Батьки – Блискавка

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Ho 27 anni e vivo in una casa dove mi scuso continuamente per il semplice fatto di esistere. La cosa più inquietante è che mio marito lo considera “normale”. Sono sposata da due anni, senza figli, non perché non li desideri, ma perché ho sempre pensato: prima bisogna costruire una casa che sia davvero casa. Pace. Rispetto. Serenità. Ma da tempo, nella nostra casa, la serenità non esiste più. E non è colpa dei soldi, del lavoro, di malattie gravi o vere tragedie. È colpa di una donna. La madre di mio marito. All’inizio credevo fosse solo severa, un po’ troppo presente. Di quelle madri che si intromettono e vogliono sempre avere voce in capitolo. Ho cercato di essere gentile. Educata. Di lasciar correre. Mi ripetevo: è la sua mamma… si calmerà… imparerà ad accettarmi… serve tempo. Ma il tempo non l’ha mai calmata. Al contrario, l’ha resa ancora più invadente. La prima volta che mi ha umiliata sembrava una battuta. — Eh, voi giovani mogli… ci tenete troppo al rispetto! Ho sorriso, per evitare imbarazzi. Poi sono iniziate le “visite di aiuto”. Arrivava, diceva di portare conserve, cibo, di chiedere come stiamo. Ma faceva sempre la stessa cosa. Osservava. Controllava. Tocca tutto. — Perché qui è così? — Chi ti ha detto di metterlo lì? — Al posto tuo non avrei mai… E il peggio era che non lo diceva solo a me. Lo diceva davanti a mio marito. E lui non reagiva. Non la fermava. Se provavo a dire qualcosa, subito: — Dai basta, non esagerare. Ho iniziato a sentirmi invisibile. Come se stessi esagerando. Come se fossi io il “problema”. Poi sono cominciate le visite senza avviso. Il campanello. La chiave. E lei dentro casa. Sempre con la solita frase: — Non sono una sconosciuta. Qui mi sento a casa. Le prime due volte ho lasciato correre. La terza le ho detto gentilmente: — Le chiedo solo di avvisare, a volte sono stanca, a volte dormo, a volte lavoro. Mi ha guardata come se fossi arrogante. — Vuoi dirmi tu quando posso vedere mio figlio? Quella stessa sera mio marito mi ha rimproverata. — Come hai potuto offenderla? Non credevo alle mie orecchie. — Non l’ho offesa. Ho solo chiesto di rispettare dei limiti. Mi ha risposto: — In casa mia non caccerai mia madre. Casa mia. Non nostra. Sua. Da allora ho iniziato a chiudermi in me stessa. Non mi muovo libera per casa se so che può arrivare. Non metto musica. Non ridacchio forte. Quando cucino temo che dica “sempre le solite cose”. Quando pulisco temo che dica “è sporco”. E la cosa peggiore — ho iniziato a chiedere scusa in continuazione. — Scusa. — Non succederà più. — Non volevo. — Non lo intendevo così. — Non era mia intenzione. Una donna di 27 anni… che si scusa per il fatto stesso di respirare. La settimana scorsa è arrivata mentre il marito era fuori. Ero in pigiama. Capelli raccolti. Raffreddata. Ha aperto ed è entrata, senza suonare. — Che aspetto hai… — ha detto. — Mio figlio merita di meglio? Non ho risposto. È andata in cucina ed ha aperto il frigo. — Qui non c’è niente di buono. Poi ha aperto la credenza. — Perché queste tazze sono qui? Ha iniziato a spostare, borbottare, sistemare. Io immobile, come pietrificata. Ad un certo punto si volta e dice: — Ti do un consiglio, memorizzalo. Se vuoi restare donna, devi stare al tuo posto. Non sopra mio figlio. E lì ho sentito qualcosa spezzarsi dentro di me. Niente lacrime. Niente urla. Solo la sensazione nitida di essere al capolinea. Quando mio marito è tornato, lei era già seduta sul divano come una regina. Gli ho detto a bassa voce: — Dobbiamo parlare. Così non può andare avanti. Lui non mi ha guardata. — Non adesso. — No, proprio adesso. Ha sospirato. — Che c’è di nuovo? — Io non mi sento bene in questa casa. Lei viene senza avvisare. Mi umilia. Mi tratta come una serva. Ha riso. — Serva? Basta sciocchezze. — Non sono sciocchezze. Allora lei ha risposto dal divano: — Se non sa accettare, non è una donna da famiglia. E proprio lì è successo il peggio. Lui ha taciuto. Neanche una parola a mia difesa. Si è seduto accanto a lei. E ha solo detto: — Non farne un dramma. L’ho guardato e per la prima volta l’ho visto chiaramente. Non era tra due donne. Aveva scelto da che parte stare. La più comoda. Ho guardato sua madre. Poi lui. E ho detto solo: — Va bene. Niente discussioni. Niente pianti. Niente spiegazioni. Ho solo preso una valigia con i miei vestiti. I miei documenti. Quando sono uscita nel corridoio, lui è insorto. — Che stai facendo?! — Me ne vado. — Sei impazzita! — No. Mi sono svegliata. Sua madre ha sorriso, sicura di aver vinto. — Dove pensi di andare? Tornerai. L’ho guardata tranquillamente. — No. Voi volete una casa dove comandare. Io una casa dove respirare. Lui ha cercato di fermarmi. — Non puoi lasciarmi solo per colpa di mia madre. L’ho guardato. — Non me ne vado per lei. È rimasto di sasso. — Allora per chi? — Per te. Perché hai scelto lei. E hai lasciato sola me. Ho chiuso la porta. Sapete cosa ho provato fuori? Freddo, sì. Ma anche una leggerezza. Per la prima volta da mesi, non dovevo scusarmi con nessuno. ❓ Voi, al mio posto, restereste a “sopportare per la famiglia”? O ve ne andreste appena vostro marito tace mentre vi umiliano?

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