— Mamma, oggi porto a casa la mia ragazza. Voglio che la conosci. Ci ho pensato a lungo, ma non c’era mai il momento giusto. Sua figlia è dalla nonna, quindi oggi è perfetto — così Ettore annunciò alla madre, Elena, nella loro spaziosa casa a Bologna.
Elena si bloccò, il cuore stretto dall’angoscia. Ettore aveva appena vent’anni, e già parlava di una donna con un figlio? Non sapeva nulla della sua vita sentimentale, e quelle parole la colpirono come un fulmine a ciel sereno.
Elena era rimasta vedova sei anni prima. Suo marito, Vittorio, era morto all’improvviso — a quarantatré anni, un trombo gli aveva fermato il cuore. Era pieno di vita, il loro amore sembrava indistruttibile. Vittorio ed Elena erano inseparabili fin dall’infanzia: stessi banchi di scuola, stessi sogni, stesse risate. Alle elementari lui le tirava le trecce, alle medie le portava lo zaino, e al liceo si erano confessati il loro amore. A diciotto anni si erano sposati, incapaci di immaginare una vita lontani l’uno dall’altra.
La loro unione era stata felice. Si sostenevano, studiavano insieme, lavoravano, costruivano una casa accogliente. Quando Ettore compì tredici anni, iniziarono a sognare un secondo figlio, ma il destino decise altrimenti. La morte di Vittorio distrusse il loro mondo. Ettore, allora un ragazzo di quindici anni, si chiuse in se stesso. Elena, serrando i denti, trovò la forza per sostenere il figlio. Lavorava, lo cresceva da sola, e sembrava avercela fatta: Ettore era diventato un uomo, si era iscritto all’università. Elena aveva tirato un sospiro di sollievo, ma si sbagliava.
— Mamma, ti presento Ginevra. La mia ragazza — annunciò Ettore aprendo la porta.
Al suo fianco c’era una donna alta, con lunghi capelli biondi. Elegante, in un abito alla moda e tacchi alti, sorrise, ma Elena non riuscì a ricambiare. Ginevra aveva quasi la sua età — almeno quindici anni più del figlio. Elena sentì tutto contrarsi dentro, ma soffocò l’emozione, salutò educatamente e invitò l’ospite a tavola.
A cena, Ginevra si raccontò. Trentanove anni, un monolocale in affitto a Bologna, trasferita da un’altra città. Sua figlia, Beatrice, aveva cinque anni, andava all’asilo.
— Immagino la tua sorpresa — iniziò Ginevra, guardando Elena con malizia. — Sono molto più vecchia di Ettore. Ma l’età è solo un numero, no? Quando c’è amore, il resto non conta. Io e Ettore ci siamo trovati. Tu, come donna, mi capisci, vero? — Sorrise civettuola, ma nei suoi occhi brillò una sfida.
Elena annuì, ma dentro di sé i dubbi la tormentavano. Dopo cena, Ginevra se ne andò, e Ettore, rimasto solo con la madre, parlò:
— Mamma, tu sei la persona più importante per me. Ti prego, cerca di capire. Sì, Ginevra è più grande, ma ci amiamo. Non è una storia qualunque, è seria. E Beatrice è adorabile. Mamma, potrebbero vivere qui? Lei non ha una casa, e noi abbiamo spazio. Se non vuoi, capirò, non te ne avrò a male.
Elena lo fissò, il cuore in pezzi. Voleva proteggerlo, metterlo in guardia, ma vide nei suoi occhi una speranza così fragile che non riuscì a dirgli di no.
— Restino pur qui — sospirò. — L’importante è che tu sia felice.
— Grazie, mamma! Domani si trasferiscono! Sapevo che saresti stata fantastica! — Ettore la strinse forte e corse a chiamare Ginevra.
Elena, sola, chiamò la sua amica Laura. Quella ascoltò senza interrompere, poi sbottò:
— Elena, è tutto molto strano. L’amore è complicato, ma rifletti: questa donna ha una figlia di padre ignoto, non ha una casa, e tuo figlio è un ragazzo giovane con una villa. Non è comodo? Quasi vent’anni di differenza. Forse cerca solo un approdo. Stai attenta, o rischi di rovinare il rapporto con Ettore per sempre.
Elena ci pensò su. Decise di agire con cautela, osservando Ginevra per capire le sue intenzioni. Il giorno dopo, Ginevra e Beatrice entrarono in casa. La bambina era incantevole: timida all’inizio, ma poi si sciolse, mostrando a Elena le sue bambole. Elena sorrise senza volerlo, ma l’ansia non la mollava.
Quella sera, dopo aver messo Beatrice a letto, gli adulti presero il caffè. Elena guardava Ettore abbracciare Ginevra, sentendo una fitta di gelosia. Negli occhi di Ginevra leggeva un trionfo: «Tuo figlio è mio ora, e non puoi farci nulla». Elena cercava di scacciare quei pensieri, ma tornavano, ombre scure e insistenti.
Rimasta sola, si chiese: e se Ginevra lo amasse davvero? Forse avrebbero una vita felice? Ma i dubbi le rodevano l’anima. Di notte sognò Vittorio. Era come in gioventù — giovane, con un sorriso dolce. Le porgeva un mazzo di margherite, i suoi fiori preferiti. Lei allungò la mano, ma lui svanì. Si svegliò in lacrime, le tre del mattino. Le braccia ancora protese nel vuoto, a chiamare il marito.
E allora capì. Non doveva intromettersi. Ettore era adulto, doveva prendere le sue decisioni. Se avesse sbagliato, sarebbe stato lui a pagarne il prezzo. Elena si asciugò le lacrime e si riaddormentò, sussurrando: «Andrà tutto bene. Deve andare». Ma in fondo al cuore, temeva che quella scelta avrebbe distrutto la loro famiglia.