Oggi la casa è di nuovo in subbuglio. Non per colpa mia o di mio marito, ma per quel buono a nulla di mio genero. Quell’uomo che mia figlia ha scelto come marito si è rivelato pigro e irresponsabile all’inverosimile. Non lavora da più di un anno—lavoricchia ogni tanto, ma per il resto se ne sta a casa. Mia figlia si fa carico della famiglia e cresce due bambini piccoli, mentre è ancora in congedo di maternità. E lui? Lui semplicemente esiste.
Beatrice, ovviamente, non può lavorare a tempo pieno—i gemelli più piccoli richiedono cure costanti. Le ho offerto il mio aiuto. Ma a una condizione. Sì, dura e precisa: non le darò un altro euro finché non divorzierà da quel parassita. Perché aiutare lei significherebbe in qualche modo mantenere anche lui. E io non ho intenzione di pagare per la pigrizia di qualcun altro.
Fin dall’inizio, Daniele non mi è mai piaciuto. Speravo che la cosa si risolvesse da sola, che lei rinsavisse. Ma purtroppo—hanno fatto il matrimonio. Giovinezza, amore, illusioni—le hanno offuscato la ragione. E adesso ci ritroviamo a gestire le conseguenze.
Io e mio marito gli abbiamo dato l’appartamento della nonna. Prima ci vivevano degli affittuari, ed era il nostro unico reddito extra oltre alla pensione. Ma i giovani non avevano i soldi per affittare, e abbiamo fatto loro questo favore. Avevo solo chiesto—fate qualche ritocco, rendetelo più accogliente per i bambini.
E Daniele, anche qui, ha mostrato la sua vera natura:
«Non mi occupo di queste cose. Non sono un manuale, sono un umanista. Devono farlo quelli che lo fanno di mestiere. Bisogna chiamare degli specialisti.»
E con quali soldi, scusa? Non ha guadagnato nemmeno per comprare un cacciavite. Tutto quello che sa fare è filosofeggiare e lamentarsi della sua sfortuna. Lavorare la sera non può, nei weekend «deve riposare». Evidentemente, è abituato a credere che tutto gli sia dovuto.
Quando gli ho detto apertamente che era un fannullone, si è offeso. «Lei non è giusta con me.» E Beatrice? Invece di darmi ragione, ha iniziato a rimproverarmi:
«Per colpa tua abbiamo litigato di nuovo. Perché ti immischi?»
Ho deciso di tirarmi indietro. Ma l’ho avvertita subito: se hai fatto la tua scelta, cavatela da sola. Non venire poi a chiedere aiuto. Ma quando ho scoperto che era incinta del secondo figlio—dei gemelli—mi si è spezzato il cuore. Pensavo che Daniele si sarebbe dato una mossa, ma niente—zero reazione. Abbiamo dovuto fare tutto noi. Abbiamo finito i lavori in casa, cercato le culle e persino accompagnato Beatrice dal medico. Lui? Sempre sul divano, con il portatile.
Beatrice, anche se si sforzava al massimo, era chiaro che stava iniziando a capire con chi aveva a che fare. Insieme, faticosamente, abbiamo sistemato l’appartamento. Tutto con le nostre mani. Lui, ovviamente, alla fine ha comprato qualcosa in saldo, ma non è una scusa. Quando hai una famiglia, devi essere un uomo. E lui? Solo un inquilino nella casa dove gli altri fanno tutto.
Poi abbiamo scoperto come riuscivano a tirare avanti—hanno fatto una carta di credito. Non ci hanno detto niente. Lo nascondevano. E poi—la telefonata:
«Mamma, non ce la facciamo più. Aiutaci…»
Ero furiosa.
«Beatrice! Hai avuto figli con un uomo che non sa nemmeno cambiare una lampadina! Come pensavi di farcela da sola?»
«Sono solo difficoltà temporanee…»
«Quali?! Hai una casa, hai dei genitori che si fanno carico di tutto. E lui non riesce nemmeno a trovare un lavoro—o lo stipendio è troppo basso, o è troppo lontano, o gli orari non vanno bene!»
«Mamma, non capisci… Sta cercando! Non vuole lavorare per due spiccioli!»
«Eppure noi viviamo con quei due spiccioli! Tu, i tuoi figli, lui—tutti a nostre spese!»
Ne ho avuto abbastanza. Non posso più essere la loro mucca da mungere. Ho detto:
«Finché non divorzierai, dimenticati di venire a casa nostra. Non un euro in più. Vuoi vivere con lui? Vivi pure. Ma da sola.»
È scoppiata a piangere.
«Vuoi che i miei figli crescano senza padre?»
E io le ho detto quello che trattenevo da tempo:
«Meglio senza padre che con uno così. Senza l’esempio di un uomo che vive alle spalle degli altri.»
Sono una madre. Ma non voglio più essere una vittima. Voglio vedere mia figlia crescere i suoi figli con un uomo, non con un peso morto. Voglio che si rispetti. E non che chieda aiuto mentre lui si gode il tè e i biscotti. Ho dato tutto quello che potevo. E adesso—basta.