Батьки – Блискавка

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Oleg tornava a casa dal lavoro, in un classico e anonimo pomeriggio invernale milanese, quando tutto sembrava avvolto da un velo di noia. Passando davanti al supermercato sotto casa, vide un cane: un meticcio rossiccio, il pelo arruffato, lo sguardo smarrito come quello di un bambino perduto. — E tu, che ci fai qui? — brontolò Oleg, ma si fermò. Il cane sollevò la testa e lo fissò. Non chiedeva nulla. Solo guardava. “Forse aspetta il padrone,” pensò Oleg e proseguì. Ma il giorno seguente la scena identica, e anche quello dopo. Il cane era ormai “parte del paesaggio”. Oleg notò che i passanti gettavano qualche pezzo di pane o una fetta di salame. Un giorno si chinò accanto a lui: — Ma perché resti qui? Dove sono i tuoi padroni? Il cane si avvicinò piano, si strinse al suo ginocchio, e Oleg si bloccò. Da quanto tempo non accarezzava nessuno? Dopo il divorzio erano passati tre anni. L’appartamento ormai abitato solo da lavoro, tv e frigorifero. — Laduccia mia, — sussurrò senza sapere da dove fosse uscito il nome. Il giorno dopo gli portò delle salsicce. Dopo una settimana mise un annuncio su Internet: “Trovato cane. Cerco proprietario”. Non chiamò nessuno. Un mese dopo Oleg, tornato dal turno come ingegnere, vide una folla davanti al supermercato: — Cos’è successo? — chiese a una vicina. — Hanno investito il cane… quello che stava qui da un mese. Gli crollò il cuore: — Dov’è? — L’hanno portato alla clinica veterinaria in viale Ada Negri. Ma lì chiedono una fortuna… E chi vuoi che ci spenda dei soldi per un cane randagio? Oleg non disse nulla, si voltò e corse via. Alla clinica il veterinario scosse la testa: — Fratture, emorragia interna. Le cure costano tanto, e non è detto che sopravviva. — Fate tutto il possibile, pago io. Quando la dimisero, Oleg la portò a casa. Per la prima volta in tre anni, l’appartamento si riempì di vita. La vita cambiò, radicalmente. Oleg si svegliava non più con la sveglia, ma al tocco umido del muso di Lada sulla mano. “Forza, papà, è ora di alzarsi.” E lui si alzava, sorridendo. Prima la giornata iniziava con caffè e tg. Ora con la passeggiata al parco. — Andiamo, signorina, aria buona! — diceva, e Lada scodinzolava felice. Alla clinica sistemarono tutti i documenti: passaporto, vaccini. Ufficialmente era sua. Fotografava ogni ricevuta, per sicurezza. I colleghi si stupivano: — Oleg, ma sei ringiovanito? Che sprint! E sì, Oleg si sentiva finalmente utile. Dopo tanti anni. Lada era sveglia, incredibilmente sveglia. Capiva al volo. Se Oleg faceva tardi, lo aspettava alla porta con lo sguardo che diceva: “Mi sono preoccupata…” La sera passeggiavano al parco. E Oleg le raccontava del lavoro, della vita. Lei ascoltava attenta, qualche volta guaiva piano in risposta. — Vedi, Laduccia, credevo che stare solo fosse più facile. Nessuno ti disturba, nessuno ti stressa. Invece scopro che era solo paura di amare di nuovo. I vicini si erano abituati. La signora Vira del terzo piano lasciava sempre qualche osso per Lada. — Bella bestiola, — diceva. — Si vede che è amata. I mesi passavano. Oleg pensava perfino di aprirle un profilo Instagram: Lada era fotogenica, il pelo rossiccio diventava oro al sole. Poi accadde l’imprevisto. Una passeggiata come tante. Lada annusava i cespugli, Oleg era su una panchina col telefono. — Gerda! Gerda! Alzò la testa. Si avvicinava una donna elegante, bionda, in tuta griffata, i trucchi perfetti. Lada si immobilizzò, abbassando le orecchie. — Scusi, — disse Oleg. — Si sbaglia. Questo è il mio cane. La donna mise le mani sui fianchi: — Ma quale suo? Io la riconosco, questa è la mia Gerda! È scappata sei mesi fa! L’ha rubata lei! La terra tremò sotto Oleg. — Aspetti. Come sarebbe “scappata”? Io l’ho trovata qui vicino. C’era da un mese, sola. — Perché si era persa! Io l’adoro! L’abbiamo comprata di razza! — Di razza? — Oleg guardò Lada. — Ma è un meticcio… — Una meticcia di gran valore! Oleg si alzò. Lada gli si strinse alle gambe. — Bene. Se è sua, mostri i documenti. — Li ho a casa! Ma non importa! La riconosco! Gerda, vieni! Lada non si mosse. — Vieni, ho detto! Ancora più vicina a Oleg. — Vede? — sussurrò Oleg. — Non la conosce. — È solo offesa! Ma è mia! La rivoglio indietro! — Io ho i documenti, — rispose Oleg, calmo. — Ricevuta della clinica dopo l’incidente, passaporto, scontrini del cibo, dei giochi. — Chi se ne frega dei suoi fogli! È furto! I passanti iniziavano a osservare. — Sa cosa? — Oleg prese il telefono. — Chiamiamo i carabinieri, e vediamo chi ha ragione. — Si, li chiami! — sibilò la donna. — Ho testimoni! — Chi? — I vicini mi hanno visto quando è scappata! Oleg componeva il numero. Il cuore gli martellava. E se, davvero, avesse ragione? Se Lada fosse scappata per davvero? Ma allora perché restare un mese davanti al supermercato? E perché tremava ora, nascosta dietro di lui? — Pronto? Polizia? Avrei una situazione da chiarire… La donna si mise a sorridere con cattiveria: — Presto vedrà. Ridatemi il mio cane! Ma Lada era sempre schiacciata sul suo fianco. Oleg capì: avrebbe lottato per lei. Fino all’ultimo. Perché in quei mesi Lada era diventata famiglia. Il carabiniere arrivò dopo mezz’ora. Brigadiere Mancini, un uomo pacato e concreto. Oleg lo conosceva già per questioni condominiali. — Raccontate, — disse, aprendo il taccuino. La donna parlò per prima, confusa: — È la mia Gerda! Pagata diecimila euro! Sei mesi fa scappata, io l’ho cercata ovunque! Lui l’ha rubata! — Non rubata, trovata, — ribatté Oleg. — Davanti al supermercato, dopo un mese in strada. — Ma era solo persa! Mancini guardò Lada. Lei incollata a Oleg. — Ci sono documenti? — Sì, — Oleg mostrò la cartella. Per fortuna, aveva ancora con sé tutti i fogli. — Dopo l’incidente è stata curata qui, passaporto, vaccini. Il brigadiere sfogliava i certificati. — E lei, signora? — Tutto a casa! Ma è la mia Gerda, le dico! — Può raccontare come l’ha persa? — Stavamo passeggiando. È scappata senza guinzaglio. Ho fatto volantini. — Dove passeggiava? — Al parco qui vicino. — E dove abita? — In viale Ada Negri, numero 15, interno 23. — Quando l’ha persa esattamente? — Il 20 gennaio circa. Oleg mostrò il cellulare: — Io l’ho presa il 23 gennaio. Ed era lì da un mese almeno. Dunque la cagnolina era stata abbandonata anche prima. — Forse sbaglio con la data! — la donna era agitata. Poi si arrese: — Va bene! La tenga. Però io l’ho davvero amata… Silenzio. — Com’è successo? — chiese Oleg. — Mio marito voleva traslocare, i padroni della nuova casa non volevano cani. Non siamo riusciti a venderla—non era di razza. Così l’ho lasciata davanti al supermercato. Speravo che qualcuno la prendesse. Oleg sentì la rabbia montare. — L’ha abbandonata? — L’ho lasciata, non abbandonata! Pensavo che qualcuno più buono se ne sarebbe occupato. — E ora la rivuole? La donna singhiozzò: — Mio marito è andato via. Sono sola. Mi manca Gerda. L’ho amata! Oleg non poteva crederci: — Amata? I cari non si abbandonano. Mancini richiuse il taccuino: — Tutto chiaro. Per la legge il cane appartiene al signor… — controllò il documento, — Voronenkov. Cure, chip, tasse sono sue. Fine della storia. La donna scuoteva la testa tra le lacrime. — Posso almeno accarezzarla una volta? Oleg guardò Lada. Lei le orecchie schiacciate, il corpo sotto la mano del suo papà. — Vede? Le ha paura. — Non era colpa mia, le circostanze… — Le circostanze non arrivano da sole. Le creano le persone. Lei ha creato quella in cui ha messo fuori casa una creatura viva. Ora le fa comodo tornare indietro? La donna si allontanò in fretta, senza guardarsi indietro. Mancini diede una pacca sulla spalla di Oleg: — Ha fatto bene. Si vede che vi appartenete. — Grazie, davvero. — Ma cosa, io amo i cani. So cosa significa. Quando il carabiniere andò via, Oleg blandì Lada: — Ecco, piccola, nessuno ci separerà più. Promesso. Lada lo guardò con amore. — Andiamo a casa? Scodinzolando, corse con lui verso casa. E Oleg pensò: la donna aveva ragione su una cosa. Le circostanze possono cambiare: casa, lavoro, soldi. Ma ci sono cose che non si possono perdere: responsabilità, amore e compassione. A casa, Lada si acciambellò felice sul suo tappetino. Oleg preparò il tè, si sedette accanto a lei. — Sai, Laduccia, forse è andata così per un motivo. Ora sappiamo che ci apparteniamo davvero. Lada sospirò soddisfatta.

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