Resistere ai colpi del destino
La porta dell’ufficio si aprì, e sulla soglia apparve un uomo alto e abbronzato che, fissando Vladimira con uno sguardo penetrante, disse con voce suadente:
“Buongiorno, Vladimira Romanovna, sono Marco, il suo nuovo socio.”
Un brivido le attraversò la schiena. Sorrise, cercando di nascondere l’agitazione, e rispose educata:
“Buongiorno, prego, si accomodi.”
Fuori pioveva, quasi mezzanotte. Vladimira controllò l’orologio appeso in cucina, mise la cena fredda in frigo e andò a letto. Ormai non chiamava più suo marito né attendeva il suo ritorno. Era stanca di torturarsi, forse si era abituata a quella vita. Non aveva senso fare scenate.
Amava Michele, suo marito. Si erano sposati per amore, quello sbocciato al terzo anno di università. Un anno e mezzo dopo era nato il loro figlio, Arturo, che ora aveva cinque anni.
I suoi genitori gli avevano regalato un appartamento in un nuovo complesso residenziale. Vivevano lì, ma pensavano già di trasferirsi in un posto più grande.
Poco dopo la laurea, Michele e il suo amico Valerio avevano avviato un’attività. Valerio, medico, iniziò a lavorare in una clinica pubblica prima di aprirne una privata. Michele, economista, venne coinvolto come socio, e poi Valerio convinse altri ex compagni a unirsi. La clinica crebbe, aprendo due filiali in città.
Vladimira stava a casa, si occupava di Arturo. All’inizio avrebbe voluto lavorare anche lei—era laureata in economia—ma Michele le disse:
“Vladimira, resta a casa con nostro figlio. Ti assicuro io una vita agiata. Quando Arturo inizierà la scuola, penseremo al lavoro.”
“D’accordo, anche se mi annoio un po’.”
“Capisco, ma per ora facciamo così.”
Vivevano bene, viaggiavano in Thailandia ogni anno, e Vladimira non mancava di nulla. Per il suo compleanno, Michele le regalò persino un’auto. Ma più il business prosperava, più il suo carattere si inaspriva. Non era più il ragazzo allegro e innamorato di un tempo.
Le sere di Vladimira erano solitarie. Aspettava che Michele tornasse dopo mezzanotte. A volte lo sfamava, ma spesso lui andava direttamente a letto. Sentiva che si allontanava, le loro conversazioni intime erano sparite.
“Devo cambiare look,” decise. “Rinnovarmi.”
Andò in un salone di bellezza, indossò un vestito elegante e si presentò in ufficio. Michele sembrò sorpreso.
“Vladimira? E quanto sei cambiata! Stasera andiamo a cena fuori.”
Ma la sua espressione era tesa, infastidita da quella visita improvvisa.
La serata al ristorante fu piacevole. Michele le regalò fiori e un piccolo dono, apprezzando la sua trasformazione. Vladimira era soddisfatta: l’idea era stata buona, e per una sera erano tornati complici.
“Pensiamo a un secondo figlio?” propose lei.
“Un secondo?” rispose lui, perplesso. “Non ci ho mai pensato. Vedremo.”
Quella notte, un telefono squarciò il silenzio. Era l’ospedale. La chiamavano d’urgenza, senza spiegazioni. Tremante, chiese alla vicina di badare ad Arturo e corse via. Nella sua mente, un vortice: un incidente?
Vide la barella, un uomo coperto di sangue. Era Michele. Morto. Urlò, pianse, rifiutò di crederci. Ma era realtà. Frammenti di parole le rimbombavano: incidente, rianimazione, una ragazza…
Dopo quella notte, i suoi genitori presero Arturo con loro. Vladimira si chiuse in casa per giorni, bevve una bottiglia intera di cognac, a sorsi, nel tempo. Niente la calmava. Passava ore a guardare foto, a ricordare la felicità perduta.
La polizia le disse che un’auto aveva invaso la corsia opposta, schiantandosi contro quella di Michele e Valerio.
I suoi genitori non la lasciarono sola.
“Figlia mia, non ossessionarti. Non tornerà. Pensa ad Arturo. Ora tocca a te lavorare per lui.”
Sapendo che la quota di Michele nella clinica era sua, Vladimira si riprese e andò in ufficio. Alla reception, non c’era più Daria, ma un’altra segretaria.
“Buongiorno, dov’è Daria?”
“Lei è Vladimira Romanovna? Sono la provvisoria. Daria è in ospedale… non lo sapeva?”
“No, cosa è successo?”
“Era nell’auto con Michele…”
Allora Vladimira ricordò: avevano accennato a una ragazza in rianimazione. Andò all’ospedale, ma non la fecero entrare. Tornò giorni dopo, portò quello che serviva, chiese notizie. Finalmente, la invitarono a visitarla.
Daria la guardò spaventata. Non sapeva ancora nulla degli altri.
“Come ti senti?”
“Meglio… Michele e Valerio?”
Vladimira abbassò lo sguardo.
“Non ci sono più.”
Daria scoppiò in lacrime. Vladimira uscì, turbata. Settimane dopo, le dissero che Daria sarebbe stata dimessa.
“Sta bene, lei e il bambino.”
“Il bambino? È incinta?”
“Non lo sapeva?”
Sconvolta, Vladimira tornò da Daria.
“Ti dimettono domani. Viene qualcuno a prenderti?”
“Non ho nessuno,” sussurrò Daria.
“E il padre?”
“Era Michele. Mi dispiace…”
Fu un colpo terribile. Vladimira fuggì dall’ospedale, guidò senza meta, si fermò fuori città.
“Com’è potuto succedere?” singhiozzò. Forse era meglio così: se fosse vissuto, l’avrebbe lasciata per Daria. E lei non l’avrebbe sopportato.
Non licenziò Daria, aspettò che andasse in maternità. Un giorno, una telefonata all’alba la svegliò.
“Daria è morta di parto. Il bambino sta bene. Nel suo file c’era solo il suo numero.”
Un altro colpo. Il piccolo sarebbe finito in orfanotrofio… ma era il fratello di Arturo. Stessa sangue.
Decise. Andò in ospedale, lo prese con sé. Poi, mesi di pratiche, documenti. Alla fine, Adriano era a casa.
“Arturo, questo è tuo fratello. Papà ce l’ha mandato.”
Sulla tomba di Michele, con Adriano in braccio, Vladimira sussurrò:
“È tuo figlio. Non lo lascerò solo.”
La vita riprese. Sua madre lasciò il lavoro per aiutare con i bambini. La clinica andava avanti. La quota di Valerio era passata a suo fratello Marco, ancora in Germania.
Un giorno, Marco entrò nel suo ufficio. Un lampo li attraversò entrambi. Parlarono a lungo. Lui si unì al lavoro.
Per Vladimira, una nuova vita iniziava. Sperava, finalmente, senza più colpi. Anche Marco era felice: il suo primo matrimonio era fallito, la moglie e la figlia erano rimaste in Germania.
La vita continuava.