Батьки – Блискавка

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Stanco di suocera e moglie: Quella sera mi fece visita il più silenzioso e paziente tra gli uomini del nostro paese, Stefano Ivanov. Sono tipi rari, di quelli che dovresti farne chiodi: schiena dritta, mani grandi e dure, negli occhi una calma antica, come un lago tra i boschi. Mai una parola di troppo, mai un lamento. Qualsiasi bisogno, aggiustare la casa, portare legna a una vecchietta sola: Stefano c’era, silenzioso, fa il necessario e se ne va. Ma quella sera… lo vedo ancora davanti a me. La porta del mio ambulatorio si aprì piano, neanche un cristiano, più un soffio d’autunno. Se ne stava lì, girando il berretto tra le dita, senza guardarmi, con lo sguardo basso. Cappotto fradicio di pioggerella, gli stivali infangati. E mi parve, in quell’istante, così piegato, così… spezzato, che mi si gelò il cuore. — Entra, Stefano, cosa resti lì sulla soglia? — gli dico piano, già metto su il bollitore per il tè. So bene che certi malanni si curano più col timo che con una pillola. Si è seduto sul lettino, senza ancora guardarmi. Zitto. Solo il ticchettio dell’orologio alle pareti scandiva i secondi del suo silenzio — tic, tac… E quel silenzio, credetemi, era più grave di una sgridata. Riempiva la stanza, pesante nelle orecchie. Gli misi in mano un bicchiere di tè bollente. Le dita gelide. Stringe la tazza, cerca di bere, ma le mani gli tremano al punto che trabocca il tè. E poi, per la guancia ruvida, scende una lacrima, unica e pesante come piombo fuso. E dopo, un’altra ancora. Niente singhiozzi, niente lamenti. Solo lacrime silenziose che si perdevano nella barba. — Vado via, Simona, — sussurrò così piano che stentai a capire. — Basta. Non ce la faccio più. Ho finito le forze. Mi sono seduta accanto a lui, gli ho coperto la mano con la mia. Lui ha tremato, non si è staccato. — Da chi scappi, Stefano? — Dalle mie donne, — mormora. — Da mia moglie, da Olga… da mia suocera. Mi hanno logorato, Simona. Mi stanno consumando. Tutto ciò che faccio non va mai bene. Preparo la minestra mentre Olga è alla stalla — “troppo salata, patate tagliate male”. Metto su una mensola — “storta, gli altri uomini sì che sanno lavorare, tu sei un buono a nulla”. Zappo l’orto — “troppo poco, hai lasciato erbacce”. Così, giorno dopo giorno, anno dopo anno. Mai una parola gentile, mai uno sguardo caldo. Solo brontolii, continua insoddisfazione. Si fermò un attimo, sorseggiò il tè. — Io non sono un signore, Simona. Capisco che la vita sia dura. Olga alla stalla dalla mattina alla sera, esausta, nervosa. La suocera, la signora Teresa, ha le gambe malandate, sempre immusonita dalla sua stessa debolezza. Io sopporto. Mi alzo per primo, accendo la stufa, porto l’acqua, sistemo le bestie. Poi lavoro. Alla sera rientro — e ancora, niente va mai bene. Un solo no, e si urla per tre giorni. E se sto zitto — peggio ancora. “Che hai da star zitto, muto? O hai qualche brutto pensiero?” L’anima, Simona, non è mica di ferro. Anche lei si stanca. Guardava il fuocherello della stufa, e parlava, parlava… Come una diga crollata. Mi ha raccontato di quando, per settimane, nessuno gli rivolgeva la parola, come se fosse sparito. Di come confabulavano di nascosto. Nascondono perfino la confettura buona, solo per loro. Il regalo di compleanno fatto a Olga, uno scialle, comprato con la tredicesima, lei l’ha lanciato nel baule: “Facevi meglio a prendere le scarpe, fai ridere la gente con quelle ciabatte”. Guardavo quest’uomo, grosso e forte che domerebbe persino un orso, e ora se ne sta davanti a me come un cucciolo bastonato, piange senza rumore. E mi ha trafitto una tristezza. — Questa casa l’ho costruita io con le mie mani, — sussurrava. — Ogni trave la ricordo. Volevo un nido. Una famiglia. Ed è diventata… una gabbia. E gli uccelli dentro sono cattivi. Stamattina la suocera: “La porta cigola, non si dorme. Non sei uomo, sei uno sbaglio”. Ho preso la scure… “sistemo la cerniera”, dicevo. Ma fissavo il ramo del melo… E un pensiero nero… Ci ho messo tutto, Simona. Pane, due roba in un fagotto, sono venuto qui. Dormirò dove capita, domani vado in stazione, dove mi portano gli occhi. Che stiano pure sole. Magari allora si pentiranno, diranno una parola buona per me. Quando ormai sarà tardi. E lì ho capito che era grave davvero. Che non era solo stanchezza: era il grido di una persona sull’orlo del precipizio. Ora non dovevo lasciarlo andare. — Allora, Ivanov, — gli dissi severa, come solo riesco a essere. — Asciugati le lacrime. Non è da uomo arrendersi. E loro, ci hai pensato? Olga reggerà la casa da sola? Teresa con le gambe inferme cosa farà? Tu hai una responsabilità. — E io, Simona? — amaro, un sorriso di angoscia. — Chi si preoccupa di me? — Ci penso io, — risposi. — E ti curo io. La tua è stanchezza dell’anima — una malattia vera. La cura c’è: ascolta. Ora vai a casa. Taci davanti alle loro lamentele. Non le guardare in faccia. Vai a letto e dai le spalle al muro. Domani torno io da voi. E tu non vai da nessuna parte, capito? Nei suoi occhi brillarono, per un attimo, la speranza e il dubbio. Finì il tè, annuì e uscì nel buio gelido. Rimasi ancora tanto vicino alla stufa a pensare che medico sono io, se la vera medicina è la parola buona, mentre la gente spesso nega proprio quella tra loro. All’alba ero già alla loro porta. Olga aprì con la faccia cupa dal sonno. — Cosa vuole, Simona, a quest’ora? — Sono venuta a visitare tuo marito, — entro in casa. Dentro, freddo e disagio. Teresa, la suocera, avvolta nello scialle, mi guarda torva. Stefano è a letto, di spalle come avevo detto. — E cosa vuole guardare? Sta bene come un bue, — borbottò la suocera. — Qui bisogna lavorare, non riposare. Mi avvicinai, controllai la fronte, anche se sapevo già tutto. Guardai i suoi occhi: pieni di fatica. Poi mi voltai verso le donne. Seria, senza sorridere. — Siete messe male, ragazze, — dissi. — Molto male. Il cuore di Stefano è come una corda di violino: tesa al massimo. Ancora un poco e si spezza. Poi restate sole. Si guardarono. Sul viso di Olga lo stupore; su quello di Teresa, incredulità. — Ma cosa dice, Simona, — brontolò la suocera. — Ieri rompeva la legna che volavano le schegge! — Ieri. Oggi è al limite. L’avete portato allo stremo col vostro brontolio e pretese. Pensavate fosse di pietra? È vivo, ha un’anima, e ora è l’anima che gli duole più di tutto. E la cura che prescrivo è una sola: assoluta tranquillità. Zero lavori, solo riposo. E, soprattutto, nessun rimprovero, nessun insulto. Solo cura e dolcezza. Trattatelo come una cristalleria di Murano. Altrimenti… io non garantisco per il domani. Forse toccherà ricoverarlo, e dall’ospedale cittadino, si sa, non tutti tornano indietro. Appena detto, vidi nei loro occhi la paura vera, lucida. Perché, con tutti i loro brontolii, su di lui contavano più di ogni altra cosa: la loro forza silenziosa. E l’idea di perderlo le terrorizzava. Olga andò al letto, gli sfiorò la spalla. Teresa strinse le labbra, ma tacque. Uscii lasciandole con quei pensieri. Nei primi giorni, mi raccontò poi Stefano, la casa era muta come una chiesa. Camminavano in punta di piedi; Olga lasciava il brodo e usciva; Teresa, passando, lo benediva. Strano, ma almeno erano finiti gli urli. Poi il ghiaccio cominciò a sciogliersi. Una mattina, Stefano si svegliò col profumo delle mele al forno e cannella, quelle che sua madre cucinava da piccolo. Si voltò: Olga era lì, a pulire una mela. — Mangia, — fece piano. — Appena sfornate. E per la prima volta, ci trovò negli occhi, non rabbia, ma premura. Vera. E la suocera, dopo un paio di giorni, gli portò un paio di calzettoni di lana fatti a mano. — Tieni i piedi caldi, — brontolò, ma senza cattiveria. — C’è spiffero di lì. Stefano guardava il soffitto. Finalmente, dopo anni, sentiva di essere qualcuno in quella casa; non un servo, né solo due braccia, ma una persona che nessuno voleva perdere. Dopo una settimana tornai. La scena era nuova: in casa caldo, odore di pane appena sfornato. Stefano sedeva a tavola, ancora pallido, ma non più spento. Olga gli versava il latte; Teresa allungava la torta. Non sembravano una famiglia perfetta, ma non c’era più quella tensione terribile. Stefano mi guardò e negli occhi aveva una gratitudine luminosa. Sorrise. E in quella rara, vera risata, la casa si accese di luce. Olga ricambiò il sorriso timido; Teresa si voltò, ma vidi che si asciugava una lacrima. Non servì più medicina: erano diventati terapia uno per l’altro. Non divennero una famiglia da manuale, ogni tanto Teresa risbrontola e Olga si stizza, ma è cambiato tutto. Dopo il brontolio, Teresa mette su il tè; dopo la stizza, Olga rimedia con una carezza. Hanno imparato a vedere la persona, non l’errore. L’uomo stanco, caro, amato. Passando davanti casa loro la sera li trovo sul muretto: Stefano lavora il legno, loro sgusciano semi e parlano piano. E sento pace, quella vera, rustica. Guardi e capisci: la felicità è nelle piccole cose. In una sera tranquilla, l’aroma di una torta alle mele, calzini fatti a mano, e la certezza di sentirsi a casa. Di essere importante per qualcuno. E allora, ditemi: cos’è che guarisce di più — una pillola amara, o una parola buona detta al momento giusto? E secondo voi, a volte deve davvero servire una paura tremenda, perché si impari a dare valore a quel che si ha?

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