“Mamma, oggi ti presento la mia ragazza. Volevo che vi conoscesse. Ho sognato questo momento, ma non era mai il momento giusto. Sua figlia ora è dalla nonna, quindi oggi è perfetto,” disse Giacomo a sua madre, Elena, nella loro ampia casa a Firenze.
Elena si bloccò, il cuore stretto dall’ansia. Giacomo aveva solo ventun anni, e già parlava di una donna con un figlio? Non sapeva nulla della sua vita sentimentale, e questa notizia la colpì come un fulmine a ciel sereno.
Elena era rimasta vedova sei anni prima. Suo marito, Vittorio, era morto all’improvviso—a quarantatré anni il suo cuore si era fermato per un trombo. Era pieno di vita, il loro amore sembrava indistruttibile. Vittorio ed Elena erano inseparabili fin da bambini: stessi banchi di scuola, stessi sogni, stesse risate. Alle elementari le tirava le trecce, alle medie le portava lo zaino, e al liceo si erano confessati il loro amore. A diciotto anni si erano sposati, incapaci di immaginare una vita lontani l’uno dall’altra.
Il loro matrimonio era felice. Si sostenevano, studiavano, lavoravano, costruivano una casa accogliente. Quando Giacomo compì tredici anni, cominciarono a sognare un secondo figlio, ma il destino decise altrimenti. La morte di Vittorio spezzò il loro mondo. Giacomo, allora un adolescente di quindici anni, si chiuse in sé stesso. Elena, stringendo i denti, raccolse ogni briciola di forza per sostenerlo. Lavorò, lo cresci, e sembrava avercela fatta—Giacomo era diventato grande, si era iscritto all’università. Elena tirò un sospiro di sollievo, ma troppo presto.
“Mamma, ti presento Fulvia. La mia ragazza,” disse Giacomo aprendo la porta.
Accanto a lui c’era una donna alta, con capelli lunghi e biondi. Elegante, vestita di un abito alla moda e tacchi alti, sorrideva, ma Elena non riuscì a ricambiare. Fulvia era quasi sua coetanea—quindici anni più grande di Giacomo. Elena sentì tutto contrarsi dentro, ma represse le emozioni, salutò educatamente e invitò l’ospite a tavola.
A cena, Fulvia si raccontò. Aveva trentanove anni, affittava un appartamento a Firenze, veniva da un’altra città. Sua figlia, Beatrice, aveva cinque anni e andava all’asilo.
“Certo, immagino sia uno shock,” disse Fulvia, fissando Elena con un sorriso ambiguo. “Sono molto più grande di Giacomo. Ma l’età è solo un numero, no? Quando c’è amore, non conta. Io e Giacomo ci siamo trovati. Tu, come donna, mi capisci, vero?” Sorrise con civetteria, ma negli occhi le brillò una sfida.
Elena annuì, ma dentro divoravano i dubbi. Dopo cena, Fulvia se ne andò, e Giacomo rimase a parlare con la madre:
“Mamma, tu sei la persona più importante per me. Ti prego, cerca di capire. Sì, Fulvia è più grande, ma ci amiamo. Non è una storia passeggera, è seria. E Beatrice, la sua bambina, è adorabile. Mamma… potrebbero vivere qui da noi? Fulvia non ha una casa sua, e qui c’è tanto spazio. Se non vuoi, capisco, non mi offendo.”
Elena lo guardò, il cuore in pezzi. Voleva proteggerlo, metterlo in guardia, ma negli occhi di lui vide una tale speranza che non poté dire di no.
“Restate,” sospirò. “L’importante, figlio mio, è che tu sia felice.”
“Grazie, mamma! Domani si trasferiscono! Lo sapevo che sei la migliore!” Giacomo la abbracciò e corse a chiamare Fulvia.
Elena, rimasta sola, chiamò la sua amica Silvia. Quella ascoltò la storia senza interrompere, poi disse:
“Elena, è strano. L’amore è complicato, lo so, ma pensaci: questa donna ha una figlia senza padre, non ha una casa, e tuo figlio è un ragazzo giovane con una villa grande. Comodo, no? Quasi vent’anni di differenza. Magari ha solo trovato un rifugio. Stai attenta, o rovinerai per sempre il rapporto con tuo figlio.”
Elena rifletté. Decise di agire con prudenza, osservando Fulvia per capirne le intenzioni. L’indomani, Fulvia e Beatrice si trasferirono. La bambina era incantevole: all’inizio timida, ma presto sciolta, mostrava a Elena le sue bambole. Elena sorrise, ma l’ansia rimase.
Quella sera, dopo aver messo Beatrice a letto, gli adulti si sedettero per il caffè. Elena guardava Giacomo abbracciare Fulvia e sentì una fitta di gelosia. Negli occhi di Fulvia leggeva trionfo: “Tuo figlio è mio ora, e non puoi farci nulla.” Elena cercava di scacciare questi pensieri, ma tornavano come ombre nere.
Rimasta sola, si chiese: e se Fulvia amasse davvero Giacomo? Forse sarebbe andato tutto bene? Ma i dubbi la tormentavano. Quella notte sognò Vittorio. Era come ai tempi della gioventù—sorridente, fresco. Le porgeva un mazzo di margherite, i suoi fiori preferiti. Lei allungò le mani, ma lui svanì. Si svegliò in lacrime, erano le tre di notte. Le braccia ancora protese nel vuoto, chiamando il marito.
Poi, l’illuminazione. Non doveva interferire. Giacomo era adulto, doveva scegliere da solo. Se avesse sbagliato, avrebbe dovuto aggiustare gli errori. Elena asciugò le lacrime e si riaddormentò, sussurrando: “Andrà tutto bene. Deve andare.” Ma nel profondo, temeva che quella scelta avrebbe distrutto la loro famiglia.