«Ma questa è troppo!» — Marina si rifiutò di ospitare degli amici che avevano trasformato il suo appartamento in un pensionato gratuito
A volte la vita ti regala storie che sembrano uscite da una sitcom, solo che ridono tutti tranne chi le vive. La protagonista di questa vicenda è Marina, una mia vicina di casa, una donna minuta e tranquilla di circa trentacinque anni. Elegante e raffinata all’apparenza, ma anche le persone più pazienti hanno un limite.
Viveva un tempo a Torino, lavorava in una biblioteca comunale e frequentava un gruppo di conoscenti variegato ma simpatico. Tra questi c’era Sandro, un tipo socievole e un po’ casinista, con cui ogni tanto si vedeva per un caffè. Non erano amici stretti, solo conoscenti. Poi Marina si trasferì a Roma, trovò un buon lavoro e sistemò un bel bilocale nel quartiere Monteverde, quasi dimenticandosi di quelle vecchie conoscenze.
Ma un giorno… Sandro riapparve nella sua vita.
Erano passati anni: lui si era sposato, divorziato e poi risposato. Si incontrarono per caso durante una vacanza a Rimini. Sandro era lì da solo, senza la nuova moglie. Marina non si preoccupò del perché — non le interessava. Lui cercava di attaccare bottone: «Come va? Dove vivi ora? Che progetti hai?» Lei rispondeva educatamente, ma senza entusiasmo.
Una settimana dopo, lui la chiamò:
«Senti, io e Lucia» — la prima moglie — «siamo a Roma per un paio di giorni. Possiamo fermarci da te?»
Marina rimase di sale. Non fece in tempo a rifiutare con gentilezza che, tre ore dopo, erano già sulla sua soglia con le valigie. «Va bene» pensò. «Uno due giorni e se ne vanno.» Ma quei due giorni diventarono cinque… e poi chissà quanto ancora.
Sandro e Lucia si sentivano a casa loro. Giravano in mutande, pretendevano la cena pronta, organizzavano mini-festicciole la sera, bevevano il vino dai suoi bicchieri senza lavarli e persino portarono degli amici — «solo un’oretta per un po’ di chiacchiere».
«Possiamo restare ancora un giorno? Qui stiamo proprio bene!» cinguettava Lucia, spalmando la Nutella sul pane preso dal suo frigo.
Marina serrò i denti e resistette, ma al quinto giorno li cacciò via. Disse di sentirsi male e inventò degli impegni urgenti. Dopo la loro partenza, pulì l’appartamento da cima a fondo e decise: mai più.
Passò un mese. Marina si era appena ripresa quando Sandro la richiamò.
«Ciao! Io e la mia nuova moglie, Simona, saremo a Roma per una settimana. Come stai? Spero ci ospiterai!»
A Marina bollì il sangue. Si raddrizzò sulla sedia come una molla.
«Questa non è più mancanza di rispetto. È un’invasione» pensò.
Rispose con calma ma fermamente:
«Ragazzi, vi stimo, ma casa mia non è un albergo. E non ho né la voglia né la forza di rivivere questa situazione. Se siete a Roma, ci sono hotel, ostelli, affitti brevi. Spero capiate.»
Sandro esitò, poi riattaccò. Nessun grazie, nessuna scusa. Solo silenzio.
Più tardi Marina mi confessò:
«Probabilmente prima non sapevo dire di no. Credevo che essere gentile significasse sopportare in silenzio. Ora capisco che il primo rispetto devo averlo per me stessa. Se non voglio ospitare nessuno, non sono una cattiva persona. Sono solo una persona adulta.»
Secondo voi, Marina ha fatto bene? O avrebbe dovuto essere più comprensiva e accoglierli di nuovo? Dov’è il confine tra ospitalità e maleducazione?