“Mia madre mi insulta perché non la aiuto a prendersi cura di mio fratello malato”: Dopo il liceo, ho fatto le valigie e sono scappata di casa.
Mia madre non ha ritegno e mi manda messaggi pieni di rabbia. Ne ho bloccati tanti, ma ogni volta usa un numero diverso. Le parole cambiano, ma sono sempre cariche di insulti e maledizioni. Mi augura malattie e morte.
Come può una madre scrivere certe cose alla propria figlia? Per lei non è sbagliato. Da dieci anni, per mia madre esiste solo mio fratello Marco, mentre io servivo solo per pulire e badare a lui.
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Io e mio fratello abbiamo padri diversi. Mia madre si è risposata quando avevo dodici anni. Non ricordo mio padre, ma lei non ha mai avuto una parola buona su di lui. Da bambina credevo fosse un uomo cattivo, perché mia madre lo insultava senza motivo. Ora mi trovo in una situazione simile.
Mio patrigno era una persona normale, non litigavamo, ci trattavamo con rispetto e mantenevamo le distanze. Non lo consideravo un padre, ma se gli chiedevo aiuto, ad esempio per i compiti, non mi rifiutava mai.
A tredici anni, mia madre ha avuto Marco. Presto è diventato chiaro che il bambino era malato, e lei con mio patrigno hanno iniziato a consultare medici. All’inizio c’era speranza, ma con il tempo le cose sono peggiorate.
Prima hanno diagnosticato un ritardo mentale, poi una malattia incurabile. Mio patrigno ne ha sofferto tanto, finché un infarto lo ha portato via dopo una settimana in terapia intensiva. La mia vita è diventata un inferno.
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Capisco mia madre. Era dura avere un figlio che urlava, si feriva o si comportava in modo strano. Ma quando le hanno proposto di mandarlo in un centro specializzato, ha rifiutato, dicendo che era la sua croce e l’avrebbe portata.
Non poteva farcela da sola, così metà del peso è ricaduto su di me. Tornavo da scuola, lei andava a lavorare e io restavo con Marco. Era faticoso e a volte ripugnante, perché bambini così non controllano sempre i loro bisogni.
Non ho avuto l’adolescenza normale. Scuola, poi mio fratello, mentre mia madre faceva lavoretti. Quando tornava, mi mettevo a studiare, ma i suoi urli rendevano tutto impossibile.
Tre volte le hanno proposto di ricoverarlo. Ha sempre detto di no, sostenendo di farcela. Ma io non ce la facevo. Finito il liceo, ho preparato le valigie e sono scappata quando mi ha detto che non avrei studiato, perché dovevo occuparmi di lui.
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Ho dormito a casa di un’amica, trovato un lavoro e poi affittato una stanza. Gli studi erano un sogno perduto: non potevo permettermeli, né in presenza né online.
Da quasi dieci anni non vivo più a casa e non parlo con mia madre. Quando la vita mi ha sorriso e avevo qualche soldo in più, ho provato a contattarla. Pensavo di lavorare e mandarle denaro per aiutarla, ma ho ricevuto solo odio.
Mi ha urlato che l’avevo tradita, abbandonata con un figlio malato, senza preoccuparmi di quanto fosse difficile. Voleva che tornassi a casa. Ho rivisto la mia infanzia e mi sono sentita male.
Le ho detto che potevo aiutarla economicamente, ma nient’altro. Ha iniziato a insultarmi e da allora non ci siamo più parlOra vivo la mia vita, lontana da quel passato, ma il peso del suo rancore mi ricorda che a volte l’amore più difficile è quello che dobbiamo a noi stessi.