**15 Ottobre**
Amavo mio marito, ma lui era devoto solo a sua madre.
Io e Anna siamo amiche fin dalle superiori, poi ci siamo iscritte alla stessa università a Verona. La storia che vi racconto le è successa al quarto anno, e ancora oggi non riesco a digerire l’ingiustizia che ha subito. Tutto era iniziato come una favola: un’eredità inaspettata, la possibilità di cambiare vita, trasferirsi a Milano. Ma è finita con un tradimento—il più meschino, quello della propria famiglia.
Il fratello maggiore di suo padre, lo zio Claudio, aveva vissuto a Milano tutta la vita. Aveva costruito un’azienda dal nulla, fatto fortuna, ma in amore non era stato fortunato. Non aveva né moglie né figli, e tutta la sua affettività l’aveva riversata sulla nipote. Anna era la luce dei suoi occhi. La viziava con regali, la chiamava ogni settimana, le chiedeva degli studi. Poi, un giorno, se n’è andato. In silenzio, solo. Era malato da tempo, ma non lo aveva detto a nessuno. Anna scoprì della sua morte solo dopo il funerale—un avvocato la convocò.
Si scoprì che lo zio le aveva lasciato in eredità un appartamento nel centro di Milano—spazioso, con soffitti alti, appena ristrutturato. Suo padre ricevette una parte di denaro, ma la casa era destinata solo a lei. All’inizio, sembrava che tutte le porte le si fossero spalancate: Milano, una vita nuova, infinite possibilità. Ma c’era un ostacolo: Anna aveva la cittadinanza ucraina, e senza quella italiana, non poteva ereditare. Aveva solo un anno per trovare una soluzione.
Suo padre propose un ripiego: intestare l’appartamento alla cugina, figlia della sorella minore, Rosalba. Lei viveva a Milano da anni, sposata con un italiano, madre di un bambino e già cittadina italiana. Rosalba accettò subito: “Lo facciamo, e appena risolvi la questione della cittadinanza, ritrasferiamo tutto a te.” Tutti ci credettero.
Anna si iscrisse a una università milanese, andò a vivere in un collegio e iniziò a raccogliere i documenti. Tutto procedeva bene—studiava, faceva lavoretti, presentava la richiesta per il permesso di soggiorno. Poi, un giorno, Rosalba si presentò sulla porta dicendo che si stava separando e che lei e suo figlio avevano bisogno di un posto dove stare. “Solo per poco,” assicurò. Anna non obiettò, la fece entrare. Non sapeva che stava facendo entrare nella sua vita la rovina.
Tre mesi dopo, Anna tornò al suo appartamento. Le sue cose erano in una borsa nell’ingresso. La porta non si apriva—la serratura era stata cambiata. Bussò, chiamò, pianse. Nessuno rispose. Allora chiamò la polizia. Quando arrivarono, Rosalba aprì la porta—calma, sicura di sé. Mostrò i documenti, e quelli alzarono le spalle. Tutto era in regola. Persino i vicini confermarono che lì vivevano solo “Rosi” e suo figlio. Di Anna, nessuna traccia.
Anna rimase immobile nell’androne con la valigia in mano, le lacrime che scendevano silenziose. Io andai a prenderla, la misi in macchina e la portai via. Non disse una parola—solo fissava il finestrino, con le labbra serrate. Poi ci furono tribunali, lettere, avvocati. Tutto inutile. Quell’appartamento, che avrebbe dovuto essere l’inizio di una nuova vita, le era stato rubato. E dai suoi stessi parenti.
Oggi Anna vive in una stanza in affitto. Lavora tre lavori, risparmia per comprarsi una casa. Rosalba, a quanto si dice, si è risposata bene. Con l’agente immobiliare attraverso cui ha venduto l’appartamento di Milano.
Ecco come va il mondo: credi, speri, ti fidi. E poi ti tradiscono. Ma non i nemici—la tua stessa famiglia.