Ci siamo lasciati perché mia moglie si rifiuta di cucinare
L’altro giorno io e mio marito abbiamo litigato così tanto che l’ho cacciato di casa. Ora vive da sua madre a Bergamo, mentre io cerco di rimettermi insieme dopo dieci anni di matrimonio che si sono trasformati in un incubo. Mia suocera è sconvolta, mi chiama e supplica di riprendermi il suo “povero figlioletto”, ma a me non importa cosa pensa. Sono stufa di fare la serva nella mia stessa casa.
Anche mia madre non mi ha sostenuta:
— Lucia, sei impazzita? Resterai sola con un bambino! Perché dici queste cose su Marco? È un uomo perbene: non beve, non ti picchia, porta a casa i soldi!
Mi sono sposata con Marco a vent’anni, ancora troppo giovane e ingenua, convinta che l’amore fosse eterno. Grazie a mia nonna, avevo già un appartamento, quindi non ero una ragazza senza dote. I miei genitori erano divorziati, ma mio padre e la sua famiglia non mi hanno mai abbandonata. È stata sua madre ad aiutarmi con la casa. In quell’appartamento ci siamo trasferiti io e Marco dopo il matrimonio. Lui non aveva niente, solo una parte del trilocale di sua madre, ma a me non importava. Pensavo che l’amore contasse di più.
Dopo sei mesi sono rimasta incinta. Nostra figlia, Sofia, è nata quando avevo appena ventun anni. Dopo il maternità, ho perso il lavoro. Trovare un altro impiego era quasi impossibile: con un bambino piccolo che si ammalava sempre, i datori di lavoro non volevano saperne. «Ha una figlia? Mi dispiace, non fa per noi», mi ripetevano. Non avevo aiuto: né mia suocera, né i miei parenti potevano badare a Sofia. Sono rimasta bloccata in casa, tra pannolini, pentole e pulizie.
Marco lavorava in una città vicina, tornava tardi e ci vedevamo a malapena. Tutte le faccende domestiche ricadevano su di me. Non solo non portava fuori la spazzatura, ma non lavava neanche un piatto. Non osavo disturbarlo: era stanco, lavorava! Mi sentivo in colpa, cercavo di essere la moglie perfetta, mi affannavo come una trottola per accontentarlo. Ma Marco ha iniziato a lamentarsi:
— Che bella vita che fai! Porti Sofia all’asilo e poi poltrisci. Non riesci a trovare lavoro? Guarda in che miseria viviamo!
Le sue parole bruciavano. Mi sentivo in colpa, come se gli fossi davvero di peso. Cercavo di fare ancora di più: cucinavo, pulivo, quasi gli portavo le pantofole tra i denti. Ma le liti per i soldi aumentavano. Marco ripeteva che era difficile mantenerci, e mia suocera faceva la sua parte: «Mio figlio è distrutto, non è più lo stesso per colpa tua!»
Non ce l’ho fatta più e ho trovato un lavoro. Correvo come una pazza: portavo Sofia all’asilo, mi lanciavo in ufficio, e la sera la prendevo da mia mamma. Lo stipendio era buono, più alto di quello di Marco. Ma a casa nulla è cambiato. Dopo due settimane, lui ha esploso di nuovo:
— Il frigo è vuoto! Non c’è cena! Perché dopo il lavoro devo essere io a portare fuori la spazzatura?
— E tu vuoi che vada all’asilo con la bambina e il sacchetto dell’immondizia? — ho sbottato.
Marco prendeva Sofia da mia mamma e mi aspettava a casa. Io tornavo alle otto di sera, esausta, e non avevo tempo per cene elaborate. Cucinavo qualcosa di veloce, a volte prendevo surgelati. Ma a Marco non andava bene:
— Tutte le donne ce la fanno, tu sei speciale?
— Tutti gli uomini lavorano e non piangono! — ho ribattuto. — Se lavoriamo entrambi, dividiamoci le faccende!
Il mio stipendio era più alto, ma tutto il peso della casa ricadeva su di me. Marco, però, pensava che cucinare e pulire fossero “lavori da donna”, e non aveva intenzione di abbassarsi. Prendeva come esempio suo padre: «Lui sì che è un vero uomo!» Non ce l’ho fatta più:
— Tuo padre si è comprato casa da solo, non ha vissuto alle spalle della moglie! Se non ti va bene niente, torna da tua madre!