mi ha abbracciata e sussurrato: “Tu sei la mia mamma. Tu sai tutto di me. Tu sei sempre stata con me.” L’ho stretta forte. Mi ha raccontato che, quando alla festa hanno ringraziato la “famiglia”, lei ha chiesto dov’ero. Le hanno detto che avevo scelto di non andare. Allora ha detto la verità—a tutti. E se n’è andata. È rimasta con me. Abbiamo guardato film fino a tardi, mangiato pizza, parlato. Per la prima volta dopo giorni, ero in pace. Il giorno dopo ho ricevuto molte telefonate. Non ho risposto. Dopo mesi tutto si è concluso anche ufficialmente. Ho iniziato una nuova vita. Lei è andata avanti con gli studi e ha scelto di restare con me. Quell’abito lo conserva ancora nell’armadio. “Per ricordare il giorno in cui ho scelto la mia vera famiglia,” dice. E a volte mi chiedo: Chi ha davvero abbandonato chi, quel giorno?

075

Add a comment

Mettere la donna accanto a te in una posizione in cui gli altri la vedono come oggetto di scherno è pura codardia. Permettere che qualcuno la derida alle sue spalle mentre tu la abbracci davanti agli altri, significa fallire non solo come compagno, ma anche come essere umano. Non c’è nulla di più umiliante di una donna che ama sinceramente mentre gli altri la guardano con pietà perché conoscono una verità che tu nascondi. Non esiste nulla di più vile che tradire chi crede in te, si prende cura di te e ti rispetta. Lei cammina fiera al tuo fianco senza sapere che qualcun altro sorride di nascosto pensando: “Se solo sapesse…” Questo non è essere uomini. È paura – paura di andarsene e paura di restare onesti. Il tradimento e il rendere la donna che hai accanto oggetto di derisione uccidono ciò che conta di più: il rispetto. Senza rispetto non c’è amore. E non ci sono scuse. Un vero uomo non è chi conquista mille donne, ma chi custodisce la dignità di una sola. E se non hai la forza di mantenere la parola data, almeno abbi il coraggio di non farla essere l’ultima a scoprire la verità. Perché quella vergogna non passa. Resta.