Allora, il mio attuale marito viene da un’altra città. Tanti anni fa fu mandato qui per il servizio militare obbligatorio. Finito il militare, invece di tornare a casa, decise di stabilirsi qui. In quel periodo si mise con una ragazza che aveva conosciuto durante il servizio.
Non funzionò tra loro e si lasciarono. Lui, che si chiama Antonio, prese un appartamento in affitto e continuò a lavorare. La sua famiglia lo chiamava spesso—aveva la madre, due fratelli e una sorella, tutti più grandi—ma non tornò mai.
Io e Antonio ci siamo conosciuti sette anni fa. Io ho una madre anziana—sono una figlia arrivata tardi—e non avrei mai potuto abbandonarla. Antonio accettò la cosa e si trasferì da noi. Quando chiese di essere registrato all’indirizzo, mia madre rifiutò subito. Così rimase con la residenza nella sua città d’origine.
Oltre a mia madre, ho una figlia del mio primo matrimonio, Mia, che ora ha nove anni.
Dopo un anno insieme, ci sposammo con un semplice matrimonio civile. In quel periodo Antonio aveva problemi di salute e non lavorava. Non avevamo soldi per un matrimonio grande, e poi non lo volevamo neanche.
Mentre stava a casa, Antonio fece dei lavori di ristrutturazione nell’appartamento di mia madre. Io e mamma—lei con la pensione, io con lo stipendio—gli davamo i soldi per i materiali, e lui sistemava tutto con le sue mani: cambiò la carta da parati, le porte interne, le piastrelle in cucina e nel bagno (che è combinato). Abbiamo anche fatto un controsoffitto, ma quello lo fecero degli specialisti.
Mamma e Antonio andavano d’accordo, non avevano motivi per litigare. Lui stava in una stanza, mamma con Mia la sera e nei weekend. Io lavoravo teoricamente con un turno di due giorni sì e due no, ma quasi mai riposavo—facevo più turni possibile per mantenere la famiglia.
Oltre allo stipendio, ho un altro reddito: gli alimenti. Ma quei soldi sono solo per Mia. Una parte va per le spese quotidiane—vestiti, asilo, poi scuola, uniforme, libri e corsi extra. L’altra parte la metto da parte per il suo futuro—per l’università o un piccolo appartamento. L’ex marito non è tirchio, quindi quando Mia sarà maggiorenne ci saranno abbastanza soldi.
Devo dire che Antonio quasi non parlava con Mia. Non ho mai scaricato mia figlia sul mio nuovo marito. E poi ha un padre che passa del tempo con lei. Non ho mai insistito perché si avvicinassero.
E questa è la premessa. Non abbiamo figli insieme—io non ne volevo.
Un mese fa è successa una cosa. Antonio (che da sei mesi aveva trovato lavoro) una sera si preparò per uscire. Gli chiesi dove andava e lui rispose:
“Mia sorella e mio nipote arrivano, devo andarli a prendere.”
Pensai che fossero ospitati da amici o in un hotel. Non avrei mai immaginato che Antonio li avrebbe portati da noi. Invece lo fece.
Dietro di lui entrarono una bionda sui quarant’anni e un ragazzo di diciott’anni che disse:
“Io sono Maria, e questo è Marco, mio figlio.”
Antonio, come se niente fosse, li fece accomodare e tornò in macchina a prendere le valigie.
Feci sedere gli ospiti e offrì loro un caffè, poi chiamai mio marito per parlare.
“Maria è stata lasciata dal marito. Non ha dove stare, l’ho invitata da noi.” Mi presentò il fatto compiuto.
“Perché non mi hai chiesto un parere? È casa di mamma, dovevi parlare anche con lei. E poi, dove dormiranno?”
Per Antonio era semplice. L’appartamento ha tre stanze: una per mamma, una per noi e una per Mia. Io e Mia dovevamo trasferirci nella stanza di mamma. Marco sarebbe andato nella stanza di Mia, e Maria avrebbe dormito con Antonio.
Litigammo. Perché Marco non poteva stare con sua madre nella stessa stanza? Ma Antonio insisteva.
Mamma non era felice degli ospiti. Disse chiaramente che potevano stare massimo un paio di giorni. E poi rimproverò Antonio: “Dovevi chiedere, o qui non comando più io?”
Lui si infuriò: “Io ho trasformato questa topaia in un palazzo! Se continuate così, vi faccio causa per ottenere una quota dell’appartamento!”
Mamma rimase scioccata, le salì la pressione. Cercai di discutere con mio marito, ma lui minacciò di fare danni—strappare le piastrelle e la carta da parati.
Quella notte dormimmo io, mamma e Mia insieme. Marco, nella stanza di mia figlia, Antonio con sua “sorella”, come voleva lui. La situazione era assurda. Anni senza lavorare, e ora si credeva il padrone di casa.
La mattina, mentre Antonio dormiva, cercai Maria sui social. Mi registrai apposta—prima non li usavo. Sapevo il cognome—una volta Antonio aveva accennato che sua sorella aveva lo stesso cognome di alcuni miei parenti lontani.
Trovai la vera sorella di Antonio: una mora di 35 anni, madre di un Marco di 14 anni. La sua pagina era piena di post su quanto amasse il marito e la sua famiglia.
La domanda era: chi era questa donna che mio marito aveva portato in casa? La risposta era ovvia: l’amante.
A quel punto persi le staffe. Il primo impulso fu fare una scenata. Ma mi controllai: mandai Mia a scuola dicendole di aspettare la mia chiamata a casa di un’amica. Poi io e mamma andammo da un avvocato.
L’avvocato ci rassicurò: i lavori di ristrutturazione non davano diritto a una quota della casa. Se fossero stati lavori importanti, sarebbe stato diverso.
Dall’avvocato, andammo in polizia. Ero sicura che Antonio non se ne sarebbe andato volontariamente. E se avessimo provato a cacciarlo, avrebbe fatto danni. Ma la polizia ci disse: “Se fa danni, tornate.”
Mandai mamma a casa, andai in tribunale a chiedere il divorzio, e chiamai alcuni amici maschi. Alcuni si offrirono di aiutarmi a cacciare Antonio—ma solo la sera, dopo il lavoro.
Tornata a casa, tranquillizzai mamma. Non riuscivo a guardare Antonio e quella Maria. Tra l’altro, “Marco” aveva 17 anni, non studiava né lavorava.
Passai il resto della giornata a fare domande scomode a “Maria”. Chiesi della sua infanzia. Guardavo con un certo masochismo mentre si confondevano. Aspettavo la sera.
Quello che successe quella sera non lo dimenticherò mai. Gli amici cacciarono Antonio, io diedi una bella lezione alla sua “sorella”. Con il ragazzo fummo gentili—lo facemmo uscire. Poi buttarono fuori le cose di mio marito.
Prima di andarsene, Antonio ammise la verità. “Maria”, cioè Luisa, era la sua amante. Il marito di lei l’aveva scoperta e cacciata di casa. E il mio ingenuo marito non trovò di meglio che portarcela, spacciandola per sua sorella.
Disse anche che si pentiva, che gli uomini sono tutti così, che “non si può mangiare patate fritte per tutta la vita”.
Io? Sto bene, passerà. Di solito non racconterei questa storia, ma voglio che le tue lettrici sappiano: da qualche parte c’è una donna il cui marito ha portato l’amante a casa della suocera, passandoci la notte mentre la moglie dormiva dietro una porta.
E quella donna non si è arresa. E neanche tu devi farlo. Nessun problema è irrisolvibile. In bocca al lupo.