FELICE O SOLO UNA SCIOCCA?
Irene, una ragazza tranquilla e dall’aspetto modesto, veniva chiamata dalle amiche “la sciocca fortunata”. Com’era possibile che due cose così diverse si unissero in lei? Presto lo avreste capito.
Non aveva ancora compiuto vent’anni quando un’amica la invitò in vacanza a Taormina. Mare, sole, alloggio gratis—sarebbero andate dai parenti dell’amica. Lì Irene incontrò Alessandro, un bellissimo tenente colonnello che affittava una casa vicino. Uomo con un passato militare, reduce dall’Afghanistan, ora ricopriva un ruolo importante nell’esercito. In lui si percepiva forza, fermezza, sicurezza. E anche dolore. Irene lo capì quando vide sulla sua schiena una vecchia cicatrice profonda. Con ingenuità, chiese:
— Viene da là?
Alessandro scrollò le spalle in silenzio e si tuffò in acqua. Non amava parlarne.
Irene si innamorò perdutamente. Si concesse a lui non appena lui lo volle. Lui, sorridendo, le disse:
— Beh, ora dovremo sposarci.
A Irene non importò che non ci fossero state dichiarazioni d’amore. Le sembrava di aver trovato la felicità autentica.
Alessandro era più grande di lei di diciassette anni e prese il controllo di tutto: un matrimonio senza vestiti eleganti o limousine, semplicemente un salto in comune nella sua città. “Siamo troppo grandi per queste cose,” diceva. E poi… lui l’aveva già fatto. Era vedovo, con una figlia di otto anni.
Per Irene fu un colpo, ma decise che l’amore era più importante. E rimase. La bambina, Sofia, era trascurata e nessuno se ne occupava, passando da una nonna all’altra. All’inizio Irene ne ebbe solo pietà, ma un giorno, sentendo dalla strada quel grido — “Mamma!” — quasi scoppiò a piangere. E la adottò.
Irene aveva solo un corso da parrucchiera alle spalle. Voleva studiare, ma Alessandro tagliò corto:
— Trova un salone e pensa a fare un figlio. Voglio un maschio.
Ma la gravidanza non arrivava. Forse il problema non era lei.
Poi tutto crollò: un suo sottoposto fu sorpreso a prendere tangenti, e anche se Alessandro non c’entrava, nell’esercito la colpa ricade sempre sul capo. Dovette dimettersi “per motivi di salute”. La pensione era buona, ma lui ne fu distrutto. Si rinchiuse in casa, smise di portare soldi, ogni giorno solo amici e bottiglie. Dopo un anno o due, Irene capì: suo marito era diventato un’ombra di sé stesso. Non lavorava, non aiutava, non comprava nemmeno da mangiare, e svuotava il frigo di quel che gli piaceva.
Arrivò l’estate, e Irene partì per Taormina con Sofia. In due settimane, tutto divenne chiaro: doveva andarsene.
— Tu sei la mia mamma, — le disse Sofia.
Irene annuì.
Alessandro fece una scenata:
— Ti lascio Sofia sulle spalle!
Quando seppe che la decisione era presa, sputò:
— Sciocca, Irene.
Tornò nella sua città natale, dai genitori. Certo, avrebbero preferito nipoti di sangue, ma accettarono anche Sofia. La bambina iniziò la scuola, Irene tornò a tagliare capelli. Un giorno entrò un uomo dai capelli brizzolati—gentile, educato. Lasciò una mancia, e quella sera, un mazzo di fiori. Si chiamava Andrea. Dieci anni più grande, divorziato, viveva in una casa di proprietà e aveva una piccola ma solida impresa edile.
Con lui si sentiva a casa. Le diceva di amarla. Irene pensò: quanto ancora doveva cercare la felicità? Eccola lì. Si sposarono. Le amiche invidiavano:
— Se non avessi preso con te la figlia del primo marito, non saresti una sciocca.
Irene era un po’ triste: Dio non le aveva dato figli. Ma la vita aveva in serbo un’altra svolta. Andrea aveva una sorella minore—problematica. Aveva avuto due bambine, ma era irresponsabile, sempre ubriaca. Ora stava per perderne la patria potestà. I servizi sociali erano già intervenuti.
Andrea si tormentava:
— Non è affar tuo…
Ma in quel momento, Irene immaginò le due bambine su una barca, respinte da tutti. La madre, i padri, lo zio. E lei, avrebbe fatto lo stesso?
— Le prendiamo, — disse ferma. — Sai bene che Sofia non è mia figlia. Eppure è cresciuta—presto andrà all’università.
Andrea l’abbracciò forte, e rimasero così a lungo, in silenzio. Due persone che non avevano più bisogno di parole.
Ma Irene era davvero fortunata? Senza dubbio! Il primo marito—un ufficiale, bellissimo. C’era stato amore, esperienza. Si erano lasciati, ma senza figli. Il secondo tentativo—riuscito: marito gentile, una casa, stabilità. L’invidia delle colleghe era comprensibile.
Era una sciocca? Aveva adottato una bambina, si era presa carico delle nipoti del marito. Sapeva che sarebbero state preoccupazioni, spese, lacrime, notti insonni. Ma non indietreggiava. Perché il suo cuore non sceglieva mai la strada facile.
…Addormentandosi sulla spalla del marito, Irene immaginò come avrebbe intrecciato trecce alle bambine, scelto vestiti, letto favole prima di dormire. Nella loro casa ci sarebbero state risate, profumo di cibo, palloncini per le feste e altalene al parco. Sofia ormai era grande—più un’amica che una figlia. E quelle piccole sarebbero rimaste con lei a lungo. E questo era la felicità. Irene non ne aveva paura. E per questo—non era una sciocca. Ma una donna davvero fortunata.