La figlia perduta: un tradimento per il marito
Mia figlia, un tempo così vicina e cara, ora è diventata una straniera. Nella nostra cittadina sul fiume Brenta, io, Marina, guardo con dolore mentre si dissolve nel suo uomo, perdendo se stessa. La sua cieca sottomissione alla sua volontà mi ha spezzato il cuore, e il suo rifiuto di venire all’anniversario di suo padre è stata l’ultima goccia. Ora mi trovo davanti a una domanda angosciante: come salvare mia figlia da se stessa, o è già troppo tardi?
Beatrice, la nostra unica figlia, è sempre stata il nostro orgoglio. Io e mio marito, Vittorio, la viziavamo, esaudivamo ogni suo desiderio. Si è laureata con lode e, come regalo, le abbiamo comprato un viaggio in Tunisia. Lì, in vacanza, ha incontrato Lorenzo, un ragazzo di Milano. Non mi sono mai fidata delle grandi città e dei loro abitanti—troppo sicuri di sé, troppo insistenti. Ma Lorenzo sembrava serio: aveva aperto un negozio di abbigliamento sportivo nella nostra città e lavorava sodo. Speravamo che Beatrice sarebbe stata felice con lui.
Dopo il matrimonio, si sono trasferiti in un appartamento che Vittorio aveva ereditato da sua madre. All’inizio, tutto andava bene. Lorenzo era appassionato di sport, passava ore in palestra, e Beatrice sembrava condividere i suoi interessi. Ma presto ho notato che la mia bambina stava cambiando. Mi ha chiesto di non chiamarla la sera: «Mamma, io e Lorenzo dopo il lavoro vogliamo stare da soli, parlare». Ho accettato, pensando che fosse una sua scelta. Solo dopo ho scoperto che era una richiesta di suo marito. Beatrice veniva a trovarci solo di giorno, senza Lorenzo, perché le serate erano solo per lui.
Poi ho visto che dimagriva—troppo, in modo allarmante. «Bea, cosa ti succede? Sei pelle e ossa!», mi sono preoccupata. «Io e Lorenzo seguiamo un’alimentazione sana», ha risposto piano. «Lui vuole che mangi come lui». Sono rimasta sconvolta: «Hai intenzione di avere figli! A cosa servono queste diete? Mangia normalmente!». Ma Beatrice si è offesa e si è chiusa in sé. Il suo viso era scavato, gli occhi spenti, e io sentivo di star perdendo mia figlia.
Poco dopo, Beatrice è arrivata con le labbra gonfie e le sopracciglia troppo folte, innaturali. «A Lorenzo piacciono così», ha detto, evitando il mio sguardo. Sembrava un’estranea, una bambola, ma taceva quando provavo a parlarle. Per il suo compleaggio, le ho regalato una pentola a pressione, sperando che le rendesse la vita più facile. Mi ha ringraziato, ma mi ha chiesto di lasciarla a casa nostra. Una settimana dopo, gliel’ho portata a casa sua. Lorenzo, vedendola, è esploso: «Che sciocchezza è questa? Vuoi che Beatrice diventi una pigra? Non ci serve!». Beatrice mi ha supplicato: «Mamma, portala via, altrimenti sarà un dramma». L’ho riportata a casa, ma mentre uscivo, l’ho sentita scusarsi con suo marito. Il mio sangue è ribollito: per cosa doveva chiedere scusa?
Ho deciso di non interferire, per paura di allontanarla. Ma la sua sottomissione a Lorenzo diventava sempre più spaventosa. Rinunciava ai suoi piatti preferiti, alle sue passioni, a stare con noi. Tutto ciò che a Lorenzo non piaceva scompariva dalla sua vita. Sentivo che la mia Beatrice, vivace e indipendente, si spegneva, dissolvendosi nella sua ombra. Ma ho taciuto, sperando che si risvegliasse da sola.
Recentemente, Vittorio ha compiuto 60 anni. Abbiamo affittato una villa in campagna, invitato i parenti dalle città vicine. Naturalmente, abbiamo chiamato anche Beatrice e Lorenzo. Avevano promesso di venire, e Vittorio era raggiante, non vedeva l’ora di rivedere la figlia. Ma tre giorni prima, Beatrice ha telefonato: «Mamma, non veniamo». Sono rimasta senza parole: «Perché? Cosa è successo?». «Niente, abbiamo paura di rompere la dieta e mangiare qualcosa di sbagliato». Ho provato a insistere: «Venite almeno un’ora, fate gli auguri a papà! Lo aspetta con tanto amore!». Ma ha tagliato corto: «No, non vogliamo fare cento chilometri per questo. Gli telefonerò e il regalo glielo darò dopo».
Mi sono sentita soffocare dal dolore. «Non puoi lasciare tuo marito neanche per un giorno? Vieni da sola, sei nostra figlia!», ho urlato. «Non posso, scusa», ha risposto, e ha riattaccato. Vittorio, saputo tutto, è impallidito. I suoi occhi erano pieni di sofferenza, ma non ha detto nulla. Io, invece, non ho resistito e ho richiamato Beatrice, riversandole tutto addosso: «Come fai a tradire così tuo padre? Ubbidisci a Lorenzo in tutto—labbra, sopracciglia, dieta, e ora per lui non vieni al suo compleanno! Stai perdendo te stessa!». Ha riattaccato bruscamente, e da allora non ci parliamo più.
Ogni notte è un tormento. Vedo davanti a me la mia bambina, che non esiste più. Beatrice, la mia figlia intelligente e allegra, è diventata l’ombra di suo marito, assecondando ogni suo capriccio. Il suo rifiuto di venire da suo padre non è solo un’offesa, è un tradimento che sta distruggendo la nostra famiglia. Non so come raggiungerla. Come spiegarle che si sta annullando, fondendosi con un uomo che le spegne la volontà? Ho paura che, se non intervengo, la perderò per sempre. Ma se lo faccio, potrebbe allontanarsi ancora di più.
Seduta nel silenzio del nostro appartamento, guardo la foto di Beatrice—quella di prima di Lorenzo. La mia anima è straziata tra rabbia e disperazione. Voglio salvarla, ma non so come. Forse deve capire da sola cosa sta perdendo? O devo lottare per lei, rischiando tutto? Cosa fare quando tua figlia tradisce la famiglia per un marito che le ruba l’identità? Non ho risposte, ma so una cosa: non mi arrenderò, anche se questa battaglia mi spezzerà il cuore.