**Il Marito Ricco**
Cacciò via sua moglie con gran fracasso dopo il tradimento. Certo, le lasciò un bel patrimonio. Ma parlare con lei? Mai più, in nessun caso!
«È colpa tua! Tarasino, perdonami!» diceva Giulia a sproposito.
«Hai perso la testa in vecchiaia!» urlava lui. «Vergognarmi così? Ringrazia che ti lascio andare senza altre storie!»
Giulia, come lui, aveva quarantasei anni. Grazie ai suoi soldi, però, ne dimostrava trenta al massimo. E anche questo dava fastidio a Tarasio! Chi si sarebbe accontentato di una quarantaseienne senza tutti quei soldi investiti?
**Tutte le storie della vita**
«Tarasino, ciao! Come mai non mi saluti?» lo chiamò un vicino di un lontano passato, Dario, mi pare.
Tarasio digrignò i denti. Che disgrazia! Quanti anni erano passati da quando aveva lasciato quel quartiere, eppure lo riconoscevano ancora. Lo chiamavano per nome. E poi, proprio quel tipo lì, l’alcolizzato del palazzo. Uno di quei falliti…
Il finestrino dell’auto si abbassò e Sergio chiese piano:
«Serve aiuto, Tarasio?»
Lui fece un gesto di diniego. Entrò rapidamente nel portone, ignorando l’antico vicino. Più che un vicino, un tempo… un amico? Forse. Com’era lontano quel tempo…
«Dopo il divorzio non ti sei più risposato, eh? Ancora scapolo?» insisté Dario.
O non era Dario? Che importa! Tarasio aveva passato metà della vita a dimenticare. Un tempo, lui e quel Dario, insieme ad altri perdenti, erano ragazzi spensierati. Bevute di vino scadente, serate in compagnia. Trentacinque anni fa? E ora doveva salutare degli alcolizzati falliti solo perché sua madre…
«Ciao, mamma!» chiamò forte, aprendo la porta di casa.
«Tarasino!» rispose lei, felice.
Perché non veniva a vivere con lui, nella sua villa enorme? Ma no, lei si aggrappava al “nido di famiglia” come una cozza allo scoglio.
«Come stai, mamma?»
A settantotto anni, sua madre era ancora vivace. Camminava con il bastone, facendo quindicimila passi al giorno. Ordinava la spesa con l’app. Guardava film moderni sul televisore ultimo modello che lui le aveva regalato, criticando con gusto “il declino dell’arte”, come diceva lei. Due volte all’anno partiva per località esotiche o per l’Europa. Una signora anziana moderna—Tarasio ne era orgoglioso. Ma quell’attaccamento al vecchio appartamento… quello proprio non lo capiva. E ogni volta la conversazione finiva lì. Lui stesso la portava su quel terreno, non poteva farne a meno.
«Mamma, hai cambiato idea?»
«Su cosa?» chiese sorpresa Galina Petrovna.
Quando voleva, sapeva fingere di non capire. Tarasio amava sua madre… le sarebbe mancata, quando… ma no, non ci voleva nemmeno pensare!
«Sempre la stessa storia! Vieni a vivere da me! Così non devo più venire qui!»
«Ma tu non sei obbligato a venire! Se vuoi vedermi, ci incontriamo in centro.»
Come faceva a dirlo con tanta naturalezza? Non venire? Era sua madre! La persona più importante al mondo.
«Non posso non venire!» dichiarò Tarasio. «Devo vedere che stai bene. A casa e… in generale.»
«E “in generale” cosa significa? Di testa?» chiese innocente la madre.
Tarasio non trattenne un sorriso.
«Mamma, mamma! Non potresti evitare di discutere della mia vita privata con le tue comari?»
«Io lo faccio?» alzò le sopracciglia.
«Forse sì, visto che gli alcolizzati del quartiere mi chiedono se mi sono risposato.»
«Magari dovresti farlo davvero!» sospirò lei. «Così mi controlli un po’ meno.»
«Ah, è così che la vedi? Che io venga a trovarti è un controllo?»
«Non è solo questo! Ho l’impressione che tu aspetti che diventi decrepita per portarmi nella tua villa da nababbo!»
«Mamma!» Tarasio era scandalizzato.
Lei si alzò dalla poltrona e batté un piede per terra:
«Esatto! Portarmi via con la forza! Non puoi capire che voglio vivere in pace nel mio appartamento! Dove sono cresciuta! E dove ho cresciuto te, ingrato!»
Tarasio arretrò. Ma che le era preso?
«Passerò un’altra volta…» borbottò, dirigendosi verso l’uscita.
«Spero che almeno una volta tu venga senza queste scenate! Nella tua villa da riccone non ci vengo!» gli gridò dietro.
Tarasio viveva in una residenza esclusiva a pochi chilometri dal centro, ma sua madre non si curava dei dettagli. Per lei era tutta roba da nuovi ricchi, parvenu eccetera. Galina aveva insegnato letteratura all’università tutta la vita, era professoressa. Suo marito era morto presto, a cinquantadue anni. Lei era ancora giovane e vivace, e Tarasio avrebbe preferito che si risposasse, ma Galina aveva detto:
«Dopo Elia, questa parte della vita non mi interessa. Ci sono tante cose belle al mondo! Siete tutti fissati con il matrimonio.»
All’epoca, Tarasio era felice con sua moglie, Giulia. Gli dispiaceva per sua madre, ma pazienza. Ognuno ha le sue scelte. Lui allora stava costruendo il suo impero, crescendo il figlio Piero. Che poi era diventato una brutta persona, e dopo la laurea in Inghilterra non era più tornato. Così, dopo il divorzio con Giulia (otto anni prima), Tarasio era rimasto solo. E in fondo gli andava bene, ma ogni tanto gli veniva un dubbio: stava ripetendo la storia di sua madre? Forse erano più simili di quanto volesse. Lei non voleva trasferirsi da lui, lui si sentiva troppo superiore per salutare Dario. E poi, che male c’era? Un tempo erano stati amici, quasi…
«Andiamo, Sergio!» disse cupo, salendo in macchina.
Prima di entrare, guardò il cortile deserto. Una volta quel posto gli era piaciuto. Quando era diventato così snob?
«A casa?» chiese l’autista.
«No, vai in ufficio. Ho delle cose da sistemare.»
Doveva guardare i documenti della Compagnia Bussola. Valeva la pena spendere trecento milioni? Il manager aveva già studiato tutto, ma Tarasio amava controllare di persona. Tenere tutto sotto controllo. Forse sua madre aveva ragione?
Nello specchietto, incrociò lo sguardo di Sergio. Era pieno di compassione.
«Che c’è ancora?» chiese seccato.
«Lavori troppo. Con i suoi soldi, io non lavorerei più un giorno! Mi metterei con un sigaro e un bicchiere in piscina su qualche isola, e chi mi smuove più?»
Tarasio rise. Con Sergio si divertiva. Il ragazzo era giovane e non aveva filtri. Per uno stipendio ottimo, non arrivava mai in ritardo, non si ammalava mai, non si lamentava degli straordinari. Sempre disponibile. Quand’era stato in vacanza, Sergio? Forse doveva davvero andare su un’isola a fumare un sigaro…
«Sei stanco, Sergio?»
«No, tutto a posto.»
«Se vuoi, prenditi una vacanza. Ti ho sfiancato?»
«Riposerò nell’aldilà!» rispose filosofico.
«Va bene! Al diavolo l’ufficio. Farò mandare i documenti da Strocchetti. Portami a casa.»Tarasio sorrise tra sé, pensando che forse la felicità non stava nei milioni o nei controlli, ma in quelle semplici serate con Natalia, ridendo come due ragazzi nel cortile di un tempo.