Батьки – Блискавка

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Un regalo arrivato tardi L’autobus sobbalzò e Anna Petrovna si aggrappò con entrambe le mani alla maniglia, sentendo il ruvido del plastico cedere appena sotto le dita. Il sacchetto della spesa le diede un colpo sulle ginocchia, le mele rotolarono sordamente all’interno. Era in piedi, vicino alla porta, contando le fermate che mancavano alla sua. Nell’orecchio sibilavano piano le cuffiette, ma la nipote le aveva chiesto di non spegnere il cellulare: «Non si sa mai, nonna, magari ti chiamo io». Il telefono era nella tasca esterna della borsa, pesante come un sasso. Anna Petrovna controllò comunque che la cerniera fosse chiusa. Già si immaginava mentre entrava in casa, appoggiava il sacchetto sulla sedia all’ingresso, si cambiava le scarpe, toglieva il cappotto, metteva via la sciarpa. Poi avrebbe sistemato la spesa, messo a cuocere la minestra. La sera sarebbe arrivato il figlio per prendere i contenitori con il cibo. Lui lavorava a turni, non aveva tempo di cucinare. L’autobus frenò, le porte si spalancarono. Anna Petrovna scese con cautela, aggrappandosi alle maniglie, e si avviò verso casa. In cortile i bambini correvano dietro a un pallone, una bambina sul monopattino la sfiorò e poi sterzò di colpo. Dall’ingresso saliva odore di cibo per gatti e fumo di sigaretta. Nell’ingresso appoggiò la spesa, si tolse le scarpe, le sistemò con la punta contro il muro. Appese con cura il cappotto, piegò la sciarpa sulla mensola. In cucina mise a posto il cibo: le carote con le altre verdure, il pollo in frigo, il pane nella panetteria. Afferrò la pentola e versò acqua finché la mano non coprì il fondo. Il telefono vibrò sul tavolo. Si asciugò le mani sul canovaccio e lo avvicinò. — Sì, Sasha, — disse, chinandosi lievemente sulla cornetta, come se così sentisse meglio il figlio. — Ciao mamma, come stai? — la voce di suo figlio era frettolosa, dietro qualcuno chiedeva qualcosa. — Bene, sto facendo la minestra. Passi? — Sì, tra un paio d’ore vengo. Senti, mamma, all’asilo servono ancora soldi per i lavori alla sezione, come l’altra volta…— si fermò. — Se puoi, tre mila. Tutti partecipano, ma… sai com’è… È un periodo difficile. Anna Petrovna già stava allungando la mano verso il cassetto dei documenti, dove teneva il quadernino grigio con tutte le spese. — Quanto serve? — chiese. — Tre mila, se riesci. — Va bene, te li do. — Sei preziosa, mamma. Arrivo verso sera, prendo i soldi e la tua minestra. Terminata la chiamata, l’acqua bolliva già. Anna Petrovna buttò il pollo in pentola, salò, aggiunse una foglia d’alloro. Si sedette, aprì il quaderno. Alla voce “pensione” c’era una cifra scritta con la penna blu. Sotto: bollette, farmaci, “nipoti”, “imprevisti”. Aggiunge “asilo” e la cifra, la penna indugia un secondo. I numeri si spostano, sembra quasi che qualcuno li abbia spinti. Non rimane tanto quanto sperava, però abbastanza. “Ce la faremo”, pensò richiudendo il quaderno. Sul frigorifero c’era un magnete con un piccolo calendario. In basso c’era una pubblicità: “Casa della Cultura. Abbonamenti di stagione. Musica classica, jazz, teatro. Sconti per pensionati”. Il magnete era un regalo della vicina Tamara, portato con una torta il giorno del compleanno. Anna Petrovna si era spesso sorpresa a rileggere quella scritta, aspettando che il bollitore fischiasse. Oggi lo sguardo si fermò ancora su “abbonamenti”. Si ricordò di quando, prima di sposarsi, lei e l’amica andavano al Conservatorio. I biglietti costavano poco, ma bisognava fare la fila. Rimanevano al freddo a ridere, scalpitavano per il freddo. Portava i capelli lunghi raccolti a chignon, il vestito più bello, le uniche scarpe col tacco. Ora immaginava la sala: non ne aveva vista una decenni. I nipoti la trascinavano a recite e spettacoli, ma era diverso. Lì c’era frastuono, coriandoli, clap clap di mani. Qui… non sapeva nemmeno chi suonasse adesso. E chi ci andava. Staccò il magnete, lo capovolse. C’era un sito e un numero. Il sito non diceva nulla; il telefono… Rimise il magnete, ma il pensiero rimase. “Stupide fantasie”, si disse. “Meglio mettere da parte per la giacca alla nipote. Cresce, costa tutto caro”. Andò a regolare il fuoco sotto la pentola. Tornò a sedersi, ma non riaprì il quaderno. Tirò fuori un vecchio portafoglio con i risparmi per le emergenze. Le banconote accantonate nei mesi. Non molte, ma abbastanza in caso si rompesse la lavatrice o servissero analisi. Contò i soldi, le dita sfioravano la carta. Pensava alla pubblicità sul magnete. La sera arrivò il figlio. Si tolse la giacca, la mise sulla sedia, tirò fuori i contenitori. — Oh, borscht! Sei mitica, mamma. Hai mangiato? — Sì, sì. Siediti, prendi. Ho preparato anche i soldi, — li contò con cura dal portafoglio. — Mamma, dovresti segnare quanto ti rimane, — prese i soldi. — Non vorrei restassi senza. — Segno, — disse lei. — Faccio sempre i conti. — Sei una contabile! E sabato puoi venire da noi? Io e Tania dobbiamo andare in negozio, i bimbi non sappiamo a chi lasciarli. — Posso, — annuì. — Che altro devo fare. Lui raccontò del lavoro, del capo, delle nuove regole. Poi, infilando le scarpe: — Mamma, ma almeno ogni tanto qualcosa per te te la compri? Sempre tutto per i nipoti. — Ho tutto. Cosa mi manca? — Fai tu. Ci sentiamo in settimana. Rimasta sola, Anna Petrovna lavò i piatti, pulì il tavolo. Poi fissò di nuovo il magnete. Le tornò in mente la domanda del figlio: “Ma almeno qualcosa per te?” Il mattino dopo restò a letto a lungo a fissare il soffitto. I nipoti a scuola, il figlio al lavoro. Nessuno avrebbe bussato prima di sera. Sembrava una giornata libera, in realtà piena di piccole mansioni: innaffiare i fiori, spolverare, sistemare vecchi giornali. Si alzò, fece ginnastica come le aveva insegnato il medico: le braccia su, le spalle, il collo. Mise su il bollitore, preparò il tè. Mentre l’acqua scaldava, tolse di nuovo il magnete dal frigorifero. “Casa della Cultura. Abbonamenti…” Prese in mano il telefono, compose il numero. Il cuore accelerava. Dopo alcuni squilli rispose una voce femminile. — Casa della Cultura, biglietteria, mi dica. — Buongiorno, io… vorrei informazioni sugli abbonamenti. — Certo. Per quale ciclo? — Non saprei. Cosa avete? La donna elencò: orchestra sinfonica, musica da camera, “serate di romanze”, programmi per bambini. — Per i pensionati c’è lo sconto. Ma l’abbonamento resta comunque una bella cifra. Quattro concerti. — E i biglietti singoli? — chiese Anna Petrovna. — Si può anche, ma costa di più. L’abbonamento conviene. Anna Petrovna pensò ai suoi conti, al portafoglio. Chiese il prezzo: la cifra le rimbombò nella testa. Si poteva fare, ma resterebbe davvero poco nella riserva. — Ci pensi con calma. Vanno a ruba gli abbonamenti. — Grazie, — disse Anna Petrovna e riattaccò. Il bollitore già fischiava. Mise il tè, sedette al tavolo, prese il quaderno. Annota su una pagina bianca: “Abbonamento”. Accanto la cifra. Aggiunse: “4 concerti”. “Quanto sarebbe al mese, se divido?” Non pareva insormontabile. Tagliando su qualche spesa: meno dolci, niente parrucchiera, si arrangia lei. Le tornarono in mente i nipoti. Il piccolo chiedeva ancora il gioco di costruzioni, la maggiore voleva le scarpe da ballo. Il figlio e la nuora sospiravano per il mutuo. E poi quell’idea per sé, che le sembrava quasi indecente, come se non dovesse andare a un concerto ma a un appuntamento proibito. Richiuse il quaderno; nessuna decisione. Andò a lavare il pavimento, riordinò la biancheria, la stese sui termosifoni. Ma la sala le restava in testa. Dopo pranzo arrivò la vicina Tamara col barattolo di cetrioli sotto sale. — Tieni, — entrò in cucina. — Non so dove metterli. Come stai? — Si tira avanti, — sorrise Anna Petrovna. — Pensavo… Si vergognava quasi a dirlo. — A cosa pensavi? — Al concerto, — sussurrò. — Fanno gli abbonamenti. Da giovane andavo sempre in Conservatorio… Ora penso di prenderne uno, ma costa caro. Tamara alzò le sopracciglia. — Ma che me lo chiedi a fare a me? Se vuoi vai, sei tu che ci devi andare. — I soldi…— iniziò Anna Petrovna. — Soldi, soldi…hai sempre aiutato tutti. Al figlio hai appena dato qualcosa? Sì. Ai nipoti fai regali? Sì. E te? Ancora quella vecchia sciarpa e il solito cappotto. Non puoi proprio concederti la musica almeno una volta? — Non è la prima volta, — obiettò. — Ci andavo anche una volta. — Sì, quando il gelato costava venti lire! Ora è diverso. E poi non chiedi i soldi a nessuno: sono tuoi. — Ma diranno che è una sciocchezza, — mormorò Anna Petrovna. — Meglio per i nipoti. — E non glielo dire, — fece spallucce Tamara. — O dì che sei andata in ambulatorio. Anche se… perché dovresti avere segreti? Non sei una bambina. Quelle parole le rimasero dentro: “Non sei una bambina”. — All’ambulatorio ci vado già abbastanza, — rispose. — Ma… ho paura. E se non ci arrivo? Se ci sono scale? E il cuore… — C’è l’ascensore! E ti siedi, mica balli. Io il mese scorso sono andata a teatro: eccomi qua. Un po’ di male alle gambe, ma emozioni per un anno! Parlarono ancora di salute, farmaci, prezzi. Quando la vicina se ne andò, Anna Petrovna riprese il telefono, compose il numero della biglietteria, e prima di cambiare idea disse: — Vorrei l’abbonamento alle “serate di romanze”. Serviva andare di persona con il documento. Scrisse l’indirizzo e gli orari, li attaccò con un magnete al frigo. Il cuore le batteva forte. La sera chiamò la nuora. — Anna Petrovna, sabato sicura che può? — chiese. — Dobbiamo andare in centro: sconti sugli elettrodomestici. — Posso, — rispose. — Grazie davvero! Le porteremo qualcosa. Tè, asciugamani? — Non serve, non mi manca nulla. Dopo la telefonata guardò il foglietto sul frigo. La biglietteria chiudeva alle sei. Sarebbe uscita in anticipo, senza fretta. Di notte sognò la sala: poltrone comode, luci, gente in abiti scuri. Era a metà fila, teneva il programma tra le mani e temeva di muoversi. La mattina si sentiva pesante. “Ma chi me lo fa fare”, pensò, “che fatica inutile”. Eppure il foglio sul frigo non spariva. Dopo colazione tirò fuori il cappotto migliore, lo spolverò, guardò che i bottoni fossero attaccati. Scelse la sciarpa calda, le scarpe più comode. Mise in borsa documenti, portafoglio, occhiali, medicinali. Si sedette un minuto sull’ingresso, ascoltò il corpo. Testa ferma, gambe stabili. “Bene, ce la faccio”, si disse e chiuse la porta. La fermata era vicina, ma andò piano, contando i passi. L’autobus arrivò subito. Dentro era pieno, ma un ragazzo le cedette il posto. Ringraziò e si sedette vicina al finestrino, stringendo la borsa. La Casa della Cultura era a due fermate dal centro. Un palazzo alto con le colonne, le locandine sulle pareti. All’ingresso due signore discutevano agitando le mani. Nell’androne odore di polvere, legno e qualcosa di dolce dal bar. La biglietteria era a destra; la signora dietro il vetro aveva la voce gentile. Anna Petrovna diede il documento, chiese della rassegna. — Per i pensionati c’è lo sconto, — spiegò la cassiera. — Ci sono ancora buoni posti in mezzo alla sala. Indicò la piantina con i quadretti dei posti. Anna Petrovna non capì quasi nulla. Annuì e basta. Quando sentì la cifra, la mano tremò. Tirò fuori i soldi, li contò. Per un attimo pensò di lasciar perdere, tornare un’altra volta. Ma la fila si muoveva e, senza guardare, lasciò le banconote. — Ecco il suo abbonamento, — le porse la signora una tessera cartoncino con le date. — Il primo concerto tra due settimane. Arrivi in anticipo. L’abbonamento era sorprendentemente bello: in copertina una foto della sala; dentro, le date e i programmi stampati con cura. Anna Petrovna lo mise nella borsa, tra i documenti e il quaderno delle ricette. All’uscita aveva le gambe leggere. Si sedette sulla panchina, bevve un sorso d’acqua. Due ragazzi vicino fumavano, parlavano di musica che lei non conosceva. Si sorprese ad ascoltare come se fosse una lingua straniera. “Ecco fatto”, pensò. “Ho comprato. Adesso non si torna indietro”. Due settimane passarono tra solite faccende. Nipoti con la febbre; cucinava, controllava i termometri. Il figlio portava la spesa, prendeva il cibo pronto. Più volte Anna Petrovna pensò di dirgli dell’abbonamento, ma cambiava discorso. Il giorno del primo concerto si svegliò presto. Lo stomaco contratto come se avesse un esame. Prese avanti tutto per la cena, così non avrebbe fatto tardi. Chiamò il figlio. — Stasera non ci sono a casa, — disse. — Se serve chiamatemi prima. — Dove vai? — lui sembrava stupito. Non voleva mentire, ma aveva paura di dirlo. — Alla Casa della Cultura. C’è un concerto. La linea tacque. — Che concerto? — chiese il figlio. — Ti serve? Con i ragazzi e la confusione? — Non è una discoteca, — rispose con fermezza. — Serata di romanze. Vecchia musica. — E chi ti ha invitata? — Nessuno, — disse. — Ho comprato io l’abbonamento. Un silenzio più lungo. — Mamma, — finalmente. — Ma lo sai che è un periodo difficile. Quei soldi potevi… lo capisci. — Capisco, — lo interruppe. — Ma sono i miei soldi. La voce era più decisa di quanto si aspettasse. Stringeva il telefono, aspettava quasi uno scatto. — Ok, — sospirò il figlio. — Decidi tu. Ma poi non lamentarti se manca qualcosa. E copriti. Alla tua età… — Alla mia età posso sedermi in sala ad ascoltare musica. Non sto scalando le montagne. Lui sospirò di nuovo. Più dolcemente. — Va bene. Ma chiamami quando torni, eh? Almeno sto tranquillo. — Va bene, — promise. Rimase ancora seduta a guardare l’abbonamento, le mani tremanti. Si sentiva come se avesse fatto un’azione ribelle, quasi sconcia. Ma non voleva tornare indietro. La sera si vestì con cura: l’abito buono, blu con il colletto bianco, le calze senza smagliature, le scarpe basse. Spazzolò i capelli a lungo. Era già buio, le vetrine accese, la fermata affollata. Stringeva la borsa con dentro abbonamento, documenti, fazzoletto, medicine. L’autobus pieno, qualcuno la urtò, si scusò. Lei si fece largo senza lamentarsi. All’ingresso della Casa della Cultura c’erano persone di tutte le età: coppie anziane, donne giovani, pochi ragazzi in jeans. Anna Petrovna tirò un sospiro: non era la più vecchia. Al guardaroba lasciò il cappotto, prese il numeretto. Per qualche secondo restò senza sapere dove andare. Poi seguì la freccia “Sala”, sorreggendosi al corrimano. Dentro mezz’ombra, solo le lucine sulle file. L’addetta controllava i biglietti. — Fila sei, posto nove, — disse dopo averle guardato l’abbonamento. — Si accomodi. Anna Petrovna avanzò tra le file, chiedendo permesso, arrivò al suo posto. Si sedette con cura, la borsa sulle ginocchia. Il cuore batteva, ma era più emozione che paura. Intorno chiacchieravano, qualcuno sfogliava i programmi. Anche lei lo aprì: i titoli delle romanze le dicevano poco, ma in fondo riconobbe il nome di un compositore che aveva ascoltato alla radio. Le luci calarono. Una presentatrice entrò in scena, disse qualche parola. Anna Petrovna ascoltava, ma capiva a metà: era l’emozione di essere lì. Quando partirono le prime note le si accapponò la pelle. La voce della cantante profonda, un po’ roca. Parole d’amore, di addii, di viaggi lontani: per un attimo sembravano rivolte a lei. Ricordò di aver già vissuto qualcosa di simile, in un’altra città, in un’altra vita, accanto a una persona che non c’era più. Avvertì un pizzico agli occhi, ma non pianse. Rimase semplicemente seduta ad ascoltare, le mani strette sulla borsa. A un certo punto si rilassò, il respiro divenne lento. Per una volta la sua vita non sembrava solo una fila di sacrifici e conti. Durante l’intervallo le gambe erano un po’ indolenzite; uscì nella hall, si sgranchì. I presenti commentavano il programma o sorseggiavano il tè nei bicchieri di plastica. Comprò una piccola cioccolata, cosa che di solito non faceva mai. — È proprio buona, — disse assaggiandola. Una donna della sua età, in completo chiaro, le sorrise: — Bel concerto, vero? — Sì, — rispose. — Era da tanto che non venivo. — Anch’io, — rise la signora. — Sempre nipoti, la campagna. Ma adesso ho pensato: se non ora, quando? Scambiano due chiacchiere; poi la campanella richiama in sala. La seconda parte passò veloce. Anna Petrovna non pensava più ai soldi: ascoltava e basta. All’uscita, la gente applaudiva senza fine. Applaudì anche lei, finché le facevano male le mani. Fuori, aria fresca e pulita. La stanchezza alle gambe, dentro un calore nuovo. Non euforia ma la consapevolezza di aver fatto qualcosa per sé, anche piccolo. La prima cosa, a casa, fu chiamare il figlio. — Sono tornata, — disse. — Tutto benissimo. — Allora, com’era? Non ti sei raffreddata? — No. È stato… bello. Silenzio, poi: — Va bene. L’importante è che tu sia contenta. Ma adesso non esagerare, che dobbiamo ancora risparmiare. — Lo ricordo, — rispose. — Ma ormai l’abbonamento l’ho preso. Mancano altri tre concerti. — Tre?! Beh, ormai fai pure. Ma vacci piano. Poi misurò il cappotto, ripose la borsa. In cucina preparò il tè, si sedette. L’abbonamento davanti, un po’ stropicciato. Tocca le date col dito, poi le trascrive sul calendario sul muro. Un cerchietto rosso. La settimana seguente, quando il figlio chiese ancora soldi per un’altra raccolta, aprì il quaderno e fissò le cifre. Poi disse: — Posso darti solo la metà. Il resto serve a me. — Per cosa? — chiese lui d’istinto. Lei lo guardò: il viso stanco, le occhiaie. — Per me, — disse tranquilla. — Mi serve per qualcosa. Avrebbe voluto protestare, invece scrollò le spalle. — Va bene, mamma. Fai come credi. Quella sera, da sola, prese un vecchio album. In una foto era giovane, vestito chiaro, davanti a un conservatorio di un’altra città. In mano, un programma; sul viso un sorriso timido. A lungo fissò quel viso cercando sé stessa. Poi chiuse l’album, lo ripose. Sul frigo, accanto al magnete, attaccò un altro foglietto. Scritto in grande: “Prossimo concerto: 15”. Sotto: “Uscire prima”. La vita non era cambiata. Preparava la minestra, faceva bucato, andava dal dottore, badava ai nipoti. Il figlio chiedeva ancora aiuto, e lei aiutava finché poteva. Ma sentiva, in fondo, che aveva diritto a un pezzetto di tempo, a desideri suoi. A volte, passando accanto al frigo, sfiorava il foglio. E ogni volta affiorava una silenziosa certezza: era ancora viva, aveva ancora il diritto di voler qualcosa. Una sera, sfogliando il giornale, vide l’annuncio di un corso d’inglese gratuito per anziani in biblioteca. Bisognava solo iscriversi. Strappò la pagina, la mise vicino all’abbonamento. Poi si versò il tè e pensò: “Forse è troppo?”. “Prima finisco le mie romanze, — decise. — Poi si vedrà”. Infila il giornale nel quaderno, ma il pensiero che si possa ancora imparare qualcosa non sembra più così assurdo. Quella sera, prima di dormire, si mise alla finestra, guardò fuori. Le luci, la gente di ritorno a casa, un ragazzino con le cuffie, un bambino col pallone. Anna Petrovna rimase appoggiata al davanzale, sentendo dentro un silenzioso equilibrio. La vita scorreva: piena di pensieri, limiti, fatica. Ma c’era spazio anche per quattro sere a teatro e, forse, per qualche parola in una lingua nuova. Spense la luce, andò a letto, tirò su il piumone. Domani tutto sarebbe stato come sempre: spesa, telefonate, cucina. Ma sul calendario c’era un piccolo cerchio rosso — e questo cambiava tutto, anche se nessuno se ne accorgeva.

040

Natalia, sono passati cinque anni da quando te ne sei andata: non ti è mai importato come vivo e cosa mi succede Natalia e Fabrizio hanno vissuto insieme per più di cinque anni. Lui non guadagnava molto, lavorava come operaio, ma Natalia sognava una vita agiata e ancora meglio lussi da sogno. Per questo era felice ogni volta che incontrava uomini più ricchi del suo marito. Un giorno Natalia ebbe una fortuna inaspettata: fu notata da un ricco imprenditore che le promise una vita da sogno. Lei si lasciò ammaliare e lasciò il povero marito per cominciare una nuova vita. Fabrizio rimase sconvolto dal comportamento della moglie. La supplicò in ginocchio, promettendo di cambiare tutto, di trovare un lavoro meglio pagato, di fare di tutto pur di vederla felice. Ma Natalia non tornò indietro: ormai sognava yacht bianchi e shopping nelle boutique di Milano e Parigi, e il suo ex marito non avrebbe mai potuto permetterglielo. Nessuna promessa o dichiarazione d’amore riuscì a trattenerla. Cinque anni dopo, quando Natalia aveva ormai trentadue anni, il ricco imprenditore perse interesse per lei, circondato da giovani e avvenenti ragazze. Le disse che era diventata esigente e litigiosa. Non avendo né soldi né un lavoro – non aveva mai lavorato un solo giorno – Natalia decise di tornare dall’ex marito, convinta che lui la aspettasse ancora, fedele alla promessa d’amore eterno. Quando Natalia si avvicinò alla vecchia casa, sentì un rumore: la porta venne aperta da una donna sconosciuta con una bimba in braccio. – Amore, ti ho già detto tante volte che non devi aprire la porta da sola – disse la donna alla bambina. – Lei chi cerca? – aggiunse, rivolta a Natalia, che rimase senza parole. – Cerco Fabrizio, è in casa? – domandò confusa. – Fabrizio, c’è una signora che ti cerca! Come si chiama? – chiese la donna, chiamando il marito di Natalia, poi guardò l’ospite. – Natalia! – esclamò stupito Fabrizio, poi disse alla moglie: – Amore, vai dentro, devo parlare. – Chi era quella donna? – chiese incredula Natalia, indicando la ragazza con la bambina in braccio che si allontanava. – È mia moglie Sara, quella è nostra figlia, Martina – rispose Fabrizio. – Quando ti sei risposato? Hai una figlia? Avevi giurato amore eterno a me, mi avevi promesso che nessuno avrebbe preso il mio posto! – Sono passati tanti anni da quel giorno! All’inizio ho sofferto molto, poi ho capito che la vita non si ferma. Ho incontrato Sara, mi sono innamorato di lei e mi ha reso felice: mi ha dato una figlia. – E io? – Natalia, sono cinque anni che non ti fai viva, non ti sei mai interessata di come stavo o di cosa fosse successo. Hai preferito i soldi di un altro, pensavi solo al lusso e alla bella vita. Forse non siamo mai stati ricchi, ma non è una scusa per ciò che hai fatto. E ora torni? Cosa ti aspettavi, che ti aspettassi per sempre? – Sono stata una sciocca! Ti amo ancora! – Natalia, basta con questa commedia. Vai via, non ti voglio più e non voglio vederti. Il tuo uomo ti ha lasciata e ora scappi qui da me? Mi fai solo pena! Natalia scoppiò in lacrime amare, ferita dall’indifferenza di tutti, mentre Fabrizio era sollevato di averla dimenticata… e di essersi preso una rivincita su di lei.

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