**Diario Personale**
Oggi è stato il giorno più brutto della mia vita. Valentina Rossi si è ritrovata davanti alla porta del suo appartamento con due valigie in mano, incapace di credere a ciò che stava accadendo. Alle sue spalle, la porta si era chiusa con un colpo secco, la serratura aveva cigolato. Sua figlia, Angela, l’aveva cacciata di casa.
“Mamma, sono seria!” urlava Angela dall’altro lato della porta. “Finché non cambierai idea, non entrerai più qui!”
Valentina si appoggiò al muro del palazzo, le gambe le tremavano, la testa le ronzava. Settantadue anni vissuti, e mai aveva provato un’umiliazione simile.
“Angiolina, apri, per favore,” supplicò, trattenendo le lacrime. “Parliamone con calma.”
“No!” tagliò corto la figlia. “Non ne posso più di discutere con te. Quanto ancora devo sopportare i tuoi capricci?”
Capricci. Valentina sorrise amaramente. Capricci, per Angela, erano i suoi tentativi di proteggere il nipote, Marco, dalle botte del patrigno.
Tutto era iniziato quella mattina, quando si era svegliata per il pianto del bambino. Marco aveva solo otto anni, ma quel giorno piangeva con una disperazione adulta. Valentina si era alzata dal divano—dormiva in salotto, cedendo la sua camera da letto ad Angela e al nuovo marito, Vincenzo—e aveva teso l’orecchio.
“Ti ho detto di riordinare i giocattoli!” urlava Vincenzo. “Quante volte devo ripeterlo?”
“Li ho già messi via,” singhiozzava Marco.
“Menti! Ecco la macchinina sotto il letto!”
Uno schiaffo, poi un grido. Valentina non aveva retto ed era irrompere nella stanza.
“Cosa state facendo?” si era indignata, vedendo il viso rosso del nipote. “È solo un bambino!”
“Non si intrometta, Valentina,” aveva risposto freddo Vincenzo, abbottonandosi la camicia. “Non è affare suo.”
“Come non è affare mio? È mio nipote!”
“E mio figliastro. Ho il diritto di educarlo.”
Angela era rimasta vicino alla finestra, voltando le spalle al figlio. Valentina si era avvicinata a Marco e l’aveva abbracciato.
“Marcolino, tutto bene, la nonna è qui.”
“Mamma, non viziarlo,” era intervenuta Angela. “Vincenzo ha ragione, il bambino è diventato insopportabile.”
“Insopportabile?” Valentina non credeva alle sue orecchie. “Va benissimo a scuola, aiuta in casa, non dà fastidio a nessuno!”
“Anzi, dà fastidio eccome,” borbottò Vincenzo. “Cade sempre, fa rumore, guarda la TV troppo alta.”
“È un bambino! Non può stare immobile come una statua!”
“Può, se viene educato come si deve,” replicò Vincenzo, uscendo in cucina.
Dopo aver accompagnato Marco a scuola, Valentina aveva passato la mattinata a pensare a come la sua vita fosse cambiata dall’arrivo di quell’uomo. Angela lo aveva conosciuto sei mesi prima, sul lavoro. Vincenzo era il capo del suo reparto. Quarantacinque anni, divorziato, senza figli. All’inizio era tutto perfetto—fiori, regali, cene al ristorante. Angela sembrava risplendere.
“Mamma, finalmente ho incontrato un vero uomo,” diceva. “Vincenzo è forte, deciso. Sa cosa vuole dalla vita.”
Valentina era felice per lei. Dopo il divorzio dal padre di Marco, Angela non aveva mai trovato una relazione stabile. Uomini che bevevano, che non lavoravano, che non sapevano gestire i bambini.
E Vincenzo, all’inizio, sembrava perfetto. Guadagnava bene, era educato con Valentina, a volte giocava persino a calcio con Marco in cortile.
Ma quando si era trasferito da loro, tutto era cambiato. Prima di tutto, aveva preteso la camera da letto.
“Mamma, siamo adulti, abbiamo bisogno di intimità,” lo supplicava Angela.
Valentina aveva accettato, anche se dormire sul divano era scomodo. Le faceva male la schiena, si svegliava di continuo.
Poi, Vincenzo aveva imposto le sue regole. Solo i canali TV che piacevano a lui. Solo il cibo che gradiva. Massima severità con Marco.
“Un ragazzo va cresciuto come un uomo,” spiegava ad Angela. “Voi due lo state solo viziando.”
Angela annuiva a tutto. Valentina non riconosceva più sua figlia. Una volta indipendente, con le sue idee, ora sembrava ipnotizzata da Vincenzo.
Dopo scuola, Valentina aveva comprato gli ingredienti per la cena—voleva preparare una pasta al forno, la preferita di Marco. Ma a casa, aveva trovato Vincenzo già tornato dal lavoro.
“Valentina, dobbiamo parlare,” aveva detto, vedendola con le buste.
Seduti in cucina, Angela giocherellava nervosamente con un tovagliolo, mentre Vincenzo la fissava come un inquisitore.
“Di cosa si tratta?” aveva chiesto Valentina.
“Il suo modo di intervenire nell’educazione di Marco sta rovinando la nostra famiglia,” aveva esordito lui. “Lo vizia, mina la mia autorità.”
“Io proteggo mio nipote dalle ingiustizie.”
“Quali ingiustizie?” si era intromessa Angela. “Vincenzo vuole solo renderlo un uomo responsabile.”
“Gli uomini veri non picchiano i bambini,” aveva risposto ferma Valentina.
“Non lo picchio! Al massimo uno scappellotto per educarlo, come farebbe qualsiasi padre.”
“Lei non è suo padre.”
“E chi lo sarebbe, allora?” gli occhi di Vincenzo si erano stretti. “Dov’è il padre biologico? Paga gli alimenti? Si interessa di lui?”
Valentina non aveva replicato. L’ex genero era sparito subito dopo il divorzio. Non chiamava, non mandava soldi, come se si fosse dimenticato di Marco.
“Vede?” aveva continuato Vincenzo. “Io mi occupo di lui, lo educo, spendo per lui. Ho il diritto di pretendere rispetto.”
“Mamma,” aveva sussurrato Angela, “Vincenzo ha ragione. Sei troppo protettiva con Marco. Deve imparare a cavarsela da solo.”
“Ha otto anni!”
“E allora? A otto anni deve già capire cos’è la disciplina.”
Valentina guardava sua figlia e non la riconosceva. Quella donna con lo sguardo spento non aveva nulla della ragazza solare e determinata che aveva cresciuto Marco da sola per quattro anni.
“Angela, cosa ti è successo?” le aveva chiesto. “Mai avresti permesso che qualcuno lo maltrattasse.”
“Nessuno lo maltratta! Vincenzo lo sta educando! Tu sei solo un ostacolo!”
“Bene,” Vincenzo aveva sospirato, “parliamo chiaro. Valentina, io e Angela vogliamo vivere da soli. Abbiamo bisogno della nostra famiglia, senza interferenze.”
Valentina aveva sentito il sangue gelarsi.
“Volete che me ne vada?”
“Sì,” aveva annuito Angela, evitando il suo sguardo. “Troverai un posto. Con la tua pensione, puoi affittare una stanza.”
“Angela!” Valentina era sconvolta. “Questo è il mio appartamento! L’ho avuto ai tempi del *****, ho lavorato quarant’anni in fabbrica!”
“Ma me l’hai regalato,” aveva ricordato la figlia. “Te lo ricordi? L’atto di donazione quando mi sono sposata la prima volta.”
Valentina lo ricordava. Allora le era sembrato giusto. Angela aveva venticinque anni, si sposava, voleva sentirsi padrona di casa. Lei ne aveva solo cinquantadue, pensava di avere ancora tempo per un’altra sistemazione.
Ma la vita aveva deciso altrCon le lacrime agli occhi, Valentina si allontanò dal palazzo, decisa a trovare un modo per riabbracciare Marco e riconquistare un pezzo della famiglia che le era stata strappata via.
