Cucina condivisa e la pigra cognata
Io e Antonio viviamo nella sua casa, beh, non proprio sua. Oltre a noi, ci abitano anche suo fratello minore Paolo e sua moglie Alessia. Abbiamo una cucina in comune, compriamo la spesa insieme, cuciniamo a turno e dividiamo le bollette a metà. Sembra la perfetta convivenza, vero? Peccato che Alessia, la nostra amatissima cognata, abbia deciso che le faccende domestiche non la riguardano. Non lava un piatto, non sbuccia una patata, e io sono sul punto di piazzarle una scopa in mano e dirle: “Benvenuta nel mondo reale!” Ma per ora mi trattengo, anche se la mia pazienza si scioglie più in fretta del burro in padella.
La casa è stata lasciata ad Antonio e Paolo dai genitori, e quando ci siamo sposati, abbiamo deciso di vivere tutti insieme—più economico, e poi è spaziosa. Non mi opposi: Paolo è un ragazzo tranquillo, lavora in un’officina ed è quasi sempre fuori. Ma Alessia… con lei è diverso. Quando si sono sposati, pensavo fosse solo timidezza, che non volesse impicciarsi nelle faccende comuni. Dopo sei mesi, però, ho capito: la timidezza non c’entra, Alessia è una campionessa nell’evitare ogni responsabilità. Sta ore in camera sua a scrollare il telefono o a farsi le unghie, mentre io in cucina preparo la cena per tutti.
Il nostro sistema è semplice: compriamo il cibo in comune, cuciniamo a turno. Io e Antonio ci occupiamo di metà settimana, Paolo ogni tanto griglia la carne o prepara i suoi panini speciali, e Alessia… Be’, il suo turno è quando ordina una pizza o mette in tavola uno yogurt con scritto “cena pronta”. E non è che non le piaccia cucinare, è che non lava nemmeno i suoi piatti! Una volta ho contato: in una settimana lavo una montagna di stoviglie, la metà delle quali sono le sue tazze di caffè con il latte mezzo bevuto. E quando le chiedo di sistemare, mi guarda come se fossi un alieno e dice: “Eh, Laura, domani lo faccio”. Domani? Quel domani non arriva mai!
Ho provato a parlarne con Antonio. “Anto,” gli dico, “tua cognata ci tratta come domestici. Forse Paolo potrebbe dirle qualcosa?” Lui ride e risponde: “Laura, non esagerare, Alessia non è abituata alle faccende. È cresciuta in città, sua madre faceva tutto.” In città? E io, allora, sono cresciuta in una fattoria? Anch’io vengo dalla città, ma questo non mi impedisce di pelare le patate o lavare il pavimento. Quando ho accennato la cosa a Paolo, ha scrollato le spalle: “Alessia è così com’è. Se non vuole cucinare, non costringerla.” Non costringerla? E chi ci prepara da mangiare, se anche io comincio a “non volere”?
L’altro giorno è successo qualcosa che mi ha fatto esplodere. Stavo preparando un risotto alla milanese, proprio come piace ad Antonio. Due ore ai fornelli, apparecchio la tavola, chiamo tutti. Alessia scende, si serve una montagna di risotto e commenta: “Laura, perché è un po’ asciutto? Avresti dovuto mettere più burro.” Ho quasi lasciato cadere la forchetta. Asciutto? Passo due ore in cucina per sentirmi dire che il mio risotto “non è come piace a lei”? E non ha nemmeno detto grazie—ha mangiato e se n’è andata, lasciando il piatto sporco. Allora ho perso le staffe: “Alessia, se non ti piace, cucina tu.” Ha sbuffato: “Ma io non so fare, Laura, tu sei più brava.” Più brava? Ora sono la cuoca ufficiale di casa?
Ho cominciato a pensare a una soluzione. La prima opzione: sciopero. Smettere di cucinare, pulire, fare la spesa. Vediamo come canta Alessia quando in frigo ci sarà solo il suo yogurt. Ma so che Antonio e Paolo brontoleranno, e non voglio litigare con mio marito per colpa sua. La seconda: parlarle chiaro. Dirle: “Alessia, questo non è un hotel, o collabori o mangi al bar.” Ma temo che fingerebbe di non capire o si metterebbe a piangere con Paolo, che poi darebbe la colpa a me. La terza: rassegnarmi. Ma non fa per me. Non ho intenzione di fare la serva nella mia stessa casa.
A volte sogno che io e Antonio affittiamo un appartamento e ce ne andiamo. Ma la casa è l’eredità di Antonio, ci tiene, e ho imparato ad amarla anch’io: c’è il giardino, la veranda, è accogliente. Non voglio rinunciare a qualcosa che ci è caro per colpa di Alessia. Ho pure tentato un trucco: dividere la cucina in “zone di responsabilità”. Ognuno si occupa dei suoi prodotti e delle sue stoviglie. Alessia ha annuito e ha continuato a bere il caffè nella mia tazza. Sembra impossibile smuoverla.
La mia amica Sara, quando mi sono sfogata, mi ha suggerito: “Laura, assegnale un compito preciso. Dille che il mercoledì cucina lei, e basta.” Ho provato. Le ho fissato il giorno, ma lei ha risposto: “Oh, Laura, mercoledì sono impegnata, puoi fare tu?” Impegnata? A guardare i social? Sono sul punto di attaccare un calendario in cucina con scritto: “Alessia, il tuo turno—o cucini, o digiuni.” Forse così si sveglierà.
Per ora cerco solo di non esplodere. Cucino, pulisco, ma ogni volta che vedo la sua tazza sporca, immagino di consegnarle una medaglia per “l’arte del far nulla.” Antonio promette di parlare con Paolo, ma dubito servirà a qualcosa. Alessia è come un gatto che fa quello che vuole, solo che mangia dalla mia ciotola. Ma troverò un modo per farle capire. Questa casa è nostra, e non permetterò che una cognata pigra la trasformi nel suo paradiso personale. Intanto, sogno il giorno in cui laverà almeno un piatto. I sogni prima o poi si avverano, no?
La lezione? A volte la gentilezza non basta—serve far valere i propri limiti, perché convivere non significa farsi carico dei problemi altrui.