I parenti si sono trasferiti da noi “temporaneamente”, ma sempre più mi sento come una seconda madre per loro.
Ho sempre creduto che i legami familiari fossero una cosa bellissima. Specialmente quando c’è pace, comprensione e disponibilità ad aiutarsi. Ma tutto funziona finché una delle parti non trasforma la gentilezza in un obbligo e il sostegno in un servizio gratuito.
Con mio marito Vittorio abbiamo una famiglia solida e ben radicata. Siamo insieme da dieci anni, abbiamo cresciuto due figli meravigliosi—Marco e Giulia. Abbiamo appena finito di pagare il mutuo per il nostro trilocale a Bologna, e abbiamo pure ricevuto uno sconto per il pagamento anticipato. La vita, finalmente, sembrava scorrere tranquilla e ordinata. Ma tutto è cambiato quando nella nostra casa sono arrivate due piccole tempeste—i nipoti di mio marito.
Tutto è iniziato in modo innocente. Sua sorella minore, Rosanna, è una donna complicata. Tre matrimoni falliti alle spalle, due figli da uomini diversi e una ricerca infinita del “vero amore”. Dopo l’ultimo divorzio, ha deciso che la felicità fosse un uomo, e i figli… beh, i figli potevano aspettare. Prima li lasciava dalla suocera, ma la nonna è anziana e faticava a gestire due ragazzini iperattivi. Così Rosanna ha puntato gli occhi su di noi.
“Lucia, dai, è solo per sabato! Io e Roberto (il suo nuovo amore) andiamo al ristorante per festeggiare il nostro anniversario. Li riprendo stasera, promesso!”
Non mi sono opposta, allora. I ragazzi vanno d’accordo con i nostri figli, giocano, ridono, tutto sembrava innocuo. Una serata non era un problema. Ma quella “serata” è diventata “fino a domenica”, poi “venerdì li lascio e passo lunedì”, e l’ultima goccia sono state le due settimane in cui Rosanna è volata in Egitto con l’ultimo fidanzato, prendendo un “last minute” ovviamente senza i bambini.
“Ma dai, Lucia, cosa sono due settimane! Dovrai dar loro da mangiare, lavare qualche maglietta, che cambia? Per te sono come figli tuoi!”
No, Rosanna. Non sono come figli miei. Io ho i miei figli, li amo, li cresco, ci metto anima e corpo. Tu invece li porti qui come valigie nel deposito bagagli e pensi che sia normale perché “siamo famiglia”.
Sì, nell’appartamento c’è spazio. Ma fisicamente—siamo in sei. E non semplicemente sei. Sono quattro bambini, ognuno con i suoi capricci, bisogni, desideri. Fanno rumore, litigano, sporcano tutto. Avere mezz’ora di silenzio è quasi un miracolo. E oltre a questo, devo cucinare, lavare, controllare i compiti, fare la spesa, e cercare di non impazzire.
Vittorio ha visto che stavo cedendo. Ho cercato di reggere, di sorridere, di non esplodere. Ma una sera mi sono seduta in cucina e ho pianto silenziosamente dalla stanchezza. Vittorio è venuto, mi ha abbracciato. Abbiamo parlato. Con calma, senza urla. Gli ho detto che non ce la facevo più. Che non ero pronta a fare da madre ai suoi nipoti. Che non volevo trasformare la nostra casa in un punto di passaggio per le avventure amorose di sua sorella.
“Che venga in visita. Con i bambini—benissimo. Giocheranno, passeranno del tempo insieme. Ma stare qui per settimane non è più un’opzione. Io non sono una babysitter, e tu non sei il custode della famiglia. Anche noi abbiamo una vita, la stanchezza, i nostri limiti.”
Lui ha annuito. Ha detto di aver capito. E ha promesso di parlare con Rosanna.
Ora aspetto. Con ansia e speranza. Perché sono certa: sua sorella non sarà contenta. È abituata a ricevere tutto. A pensare che tutti le debbano qualcosa. Che i figli siano una responsabilità condivisa mentre lei costruisce la sua vita sentimentale.
Ma basta. Essere genitori significa esserci, non scaricare gli altri. Non dico che i figli degli altri siano problemi altrui. Ma quando per anni altri si prendono cura dei tuoi bambini, non è più aiuto—è indifferenza.
Sono stanca. Voglio riprendermi la nostra casa. La nostra famiglia. I nostri weekend senza “ospiti temporanei”. Spero che Vittorio mantenga la parola. E che Rosanna capisca, finalmente: se li hai fatti, crescilE anche se so che la tempesta non è ancora passata, respiro profondamente, perché almeno per oggi, la nostra casa è di nuovo solo nostra.