Ecco la storia adattata alla cultura italiana, con nomi e riferimenti modificati:
Allora, senti questa storia incredibile che mi è successa con mio marito, anzi, ex marito ormai. Antonio viene da un’altra regione, l’ho conosciuto un po’ di anni fa quando era di stanza qui per il servizio militare. Finito il servizio, invece di tornare a casa sua, è rimasto. All’inizio stava con una ragazza conosciuta durante la leva, ma non è durato. Poi ha trovato un lavoro e una stanza in affitto, ignorando le richieste della sua famiglia—la madre, due fratelli maggiori e una sorella—che lo supplicavano di tornare.
Noi ci siamo conosciuti sette anni fa. Io vivevo con mia madre anziana—sono figlia unica e non potevo lasciarla sola. Antonio si è adattato e si è trasferito da noi, anche se mamma si è rifiutata di registrarlo all’anagrafe. Quindi viveva con noi ma legalmente risultava altrove.
Ho una figlia, Lara, di nove anni, dal mio primo matrimonio. Con Antonio abbiamo solo firmato i documenti in comune—niente festa, niente inviti. Lui aveva problemi di salute e non lavorava, io invece facevo turni massacranti, spesso senza un giorno di riposo.
Intanto lui stava a casa e sistemava l’appartamento. Io e mamma gli davamo soldi—dalla sua pensione e dal mio stipendio—e lui faceva lavori: piastrelle, porte, idraulica. Il soffitto a scomparsa lo hanno fatto dei professionisti, ma il resto era tutto opera sua. Con mia mamma sembrava andare d’accordo, niente litigi. Lui stava in una stanza, mamma con Lara, e io, come al solito, sempre al lavoro.
Dall’ex marito ricevo gli alimenti per Lara—soldi che vanno solo per lei: scuola, vestiti, attività, e un po’ li metto da parte per il futuro. Suo padre è presente, per fortuna. Antonio invece non ha mai avuto un gran rapporto con lei, ma non mi pesava—Lara ha già un padre che la segue.
Figli insieme? Mai voluti.
E ora viene il bello.
Un mese fa, Antonio—che finalmente lavorava da sei mesi—una sera si prepara per uscire. Gli chiedo:
“Dove vai?”
“Arriva mia sorella con mio nipote. Devo andarli a prendere.”
Penso: ok, li va a prendere e poi li porta in albergo o da qualcun altro. Ma no. Un’ora dopo entra in casa una bionda sui quarant’anni con un ragazzino. La donna si presenta:
“Io sono Maria, lui è mio figlio Lorenzo.”
Antonio, come se niente fosse, dice: “Entrate, accomodatevi,” e va da loro a prendere le valigie.
Io rimango senza parole. Li faccio sedere per un caffè e vado da Antonio a chiedere spiegazioni. Lui, tranquillissimo, mi dice:
“Maria è stata lasciata dal marito, non ha dove stare. Li ho portati qui.”
“Fantastico. E a me non chiedi niente? Questa è casa di mia madre! Dove dormono?”
Lui aveva già deciso tutto: io e Lara nella stanza di mamma, il ragazzino nella stanza di Lara, e la “sorella” Maria… con lui. Proprio così. Litighiamo. Propongo la soluzione logica—madre e figlio insieme in una stanza—ma lui non ne vuole sapere.
Mamma è sotto choc. Gli dice chiaro: massimo due giorni. E gli ricorda:
“Ma ti rendi conto di chi è casa? Almeno chiedere, no?”
Lui esplode:
“Ho trasformato questa topaia in un palazzo! Se continuate, vi denuncio e chiedo la mia parte sull’appartamento!”
A mamma sale la pressione. Io provo a discutere, ma lui minaccia:
“Vuoi che strappi la carta da parati e spacco le piastrelle? Lo faccio!”
Quella notte dormiamo io e Lara con mamma, mentre lui sta con la “sorella”. Tremavo dalla rabbia.
La mattina dopo, mentre ancora dormiva, apro i social. Mi faccio un profilo e cerco sua sorella—con il cognome che aveva detto una volta. La trovo. La vera Maria è mora, 35 anni, il figlio ne ha 14, e la sua pagina è piena di post tipo “Amo mio marito”, “Famiglia felice”. E allora chi è questa bionda?
Ovviamente, l’amante. A quel punto ho capito tutto. La prima reazione sarebbe stata una scenata, ma mi sono trattenuta.
Ho mandato Lara a scuola, dicendole di aspettare da un’amica dopo le lezioni. Io e mamma siamo andate dall’avvocato. Lì ci hanno rassicurato: i lavori di manutenzione non danno diritto a una quota della casa. Quindi, via di lì.
Poi siamo passate dalla polizia, ma loro hanno fatto spallucce: “Se non rompe niente, non possiamo intervenire.”
Lascio mamma a casa, vado a depositare la domanda di divorzio in tribunale, poi chiamo degli amici. Alcuni uomini si sono offerti di aiutare con lo “sfratto”. Per la sera stessa.
Tornata a casa, ho tranquillizzato mamma. Ho passato la giornata osservando “Maria” e il “figlio”. Il ragazzo aveva 17 anni, non studiava né lavorava. Gli facevo domande innocenti sull’infanzia, la scuola, i parenti. Loro e Antonio si scambiavano occhiate nervose, incastrandosi tra bugie. Una schifezza. Ma ho resistito.
E la sera è arrivato il gran finale.
Sono arrivati gli amici. Antonio—fuori. “Maria”—seguita. Al ragazzo è stato gentilmente chiesto di andarsene. Le valigie—in corridoio. Io, senza trattenermi, ho dato una spintarella a “Maria”. Antonio, già fuori, si è messo a piangere:
“Sì, è Luisa. La mia amante. Il marito l’ha cacciata. Mi è sembrata una brava ragazza… Ho sbagliato. Ma dai, siamo uomini, no? Non si può mangiare sempre pasta in bianco!”
Eh, Antonio. Peccato che ti sei dimenticato che questa non era casa tua. E la pasta in bianco non la cucinavi tu.
Potevo tenerlo per me, ma no—è una lezione per tutte. Se tuo marito si porta l’amante a casa di tua madre e ci dorme insieme, non è colpa tua. La sfacciataggine degli altri non è un peso che devi portare. Io ce l’ho fatta. E se capita a te, ce la farai anche tu.