A volte si crede che la famiglia sia sempre fonte di gioia. Che se qualcuno si presenta con una torta, i bambini e un sorriso, tu sia obbligato a preparare la tavola, dimenticarti dei tuoi impegni e fare la parte dell’ospite perfetto. Altrimenti, sei ingrato, maleducato e incapace di mantenere buoni rapporti. Ma nessuno pensa che dietro questa falsa vicinanza familiare si nascondano spesso arroganza, mancanza di rispetto e puro egoismo.
Questa storia la racconto in prima persona. È successa a me, Veronica, quando io e mio marito ci siamo trasferiti a Bologna e abbiamo iniziato a sistemarci.
Avevamo affittato un bilocale in un quartiere residenziale, eravamo presi dal lavoro e dalle faccende domestiche, e in generale cercavamo di evitare troppi contatti sociali. Non amavo le compagnie rumorose, figuriamoci i pranzi in casa con cibo abbondante e le urla dei bambini. Ma nella vita c’è sempre chi considera il tuo appartamento come una sua proprietà e te come una serva gratuita.
Nel mio caso, è stata Alba, la sorella di mio marito. All’inizio era tutto carino: veniva con il marito e i figli “per un caffè”, portava dei biscotti comprati al volo e si comportava in modo educato. Ma presto le cose sono cambiate. Alba ha iniziato a presentarsi sempre più spesso—e sempre senza invito.
“Ciao! Non ti dispiace se passiamo stasera? Allora prepara qualcosa, arriveremo tra un’ora!”—questa chiamata è diventata la norma. Chiedeva formalmente, ma non aspettava risposta. I rifiuti non li accettava. Anche se le dicevo che stavo male, ero occupata, o semplicemente volevo riposare—lei ignorava.
E non veniva da sola. No. Marito, tre bambini scalmanati, a volte persino il loro cane. E neanche una mela o un succo di frutta—nulla. Restavano fino a notte, svuotavano il frigo e poi se ne andavano, lasciandomi una montagna di piatti da lavare e il morale a terra.
Ho iniziato a odiare le feste. Compleanni, Natale, i weekend—tutto era diventato una tortura. Preparavo il cibo, sorridevo, sopportavo, poi pulivo fino alle due di notte, e al mattino—in ufficio. Mio marito taceva. Non amava i conflitti e credeva che “è pur sempre mia sorella, resisti”.
Finché un giorno ho esploso. Ho capito che se non avessi fermato tutto subito, sarebbe solo peggiorato. Ho chiamato Alba e le ho detto:
“Alba, stasera veniamo da te con mio marito. Prepara la tavola, fai abbondante—ah, e mi porto via qualcosa per dopo. Oh, e assicurati che ci sia qualcosa di dolce per i bambini, sono affamati anche quelli della mia amica.”
“Ehm… forse un’altra volta?” ha balbettato.
“Siamo già in strada. Arriviamo tra venti minuti,” ho tagliato corto e ho riattaccato.
Mio marito, scoperto il piano, ha fatto una scenata e si è rifiutato di partecipare alla “provocazione”. Non ho insistito. Ho preso la mia amica Silvia—lei era entusiasta—e anche i suoi due bambini. Siamo andate dritte da Alba.
Ho visto un’ombra muoversi dietro la tenda. Lei era alla finestra. Ma la porta non si è aperta. Né dopo aver bussato, né dopo aver suonato. La tenda si è mossa e poi è rimasta immobile. Ho sorriso.
Io e Silvia siamo andate al bar. Abbiamo ordinato pasta, dolce e un bicchiere di vino. Abbiamo riso. I bambini facevano chiasso, ma dentro di me c’era pace. Finalmente, ho sentito di aver ripreso il controllo della mia casa, dei miei confini, del diritto di decidere chi volevo nella mia vita.
Da allora, Alba ha smesso di chiamare. Di venire. Nessuna visita a Natale, nessuna improvvisata. Mio marito si è un po’ offeso, ma poi ci si è abituato. Io, invece, ho tirato un sospiro di sollievo.
La gentilezza non è sempre la soluzione. A volte, per salvaguardare se stessi, bisogna mettere un punto. O almeno imparare a chiudere la porta a chi non la bussa, ma la sfonda con gli stivali.
Credo di aver fatto la cosa giusta. E voi?