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Dodici anni dopo: la madre in TV chiede aiuto per ritrovare il figlio sparito, ma dietro le lacrime si nasconde una verità molto diversa — una donna decisa a commuovere l’Italia per ottenere ciò che crede le spetti, mentre il figlio, allontanato anni prima da casa per far posto a una nuova famiglia, osserva da lontano, determinato a non cedere più.

Dodici anni dopo Vi supplico, aiutatemi a ritrovare mio figlio! la donna era quasi in lacrime.

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L’Espresso Notturno Le porte dell’autobus articolato si chiusero a fisarmonica e il calore dell’interno si riversò all’esterno come una nuvola di vapore nella frescura della notte. Cinque ragazzi in vena di baldoria irruppero rumorosamente, battendo le scarpe infangate contro ogni gradino, palo e anche le gambe dei passeggeri che incontravano. Nessuno degli altri solitari riuniti da quell’unico trasporto notturno osò dire qualcosa al gruppo di giovani eccitati dall’alcol, che si urlavano addosso storie di conquiste e strategie con uno sguardo selvaggio negli occhi, accompagnate da risate e brindisi improvvisati. Trasformarono il fondo dell’autobus in un piccolo bar, facendo tintinnare bottiglie vuote dopo ogni risata sguaiata. Il motore tossicchiò, le porte sibilarono, la fisarmonica si distese e il bus si staccò dalla fermata come un traghetto cittadino. Nel mezzo, esclusi i nuovi arrivati, c’erano una decina di persone e la controllora, che si alzò stringendo forte in mano il carnet dei biglietti. — Ragazzi, il biglietto si paga, — disse stanca la donna, con gli occhiali antichi più dei ragazzi stessi. — Ho l’abbonamento! — grugnì uno ridendo. — Ce l’ho anch’io! — Pure io! L’ultimo, forse nemmeno maggiorenne, con il labbro appena ombreggiato e i movimenti incerti, faceva il duro tra gli amici alzando ancora di più la voce. — Fatemeli vedere, — rispose secca la donna, non impressionata. — Prima li faccia vedere lei! — sbraitò il più corpulento, mentre la birra sgocciolava dalla bottiglia aperta, spargendo odore acre per tutto il bus. — Sono la controllora, — ribatté imperturbabile. — E io sono elettricista! Vuol dire che non pago la luce? — disse quello con la giacca intrisa di birra. — Pagate o scendete, — dichiarò la donna. Come per magia il bus si fermò e gli altri passeggeri raccolsero le proprie cose e scesero. — Te l’hanno detto che abbiamo l’abbonamento! — strillò il ragazzo sottile, gonfiando il petto. — Dai Valerio, porta il bus al deposito! — chiamò la donna all’autista. — Sì Valerio, portaci al deposito! — la imitavano i ragazzi, asciugandosi finti lacrimoni. Le porte si richiusero, il bus partì e fece inversione. La comitiva rise ancora per dieci secondi, poi il più lucido chiese: — Ma come fa un filobus a girare in mezzo alla strada se deve seguire i fili? Gli altri scrollarono le spalle. Il bus accelerava e, stranamente, superava anche le macchine. Luci fioche, molte ormai spente: solo i lampioni e le insegne pubblicitarie gettavano intervalli di luce all’interno. La controllora, muta, guardava fisso avanti. Nessuna fermata in vista. — Ehi capo! Dove ci stai portando? — urlò uno. Nessuna risposta. — Oh, fermati! Vogliamo scendere! — le voci stavano cambiando, iniziava la paura. La donna restava di ghiaccio. Il bus lasciò la città, ora correvano nel buio della statale. I telefoni erano muti, senza segnale. Quando il bus virò nei campi, uno del gruppo si avventò sulla controllora. — Lo sa dove lavoro? Se domani non vado in ufficio, resterà senza pensione! Subito si spensero i fari. — La prego, mi lasci uscire, devo studiare per la maturità, — implorò il più giovane. Il bus correva, rombando nella notte. I cinque, ormai sobri e terrorizzati, tentavano di uscire spaccando i vetri con le bottiglie, graffiando la porta a fisarmonica, ma era tutto inutile. Finalmente iniziarono a offrire soldi: — Ecco, tenga pure il resto! La prego, ci riporti indietro! La donna immobile, sorda alle suppliche e alle lacrime. Finché non comparve un lago immenso. — Dove siamo? — sussurravano i ragazzi. — Ci annegano… — singhiozzava il più giovane. — Sergio, sai guidare un bus? Proviamo qualcosa? — tentò uno, ma Sergio scosse la testa. Poi la porta anteriore si aprì. La donna scese e il suo profilo apparve in controluce nella cabina dell’autista, con un oggetto allungato in mano. — È finita… Ci sparano e ci buttano nel lago… — tremando, l’elettricista piangeva. La luce si accese. La donna, con passo secco, rientrò e adagiò in terra secchio e spazzolone. — Dopo che avrete lavato le pareti, vi darò i panni per i sedili e per terra e poi si torna in città. Obiezioni? Cinque teste scossero insieme. La notte fu lunga. Si divisero i compiti: due facevano la spola con l’acqua, uno scambiava i panni, altri due svuotavano il secchio nell’enorme cisterna comparsa chissà da dove. Forse, quel bus passava spesso di lì. All’alba finirono. Il bus brillava, i vetri erano trasparenti. I ragazzi, ora davvero sobri, lavoravano in silenzio. Quando tutto fu in ordine, la controllora timbrò loro i biglietti, e il bus tornò verso la città. I ribelli della notte furono lasciati alle fermate, e il filobus si preparò ad accogliere una nuova giornata e nuovi passeggeri.

Espresso Notturno Le porte della filovia si piegano a fisarmonica, lasciando uscire nellaria fresca della

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Figlia o solo conoscenti? Quando l’amore di un padre sembra fare differenza tra “vera famiglia” e legami del cuore

Figlio di sangue Elena, non puoi immaginare! Indovina un po, io e Matteo abbiamo deciso di andare di

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Fratello invita alla festa di compleanno, ma la moglie fa una scenata in pubblico

Il fratello invita al compleanno, ma sua moglie fa una scena Mio fratello Matteo si è sposato sei anni fa.

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Figlia o solo conoscenti? Quando l’amore di un padre sembra fare differenza tra “vera famiglia” e legami del cuore

Figlio di sangue Elena, non puoi immaginare! Indovina un po, io e Matteo abbiamo deciso di andare di

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IL REGALO DI ASSUNTA

IL REGALO DI LUNA Luna, la cagnolina, ululava tutta la notte, impedendo ad Alessandra di riposare.

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La Vita Unica: Un Viaggio nel Cuore dell’Esistenza

Caro diario, oggi il sole di Roma sembrava un fuoco che bruciava dentro la mia gatta Misia.

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Non era destino… Il treno viaggiava già da due giorni e i passeggeri avevano fatto amicizia, bevuto molte tazze di tè, risolto una decina di cruciverba, iniziando a raccontarsi storie di vita. Il famoso “sindacato del viaggiatore” si manifesta proprio in treno: in quei vagoni si ascoltano racconti che non sentiresti da nessun’altra parte. Ero seduta sul lato corridoio quando, nella cuccetta accanto alla mia, tre arzille signore si scambiavano ricette per l’impasto e tecniche di lavoro a maglia. Il treno attraversava un ponte con una vista mozzafiato: cielo limpido, giornata di sole, un ampio fiume dalle onde leggere, una chiesa di pietra bianca con cupole dorate sulla riva alta, coperta d’erba serica. Le donne si ammutolirono. Una si fece il segno della croce. – Ora vi racconto una storia – disse una di loro. – Credeteci o no. Era primavera di qualche anno fa. Vivo sola, senza figli, mio marito è mancato da tempo. Il nostro paese, piccolo ma diviso dal fiume, costringe ad attraversare un ponticello per andare in negozio o alla posta. Quella mattina mi chiama mio fratello: partiva per lavoro e avrebbe fatto una deviazione solo per venirmi a trovare, dopo cinque anni che non ci vedevamo! Felicissima, mi vesto in fretta, infilo gli stivali felpati e corro verso la riva. Penso: “Se prendo il ponte ci metto troppo, quasi quasi attraverso sul ghiaccio.” I pescatori all’altro capo del ponte mi danno coraggio: se regge loro, reggerà anche me. Ma all’improvviso il ghiaccio cede, mi ritrovo in acqua gelida, il mantello mi tira giù. Solo grazie al fatto che non l’avevo abbottonato riesco a liberarmene e salire in superficie. Cerco di aggrapparmi al bordo, ma il ghiaccio si spezza e continuo a sprofondare. Vedo la mia vicina sulla riva, faccio cenno, sperando chiami aiuto, ma lei indietreggia spaventata e se ne va! Penso: “Ecco, è la fine.” Faccio ancora uno sforzo, il ghiaccio si rompe di nuovo, ma d’un tratto compare un uomo, steso sul ghiaccio, che mi tende una mano: “Forza, vieni qui!” Poi rompe un giovane betullo e me lo porge: “Tieni, afferrati al tronco!” Con un colpo mi tira fuori dalla morte. Mi chiede solo: “Va tutto bene, signora?” Annuisco, lui sorride e sparisce. Non c’era nessuno nei dintorni, eppure solo grazie a lui mi sono salvata. Più tardi sono andata in chiesa per accendere un cero per lo scampato pericolo, e mi sono trovata davanti all’icona di San Nicola, riconoscendo in lui il mio salvatore. Da quel giorno, non mi sono ammalata neanche una volta. Una storia incredibile, ma vera, credeteci o no.

Non era destino Il treno correva ormai da due giorni. I passeggeri si erano già conosciuti, condiviso

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Non è un affare casuale, Vittoria. Da diciassette anni conduco una doppia vita,” disse Domenico, rigirando nervosamente una matita sulla sua scrivania.

“Non è un semplice capriccio, Vittoria. Da diciassette anni vivo una doppia vita,”

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— Qui ora vivrà Diana, — dichiarò il marito al suo ritorno dalle vacanze.

Qui vivrà Fiorenza, dissi, appena rientrato dalle vacanze. Oggi era un giorno diverso. Ero appena tornato

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Sono arrivato alla cena di Natale con un gesso sulla gamba e un registratore vocale in tasca.

25 dicembre, alle prime luci dellalba, sono arrivata alla cena di Natale con il gesso al piede e un registratore

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Il matrimonio non si farà: tra silenzi, dubbi e famiglie invadenti, la storia di Tanya e Denis, tra sogni spezzati e suocere italiane troppo presenti

Niente matrimonio Oggi sei stranamente silenzioso, mi fa Claudia. Avevamo detto che sabato andavamo a

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Ho gridato dalla finestra: «Mamma, ma cosa ci fai fuori così presto? Congelerai!» — Lei si è voltata, ha agitato la pala come per salutarmi: «Mi do da fare per voi, pigroni!» — E il giorno dopo la mamma se n’è andata… Non riesco ancora a passare davanti al nostro cortile senza sentirmi mancare il respiro… Ogni volta che vedo quel vialetto, il cuore mi si stringe come se qualcuno lo afferrasse con la mano. Quella foto l’ho scattata io, il due gennaio… Stavo semplicemente passando, ho visto le impronte sulla neve e mi sono fermata. Ho fotografato senza sapere perché. Ora quella foto è tutto ciò che mi rimane di quei giorni… Come ogni anno, anche questo Capodanno l’abbiamo festeggiato tutti insieme. La mamma era già in piedi dal mattino del trentuno dicembre. Mi sono svegliata con l’odore delle cotolette e la sua voce in cucina: «Dai, svegliati! Mi aiuti a finire le insalate? Che tanto tuo padre si mangia tutti gli ingredienti senza farsi vedere!» Sono scesa ancora in pigiama, i capelli arruffati. Lei era ai fornelli, con il grembiule preferito con le pesche che le avevo regalato ai tempi della scuola. Sorrideva, le guance rosse per il calore del forno. «Mamma, fammi bere almeno un caffè prima», mi sono lamentata. «Il caffè dopo! Prima l’insalata russa!», ha riso, tirandomi una ciotola piena di verdure cotte. «Tagliale fini, come piace a me. Non come l’altra volta, a cubi grossi così!» Tagliavamo e chiacchieravamo di tutto. Lei raccontava di quando da bambina il Capodanno si festeggiava con solo un po’ di aringa sotto la pelliccia, qualche mandarino che il nonno portava a casa di nascosto. Poi è arrivato papà con l’albero: enorme, quasi fino al soffitto. «Ecco qui, donne, accogliete la regina!», ha gridato con orgoglio sulla porta. «Ma papà, hai abbattuto un’intera foresta?», ho esclamato. La mamma ha alzato le mani: «Bella è bella, ma dove la mettiamo? L’altra volta era più piccola!» Eppure ci ha aiutate a decorarla. Io e mia sorella Leria sistemavamo le lucine mentre lei tirava fuori le vecchie decorazioni, quelle di quando ero piccola. Ricordo che ha preso in mano un angioletto di vetro e ha detto piano: «Questo te lo comprai per il tuo primo Capodanno. Ti ricordi?» «Certo, mamma» ho mentito. In realtà non ricordavo, ma ho annuito per vederla sorridere felice. Il fratello è arrivato più tardi, come sempre rumoroso, carico di sacchetti, regali e bottiglie. «Mamma, quest’anno ho preso uno spumante buono! Non quella robaccia di un anno fa.» «Speriamo solo che non vi ubriacate tutti», ha riso lei, abbracciandolo. A mezzanotte siamo usciti in cortile. Papà e il fratello accendevano i fuochi d’artificio, Leria gridava dalla gioia, la mamma mi teneva stretta. «Guarda che meraviglia, figliola… Che bella la nostra vita», sussurrava. L’ho abbracciata anch’io. «La migliore del mondo, mamma.» Abbiamo bevuto spumante dal collo della bottiglia, riso quando un petardo è finito nel pollaio dei vicini. La mamma, un po’ allegra, ballava in pantofole sulla neve, papà l’ha sollevata tra le braccia. Abbiamo riso fino alle lacrime. Il primo gennaio ci siamo trascinati tutto il giorno. Mamma preparava ancora — ravioli e insalata di carne. «Mamma, basta! Siamo pieni come palloncini!» «Tranquilla, in una settimana si smaltisce tutto», rispondeva. Il due gennaio è di nuovo la prima ad alzarsi. Sento la porta chiudersi, guardo dalla finestra: ha la pala in mano, fa il vialetto. Vecchio piumino, fazzoletto in testa. Sistema tutto con cura: dal cancello alla porta — una striscia dritta. Accatasta la neve lungo il muro come piaceva a lei. Le grido: «Mamma, ma che fai fuori così presto? Congelerai!» Si volta, agita la pala in segno di saluto: «Se no voi pigri dovete saltare i cumuli fino a primavera! Va’ a mettere su il tè.» Sorrido, torno in cucina. Torna dopo mezz’ora, con le guance rosse, gli occhi che brillano. «Adesso sì che è perfetto», dice e si siede a bere il caffè. «È bellissimo, mamma. Grazie.» Quella è stata l’ultima volta che ho sentito la sua voce così allegra. Il tre gennaio si sveglia e dice piano: «Ragazze, sento qualcosa al petto. Non è forte, ma fastidioso.» Mi sono subito agitata: «Chiamiamo il 118, mamma!» «Ma va’, figlia mia. Solo un po’ di stanchezza, con tutto quello che ho fatto. Passerà se mi sdraio.» Si è stesa sul divano, io e Leria là accanto. Papà è andato in farmacia. Lei scherzava ancora: «Non guardatemi con quegli occhi tristi, vi sopravviverò tutti.» Poi, però, d’un tratto è impallidita. Si è stretta il petto. «Oh… non va… Sto troppo male…» Abbiamo chiamato l’ambulanza. Le tenevo la mano, dicevo: «Resisti, mamma, stanno arrivando, andrà tutto bene…» Mi ha guardato e ha sussurrato: «Figlia mia… vi voglio tanto bene… Non voglio lasciarvi.» I medici sono arrivati subito, ma… non c’era più nulla da fare. Un infarto devastante. Tutto in pochi minuti. Seduta sul pavimento del corridoio, piangevo disperata. Non riuscivo a crederci. Solo ieri ballava sotto i fuochi d’artificio, rideva, e oggi… A stento, sono uscita in cortile. La neve cadeva pian piano. E ho visto le sue impronte — piccole, ordinate, dritte. Dal cancello alla porta e ritorno. Come sempre le faceva lei. Sono rimasta lì a lungo. Mi sono chiesta a Dio: “Com’è possibile che solo ieri camminava sulla terra e oggi non c’è più? Le impronte ci sono e lei no.” Ho pensato che forse il due gennaio era uscita per l’ultima volta — per lasciarci il sentiero pulito. Perché potessimo passare anche senza di lei. Non le ho coperte. E ho chiesto a tutti di non farlo. Lasciatele lì, finché la neve non le coprirà per sempre. Quello è stato l’ultimo gesto di cura della mamma. La sua premura, anche quando non c’era più. Dopo una settimana è caduta tanta neve. Conservo la foto con le sue ultime impronte. Ogni anno, il tre gennaio, la riguardo. Poi guardo il vialetto vuoto davanti a casa, e mi fa così male sapere che sotto quella neve — lei ha lasciato le sue ultime tracce. Quelle che io, ancora oggi, provo a seguire…

Ho gridato fuori dalla finestra: Mamma, ma che fai così presto? Ti prendi un raffreddore! Si è voltata

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0142

Sfacciataggine senza confini: — Dimmi la verità, Natà, — si lamentò Nicola, — che differenza fa se affittiamo la casa al mare ai parenti o a degli sconosciuti? I soldi sono sempre soldi. Natasha aveva appena steso il bucato sullo stendino. Meglio se avesse dato una mano invece di brontolare. — Nicolino caro, — gli rispose, — vedi, la differenza è che dai parenti i soldi non li rivedi mai. — Parli di Dario? — quanto era spiacevole sentire quello — Dario è mio fratello! Ti assicuro al cento per cento che pagherà. Non chiede nemmeno lo sconto. L’affitterà per tutta l’estate al prezzo pieno. Così non dovremo fare annunci o cercare affittuari. — Nico, quella è una casa al mare. Gli affittuari li trovo in cinque minuti. — Spiegami perché per te è così importante affittarla a sconosciuti? — Con gli sconosciuti è semplice: contratto, caparra, se non pagano li sbatti fuori. Ma coi parenti comincia il solito teatrino: “Dai, Natascia, lo sai che abbiamo i bambini…”, “Ti paghiamo dopo”, oppure “Abbiamo rotto la TV, ma non vorrai mica farcela pagare?”. Ne ho viste di tutti i colori. Tu non sai come vanno a finire queste cose. La casa era arrivata ai Natasha dai suoi genitori, che pure l’affittavano regolarmente per arrotondare lo stipendio, da buoni genovesi pratici. Lei aveva deciso di farlo allo stesso modo: ma niente amici, niente parenti. Aveva visto come i “compari” avevano spesso imbrogliato i suoi, sparendo senza pagare. — E come è finita? — chiese Nicola. — Che i parenti non solo non li pagano, ma nemmeno si scusano! Tanto, che ci vuole a ospitare un cugino, no? E invece no: la casa è un lavoro, Nicola, mica una colonia gratuita per la tua famiglia. Dario aveva appena deciso che tre mesi in Liguria erano proprio quello che ci voleva per lui, la moglie e i tre figli. D’estate la sua ditta era ferma e poteva approfittarne. Natasha non aveva alcuna fiducia che avrebbe pagato. — Dario non sta mica chiedendo di stare gratis! — insisteva Nicola — Pagherà, sicuro. All’inizio promettono sempre tutti di pagare. — Ma perché complicarci la vita? Per la casa c’è sempre la fila di gente pronta a pagare il prezzo di mercato. Fai il contratto, incassi e dormi serena. No, nessun parente, nessun amico. Gli affari sono affari, i soldi a parte. È difficile discutere con la pragmatica Natasha, ma Nicola sapeva come convincerla. — Se non vuoi fidarti di Dario, fidati di me. Pagherò io se dovesse saltare. Natasha non si aspettava tanto. Magari se era così convinto, poteva provare a fidarsi anche lei… Segue la storia di promesse, rinvii, discussioni accese e verità familiari poco piacevoli, dove tra l’orgoglio italiano, le case al mare e la fatica di dire “no” ai parenti, si imparerà a proprie spese il valore dei rapporti e dei soldi… e che certi debiti, in famiglia, costano molto più caro del denaro che si perde.

Sfacciataggine senza limiti Dai, Giovanna, dimmelo sinceramente, si lamentò Marco, che differenza fa

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Il Figlio dello Zio Vanni.

Il vecchio casolare di zio Vanni, con il suo tetto coperto di muschio e le finestre sbiadite, era sempre

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Matrimonio di Convenienza – Quando l’Amore Arriva Dopo la Firma: La Storia di Irina, la Ribelle, e il Patrigno Sergio nella Milano degli Affari

Matrimonio di Convenienza 8 maggio Oggi è successo qualcosa che non dimenticherò tanto facilmente.

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Ho ospitato una senzatetto nel mio studio d’arte che tutti disprezzavano. Indicò un quadro e sussurrò: “Quello è mio

Accadde che una donna senzatetto entrò nella mia galleria, una donna che tutti disprezzavano.

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«A casa risolviamo i conti, Varvara!» sbottò Massimo scuro in volto. «Non voglio dar spettacolo in mezzo alla strada!» — «Ma figurati!» sbuffò Varvara. — «Proprio tu!» — «Varvara, non farmi perdere la pazienza!» ringhiò Massimo. «A casa si parla!» — «Uhh, che terrore!» rispose lei lanciando la treccia dietro la schiena e dirigendosi verso casa. Massimo attese che Varvara si allontanasse, poi prese il telefono e sussurrò: «Sì, sta tornando. Ricevetela come abbiamo concordato… E giù in cantina se fa la furba! Presto arrivo!» Sistemò il telefono e si preparò a entrare al supermercato, deciso a festeggiare la disciplina impartita alla moglie, quando fu bloccato da un uomo sconosciuto: «Mi scusi se la fermo così all’improvviso!» sorrise timido. «Era con lei una ragazza…» «Mia moglie, perché?» domandò Massimo aggrottando le sopracciglia. «Nulla, nulla… Mi scusi, ma sua moglie si chiama per caso Varvara Melnik?» «Varvara, sì, da nubile Melnik. Che importa?» «E di secondo nome è magari Serghevna?» «Certo! Da dove la conoscete?» «Mi perdoni… Non la conosco di persona, sono… diciamo un suo ammiratore!» sussurrò l’uomo. «Ammiratore? Guarda che ti sistemo io la cassa toracica!» minacciò Massimo. «Che vuoi dalla mia donna?» «No, no, non in quel senso!» balbettò il tipo. «Ammiratore… del suo talento!» «Talento?» Massimo era interdetto. «Ma sì! Sa quanto ci voglia ottenere la squalifica a vita nel Muay Thai a diciott’anni per eccessiva ferocia? Io ricordo ancora certi incontri… un vero spettacolo!» Massimo impallidì, fece scivolare il telefono e corse a casa. — «Dio, fa’ che non sia troppo tardi!» Quando Varvara era arrivata in paese tre anni prima, tutti avevano fantasticato: giovane, atletica, spontanea, perfino maestra di ginnastica per i bambini. Diceva di essere fuggita dalla famiglia che voleva costringerla a un matrimonio combinato. «Chissà che segreto nasconde!» sussurravano le pettegole. Ma Massimo aveva deciso: sarebbe stata sua moglie. Subito trasferita nella grande casa di famiglia, Varvara aveva promesso di seguire le regole, anche se non sopportava le ingiustizie. Ma l’idillio svanì presto: libertà negata, lavoro domestico a non finire, nessuna evasione permessa, e la suocera sempre pronta a ricordarle il suo dovere. Quando Varvara reclamava rispetto e giustizia, veniva tacciata di ribellione. Un giorno, la famiglia decise di “rieducarla”. Ma l’accoglienza fu… travolgente: fracassate le porte, il cognato col braccio spezzato, il suocero svenuto fra le schegge della mobilia, la suocera riversa con un livido spettacolare, la famosa spianatoia ridotta a brandelli. Varvara, serafica, sorseggiava il tè: «Tesoro, sei venuto per la tua parte? O preferisci un po’ di giustizia familiare?» Massimo deglutì: «D’accordo, cara…» Da allora, le regole in famiglia cambiarono. Pace e rispetto regnavano… E nessuno osò più mettere Varvara in cantina! Questa è la vera storia di Varvara, la maestra di ginnastica con il cuore (e il destro) più forte del paese, e della sua battaglia per la giustizia sotto il sole d’Italia!

Vai a casa! Lì parliamo, capito? sbottai, rivolgendomi bruscamente a mia moglie. Non è il caso di dare

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A CASA DEL MIO FIGLIO… UNA VISITA IN ASPETTO…

Mamma, ascolta un po la storia. Il mio figlio Alessandro mi ha detto: Non devi venire adesso, il viaggio

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0142

DUE SORELLE… C’erano una volta due sorelle. La maggiore, Valeria, era bella, di successo e benestante. La minore, Zia, era una disperata alcolista. A trentadue anni, Zia somigliava ormai più a una vecchia decrepita che a una giovane donna: emaciata, con il viso gonfio e livido, gli occhi quasi nascosti sotto le palpebre tumefatte, i capelli spenti e arruffati che non conoscevano né sapone né pettine. Valeria aveva fatto di tutto: cliniche costose, guaritori, niente era servito. Le aveva comprato un accogliente appartamentino, intestato però a sé stessa per evitare che la sorella lo vendesse per una bottiglia. Dopo sei mesi, nell’appartamento restava solo un materasso sporco su cui Zia giaceva morente quando Valeria venne a salutarla prima di trasferirsi all’estero per sempre. Zia ormai non parlava più, riusciva solo ad aprire appena gli occhi per intravedere tra i vetri sporchi una figura indistinta. Accanto a lei, bottiglie vuote lasciate dagli altri alcolisti della zona che dividevano con lei qualche goccia. Valeria non riuscì ad abbandonare la sorella: avrebbe vissuto con il rimorso. Decise di portarla in paese da zia Olga, una donna di campagna che conoscevano solo di nome, sorella della loro defunta madre, che anni prima portava conserve, mele profumate e funghi secchi a casa loro. Valeria ricordava a malapena il nome del paese e pensò: se non ci ha invitati al funerale, forse è ancora viva. Chiese aiuto ad un conoscente, avvolsero Zia in una coperta e la portarono al villaggio di Samovarovo. Trovarono la casa di zia Olga subito, in fondo erano solo quattro casette. Sistemarono Zia sul letto della zia, Valeria lasciò dei soldi sulla tavola: “Sta morendo e io devo partire, zia Olga. Questi sono per il funerale, magari un giorno tornerò per trovare almeno la tomba. Bastano anche per una recinzione e una lapide.” E consegnò alla zia anche la chiave dell’appartamento. Rifiutò il tè e partì… Zia Olga, sessantottenne ancora piena di energie, si accertò che la nipote respirasse e mise l’acqua nel samovar. Mentre aspettava preparò in un thermos erbe essiccate e bacche, coprì tutto con acqua bollente e lasciò in infusione. Per tre giorni la nutrì quasi a forza con infusi d’erbe e miele, somministrando una cucchiaino ogni mezz’ora, anche la notte. Il quarto giorno aggiunse il latte della sua capra Marta, sempre a cucchiaini. Poi brodi di verdura e di pollo delle sue galline: ne aveva sette e non esitò a sacrificarne due per la nipote morente. Solo dopo un mese Zia riuscì a sedersi da sola sul letto. La zia la portava in slitta alla sauna, la lavava con infusi di erbe, poi le pettinava i capelli che profumavano d’estate… Con tutta la sua amorevolezza e dedizione, la zia ridiede a Zia la voglia di vivere. Furono inutili le cliniche di lusso e i maghi, ma la zia riuscì dove tutti avevano fallito. Zia si riprese, si fortificò con il latte profumato di trifoglio della capra Marta e le soffici omelette fresche di uova appena raccolte. I capelli divennero lucidi, le guance presero colore: era una ragazza dagli occhi azzurri bellissimi. Cominciò ad aiutare la zia in casa e nella stalla: imparò a mungere Marta, raccoglieva le uova ogni mattina. Il cibo era semplice, tutto dal loro orto. Senza mai pensare al passato, ora Zia amava questa nuova vita, ripartita da zero. Guardava l’alba, le nuvole bianche, i fiori che sbocciavano. Al fiume la attendeva una mamma anatra con i piccoli: Zia li sfamava con il pane. Poi la zia le insegnò l’uncinetto: prima centrini, poi andarono in città a comprare gomitoli di lana e Zia iniziò a realizzare grandi scialli dai motivi meravigliosi. Subito arrivarono tante richieste per le sue creazioni e iniziò a guadagnare bene. Dopo tre anni, la bella Zia portò la zia dalla sperduta Samovarovo in una tranquilla cittadina al mare, dove, unendo i risparmi della zia ai suoi guadagni per la vendita delle scialli, acquistarono una casetta accogliente con giardino. Al mattino, la capra Marta, trasportata fin lì con un furgoncino pagato da Valeria, morde una mela dall’albero e osserva il mare, dove si tuffano le sue donne preferite. E sapete qual è la cosa più bella di questa storia? È tutto vero.

Cerano una volta due sorelle. La più grande, Valentina, era una donna splendida: elegante, rispettata

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01.1k.

Non è un affare casuale, Vittoria. Da diciassette anni conduco una doppia vita,” disse Domenico, rigirando nervosamente una matita sulla sua scrivania.

“Non è un semplice capriccio, Vittoria. Da diciassette anni vivo una doppia vita,”

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0838

Valeria lavava i piatti in cucina quando entrò Ivan. Prima di entrare, aveva spento la luce. — C’è ancora abbastanza luce, si può risparmiare sull’elettricità, — brontolò Ivan. — Io volevo far partire la lavatrice, — disse Valeria. — La farai stanotte, quando costa meno la corrente. E non lasciare scorrere l’acqua così forte, sprechi troppo. Così butti via i nostri soldi, Valeria. Ma non lo capisci? — continuò Ivan abbassando il getto d’acqua. Valeria si asciugò le mani e si sedette al tavolo, guardando con tristezza suo marito. Ecco, la storia di un matrimonio qualunque, dove risparmio e rinunce diventano la regola e la felicità una domanda senza risposta: una moglie, un marito, quindici anni di sacrifici, niente vacanze al mare, niente nuovi vestiti, sempre a contare i centesimi. Ma Valeria è stanca e chiede: “Ivan, quando cominceremo a vivere davvero?”. Vuole una vita dignitosa — una casa propria, un po’ di spensieratezza, libertà di spendere senza sensi di colpa. Ivan, invece, pensa solo a mettere da parte, rinunciando a tutto per un futuro che non arriva mai. Ma Valeria ha deciso: smetterà di risparmiare sulla sua felicità e sui sogni, vivrà per sé stessa, anche a costo di lasciare Ivan. E alla fine, tra risposte amare, silenzi e paure, il matrimonio finisce: la favola di risparmio diventa, finalmente, la storia di una rinascita.

Vittoria lavava i piatti nella piccola cucina, quando Luca entrò. Prima di varcare la soglia, aveva già

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«A casa risolviamo i conti, Varvara!» sbottò Massimo scuro in volto. «Non voglio dar spettacolo in mezzo alla strada!» — «Ma figurati!» sbuffò Varvara. — «Proprio tu!» — «Varvara, non farmi perdere la pazienza!» ringhiò Massimo. «A casa si parla!» — «Uhh, che terrore!» rispose lei lanciando la treccia dietro la schiena e dirigendosi verso casa. Massimo attese che Varvara si allontanasse, poi prese il telefono e sussurrò: «Sì, sta tornando. Ricevetela come abbiamo concordato… E giù in cantina se fa la furba! Presto arrivo!» Sistemò il telefono e si preparò a entrare al supermercato, deciso a festeggiare la disciplina impartita alla moglie, quando fu bloccato da un uomo sconosciuto: «Mi scusi se la fermo così all’improvviso!» sorrise timido. «Era con lei una ragazza…» «Mia moglie, perché?» domandò Massimo aggrottando le sopracciglia. «Nulla, nulla… Mi scusi, ma sua moglie si chiama per caso Varvara Melnik?» «Varvara, sì, da nubile Melnik. Che importa?» «E di secondo nome è magari Serghevna?» «Certo! Da dove la conoscete?» «Mi perdoni… Non la conosco di persona, sono… diciamo un suo ammiratore!» sussurrò l’uomo. «Ammiratore? Guarda che ti sistemo io la cassa toracica!» minacciò Massimo. «Che vuoi dalla mia donna?» «No, no, non in quel senso!» balbettò il tipo. «Ammiratore… del suo talento!» «Talento?» Massimo era interdetto. «Ma sì! Sa quanto ci voglia ottenere la squalifica a vita nel Muay Thai a diciott’anni per eccessiva ferocia? Io ricordo ancora certi incontri… un vero spettacolo!» Massimo impallidì, fece scivolare il telefono e corse a casa. — «Dio, fa’ che non sia troppo tardi!» Quando Varvara era arrivata in paese tre anni prima, tutti avevano fantasticato: giovane, atletica, spontanea, perfino maestra di ginnastica per i bambini. Diceva di essere fuggita dalla famiglia che voleva costringerla a un matrimonio combinato. «Chissà che segreto nasconde!» sussurravano le pettegole. Ma Massimo aveva deciso: sarebbe stata sua moglie. Subito trasferita nella grande casa di famiglia, Varvara aveva promesso di seguire le regole, anche se non sopportava le ingiustizie. Ma l’idillio svanì presto: libertà negata, lavoro domestico a non finire, nessuna evasione permessa, e la suocera sempre pronta a ricordarle il suo dovere. Quando Varvara reclamava rispetto e giustizia, veniva tacciata di ribellione. Un giorno, la famiglia decise di “rieducarla”. Ma l’accoglienza fu… travolgente: fracassate le porte, il cognato col braccio spezzato, il suocero svenuto fra le schegge della mobilia, la suocera riversa con un livido spettacolare, la famosa spianatoia ridotta a brandelli. Varvara, serafica, sorseggiava il tè: «Tesoro, sei venuto per la tua parte? O preferisci un po’ di giustizia familiare?» Massimo deglutì: «D’accordo, cara…» Da allora, le regole in famiglia cambiarono. Pace e rispetto regnavano… E nessuno osò più mettere Varvara in cantina! Questa è la vera storia di Varvara, la maestra di ginnastica con il cuore (e il destro) più forte del paese, e della sua battaglia per la giustizia sotto il sole d’Italia!

Vai a casa! Lì parliamo, capito? sbottai, rivolgendomi bruscamente a mia moglie. Non è il caso di dare

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“E adesso vattene, non ti ho mai amato!” – urlò Nicola mentre seguiva la giovane moglie che usciva dall’appartamento con il loro bambino.

E via da qui, non ti ho mai voluto! urlò Niccolò, inseguendo la sua giovane moglie che usciva dallappartamento

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Il cuore di una madre Seduto al tavolo della cucina di casa sua, Stasio assaporava la tradizionale e profumata zuppa di barbabietole preparata da sua mamma Maria, una ricetta il cui calore sapeva di ricordi d’infanzia. Era ormai un uomo di successo, abituato ai migliori ristoranti stellati e ai piatti più raffinati, ma nessun sapore riusciva a superare quello semplice e autentico della cucina materna. Mentre gustava lentamente il brodo, persi nei suoi pensieri, Maria entrò nella stanza con una tazza di tè, visibilmente agitata. Lo quasi sussurrò: «Quando devi partire, Stasio?» Apprese così che suo figlio avrebbe affrontato un viaggio con l’amico Eugenio la mattina seguente, vista la sua auto guasta. Nonostante le rassicurazioni di Stasio—che la macchina dell’amico era affidabile e il numero della targa, tre sette, per tradizione portafortuna—Maria non sembrava per nulla tranquilla. Una notte agitata e il mattino dopo, Stasio si svegliò tardi, scoprendo che il telefono si era spento e che l’amico era già partito senza di lui. Seguirono chiamate perse, messaggi d’ansia di sua madre: accorsero in casa, dove trovò Maria pallida in preda al terrore dopo aver visto al telegiornale una terribile notizia di incidente sull’autostrada, con protagonista l’auto di Eugenio, la famosa Audi bianca dal numero fortunato. Solo il caso aveva tenuto Stasio lontano da quella tragedia. Nel sollievo e nello spavento, si prese cura della madre, portandola in clinica dopo un evidente malore. Il ricovero, le premure, i medici e poi—nelle lunghe sere d’attesa—quel dialogo sincero e profondo tra madre e figlio: le confessioni sulle paure, la consapevolezza di quanto sia difficile lasciar andare chi si ama, la promessa silenziosa che, per quanto la vita cambi e chiami altrove, l’affetto e il legame materno restano la vera ancora, il rifugio sicuro, la bussola per non smarrirsi mai. Il cuore di una madre è l’abbraccio che protegge anche quando il destino sembra voler strappare i fili che legano i nostri giorni—e Stasio, stringendole la mano e con un delicato sorriso, capisce che, sopra ogni cosa, la felicità nasce e si custodisce nella certezza che qualcuno ci aspetta e soffre per noi.

Diario personale di Stefano Il cuore di una madre Stasera, seduto al tavolo della cucina di mia madre