Amavo mio marito, ma lui era fedele solo a sua madre.
Io e Annalisa eravamo amiche fin dalle scuole medie, poi ci siamo iscritte alla stessa università a Bologna. La storia che vi racconto le accadde al quarto anno, e ancora oggi non riesco ad accettare l’ingiustizia che ha subito. Tutto era iniziato come una fiaba—un’eredità inaspettata, la possibilità di cambiare vita, trasferirsi nella capitale. Ma finì col tradimento più vile, quello che solo la famiglia può infliggere.
Il fratello maggiore di suo padre, lo zio Marcello, aveva vissuto tutta la sua vita a Roma. Aveva costruito un’azienda dal nulla, fatto fortuna, ma in amore non era stato fortunato. Non aveva né moglie né figli, e tutta la sua affezione era andata alla nipote. Annalisa era la luce della sua vita. La viziava con regali, la chiamava ogni settimana, si interessava ai suoi studi. Poi morì. In silenzio, solo. Era malato da tempo, ma non lo aveva detto a nessuno. Annalisa scoprì della sua morte solo dopo il funerale—un avvocato la convocò.
Si scoprì che lo zio le aveva lasciato in eredità un appartamento nel cuore di Roma—spazioso, con soffitti alti, completamente ristrutturato. Suo padre ricevette una parte di denaro, ma la casa era intestata a lei. Allora sembrava che ogni porta si fosse spalancata: Roma, una nuova vita, infinite possibilità. Ma c’era un ostacolo: Annalisa aveva la cittadinanza moldava, quindi non poteva registrare l’eredità. Aveva solo un anno per trovare una soluzione.
Suo padre propose un’idea—intestare l’appartamento a una cugina, la figlia di sua sorella minore, Rosalba. Lei viveva a Roma da anni, sposata con un italiano, aveva un figlio e la cittadinanza. Rosalba accettò subito di aiutare: “Facciamo le carte, poi, appena Annalisa risolve i problemi burocratici, ritrasferiamo tutto.” Tutti ci credettero.
Annalisa si iscrisse a un’università romana, andò a vivere in un dormitorio e iniziò a raccogliere i documenti. Tutto sembrava andare bene—studiava, lavorava part-time, presentava la domanda per il permesso di soggiorno. Poi, un giorno, Rosalba si presentò alla sua porta e disse che stava divorziando e che lei e il figlio avevano bisogno di un posto dove stare. “Solo per poco”, promise. Annalisa non obiettò, la fece entrare. Non sapeva che stava aprendo la porta alla rovina.
Tre mesi dopo, Annalisa tornò al suo appartamento. I suoi oggetti erano in una borsa nell’ingresso. La porta non si apriva—la serratura era stata cambiata. Bussò, chiamò, pianse. Nessuno rispose. Allora chiamò la polizia. Quando arrivarono, fu Rosalba ad aprire—calma, sicura di sé. Mostrò i documenti, e gli agenti alzarono le spalle. Era tutto legale. Persino i vicini, all’unanimità, confermarono che lì vivevano solo “la signora Carla” e suo figlio. Di Annalisa, nessuno ne parlò.
Lei rimase in piedi nel corridoio con la valigia, le lacrime che le scendevano senza controllo. Andai a prenderla, la feci salire su un taxi e la portai via. Non disse una parola—solo fissò il finestrino, le labbra serrate. Poi ci furono tribunali, avvocati, lettere disperate. Tutto inutile. L’appartamento che avrebbe dovuto essere l’inizio di una nuova vita era stato rubato, e dai suoi stessi familiari.
Ora Annalisa vive in una stanza affittata. Lavora tre turni, risparmia per comprarsi una casa. Rosalba, secondo le ultime voci, si è risposata con successo. Con lo stesso agente immobiliare che l’ha aiutata a vendere l’appartamento di Roma.
Ecco come può andare: tu credi, speri, ti fidi. E poi… vieni tradita. Non dai nemici, ma dalla tua stessa famiglia. Dalla tua carne e sangue.