«Ma basta!» — Marina si è rifiutata di ospitare gli amici che avevano trasformato il suo appartamento in una pensione gratuita
A volte la vita ti regala storie che sembrano uscite dalla sceneggiatura di una sitcom — solo che a ridere sono gli altri. Per il protagonista, invece, non c’è nulla di divertente. Proprio una storia del genere mi ha raccontato la mia vicina di casa, Marina, una donna fragile e tranquilla di circa trentacinque anni. All’apparenza, un modello di eleganza, ma come ho scoperto, anche le persone più pazienti hanno un limite.
Viveva un tempo a Torino, lavorava in una biblioteca comunale e frequentava un gruppo di conoscenti — una compagnia variegata ma di buon cuore. Tra questi c’era Sandro, un tipo allegro e un po’ donnaiolo, con cui ogni tanto si ritrovava per un tè in compagnia. Non erano amici, semplicemente conoscenti. Poi Marina si trasferì a Milano, trovò un nuovo lavoro, sistemò un accogliente bilocale nel quartiere sud-ovest e quasi dimenticò i vecchi “amici” del passato.
Ma un giorno… Sandro riapparve nella sua vita.
Erano passati anni, lui si era sposato, divorziato e poi risposato. Si incrociarono per caso durante una vacanza a Rimini. Sandro, a quanto pareva, era lì senza la nuova moglie, ma… da solo. Marina non si preoccupò troppo del perché — non le interessava. Lui continuava a farle domande: come andava la vita, dove abitava, che progetti aveva. Lei rispondeva con educazione, ma senza troppo entusiasmo.
Una settimana dopo, la chiamò:
“Senti, io e Elena (la sua prima moglie) siamo a Milano per un paio di giorni. Possiamo fermarci da te?”
Marina rimase senza parole. Non fece in tempo a rifiutare con gentilezza — tre ore dopo, erano già lì con le valigie davanti alla sua porta. “Va bene,” pensò. “Uno o due giorni, posso sopportarlo.” Ma quei due giorni diventarono cinque… e poi si persero nel nulla.
Sandro ed Elena si sentivano a casa loro. Giravano in mutande, pretendevano cena calda, organizzavano mini-feste la sera, bevevano il vino dai suoi bicchieri, non pulivano mai e addirittura invitarono degli amici — “solo per un paio d’ore, per chiacchierare”.
“Possiamo restare ancora un giorno? Qui stiamo così bene!” cinguettava Elena, spalmandosi il burro sul pane dal suo frigo.
Marina sopportò, strinse i denti, e solo al quinto giorno li cacciò fuori di casa. Disse di sentirsi male e inventò impegni urgenti. Dopo che se ne andarono, pulì l’appartamento fino a farlo brillare e decise: mai più.
Passò un mese. Marina si era appena ripresa quando Sandro richiamò.
“Ciao! Io e la mia nuova moglie, Silvia, saremo a Milano per una settimana. Come stai? Spero ci ospiterai ancora?”
In quel momento, Marina sentì ribollire il sangue. Si raddrizzò sulla sedia.
“Questa non è più solo maleducazione. Questa è un’invasione,” pensò.
Rispose con calma, ma fermamente:
“Ragazzi, vi stimo, ma il mio appartamento non è un albergo. E non ho né la forza morale né quella fisica per passare di nuovo attraverso questo. Se siete a Milano, ci sono hotel, ostelli, affitti brevi. Conto sul vostro buonsenso.”
Sandro esitò, poi riattaccò. Niente grazie, niente scuse — solo silenzio.
Più tardi, Marina mi confidò:
“Forse prima non sapevo dire di no. Pensavo che essere gentile significasse sopportare in silenzio. Ora capisco che il rispetto deve cominciare da se stessi. E se non voglio ospitare nessuno, questo non mi rende cattiva. Mi rende adulta.”
Secondo voi, Marina ha fatto bene? O avrebbe dovuto mostrare compassione e accogliere di nuovo quegli “amici”? Dov’è il confine tra ospitalità e sfacciataggine?