**Il Segreto della Vecchia Lettera: L’Amore è Più Forte del Passato**
Marco tornò a casa stanco morto. D’estate lavorava in un cantiere edile—non poteva vivere per sempre alle spalle di sua madre. Tra un anno avrebbe finito l’università, trovato un lavoro stabile e sposato la sua amata Eleonora.
«Mamma, che ne dici di andare in campagna questo weekend? Ci riposiamo, io magari vado a pescare», propose sognante, finendo di cenare.
«Stavo per chiedertelo io, Marco», rispose Marina, posandogli una tazza di tè. «Pensavo fossi troppo stanco per la campagna. Forse dovremmo vendere la casa. Se nessuno ci vive, cadrà a pezzi. Dopo la morte di tuo padre, non ci siamo più andati. Se non vi serve, i soldi della vendita basteranno per il matrimonio.»
«I genitori di Eleonora hanno una villetta fuori città», annuì Marco. «Per me va bene. Vendiamola. Partiamo venerdì sera.»
«E portiamo anche Eleonora», aggiunse Marina, sorridendo.
Marco aveva passato ogni estate nella casa di campagna della nonna. Dopo la sua morte, i genitori ci andavano in vacanza, persino coltivavano un piccolo orto. Ma dopo l’incidente che aveva portato via suo padre, la madre aveva abbandonato quella casa.
Venerdì sera, viaggiarono in autobus. Marco guardava dal finestrino, Eleonora dormiva appoggiata alla sua spalla. Il viaggio era breve—quaranta minuti—ma con quel caldo sembrava infinito. Finalmente, l’autobus si fermò ai margini del paese. I passeggeri afferrarono le borse e si precipitarono fuori. Marco scese, respirando l’aria calda.
«Mio Dio, hai la camicia tutta sudata, poverino», si commiserò Eleonora.
«Non fa niente», sorrise lui. «Andiamo a lasciare le cose e poi corriamo al fiume a rinfrescarci.»
Camminarono per il paese, ignorando gli sguardi curiosi dei locali. Le donne li salutavano, osservandoli, ma senza chiedere dove andassero—in paese non era educato farlo. Marco portava le borse con il cibo per il weekend, sentendosi leggero dopo l’afa dell’autobus.
Il cortile della vecchia casa era invaso da erbacce e ortiche. «Attenti a dove mettete i piedi», avvisò Marina. Eleonora strillò, stringendosi a Marco. La serratura arrugginita cedette facilmente. Entrarono tutti e tre nella fresca abitazione e si fermarono, colpiti.
«Sembra che non me ne sia mai andata», sospirò Marina, presa dalla nostalgia.
Marco riconobbe ogni dettaglio: le foto sbiadite alle pareti, le immagini ritagliate da lui da bambino sulle riviste, le tendine corte. Sul letto di ferro c’erano cuscini sotto coperte fatte a mano. Al centro della stanza, un tavolo coperto da una tovaglia di plastica blu, consumata.
«È accogliente», disse Eleonora. «Non ti dispiace venderla?»
«Io sistemo le borse», si incaricò Marina. «Marco, porta della legna, è nel cortile. Eleonora, intanto dai un’occhiata in giro.»
La casa riprese vita. La legna scoppiettava nel caminetto, sul tavolo apparvero pasta, tè, zucchero e biscotti. Il vecchio fornello a spirale funzionava ancora. Marco portò l’acqua dal pozzo e Marina mise su il bollitore. Quando il caldo divenne insopportabile, aprirono porte e finestre. Marco ed Eleonora andarono al fiume a nuotare.
Di notte non riuscirono a dormire—la casa scricchiolava, come a lamentarsi della solitudine. La mattina dopo, Marina preparò la colazione, poi mandò i giovani in soffitta a sistemare le cianfrusaglie, mentre lei svuotava gli armadi.
«Che schifo, quanta polvere!» Eleonora si strinse a Marco sotto il soffitto basso. Su una corda pendeva del bucato, dimenticato chissà da chi. C’era tanto da buttare, nulla di interessante. Gettarono giù una pila di vecchie riviste, sollevando nuvole di polvere. Eleonora notò un foglio caduto.
«Marco, vieni qui!» lo chiamò.
«Cosa c’è?» Lui sbirciò oltre la sua spalla. «Una lettera?»
«Ascolta», disse Eleonora, e cominciò a leggere.
«Caro Paolo, che succede? Avevi promesso di tornare, di parlare con i tuoi genitori e di venire a prendermi. È passato un mese e non ho tue notizie. Sono distrutta. Volevo dirtelo di persona, ma forse questo ti farà affrettare: aspetto un bambino. Se mia madre fosse viva, glielo avrei detto, lei mi avrebbe sostenuta. Ma mia zia… Non credo sarà felice quando vedrà il mio ventre. Ti prego, torna presto…»
La ragazza parlava d’amore, di nostalgia e attesa. In fondo, c’era il suo nome—Ludovica.
«E quindi?» Marco scrollò le spalle. «È solo una lettera.»
«Non capisci», sospirò Eleonora. «Non è una lettera qualunque. Tu sei Marco Paolo Bianchi, vero?»
«Sì», annuì lui, senza cogliere il collegamento.
«E la lettera è indirizzata a Paolo. Ci arrivi?» Eleonora si innervosì.
«E allora? Forse mia madre sa qualcosa», rifletté Marco. «Vado a chiederle.»
«Aspetta!» lo fermò lei. «La lettera è firmata Ludovica, non tua madre. Perché l’hanno nascosta in una rivista in soffitta? Perché conservarla?»
«Davvero, sei un’investigatrice», sorrise ironico Marco. «Che facciamo? Come scopriamo chi l’ha scritta?»
«Peccato che la nonna non ci sia più», disse Eleonora. «Lei avrebbe saputo. C’è qualcuno in paese della sua età?»
«Non lo so. Andiamo a chiedere. Mamma!» gridò, aprendo la porta di casa.
«Cosa?» rispose Marina, starnutendo per la polvere.
Sul letto c’erano pile di biancheria. «C’è ancora qualcuno dei vecchi del paese?» chiese Marco.
«Credo che la nonna Pia sia ancora viva», rispose Marina, sospettosa. «Ma perché?»
«Voglio sapere della nostra famiglia. Dove abita?» Marco finse curiosità.
«L’ultima casa in fondo al paese. Era una parente di tua nonna. Dove state andando?» gridò Marina.
«Al fiume!» rispose Marco, trascinando via Eleonora.
Raggiunsero una casa storta, sommersa dall’erba. «Eccola, me la ricordo!» si illuminò Marco.
«Sembra abbandonata», osservò Eleonora, incerta.
Mentre esitavano, la porta si aprì e apparve una vecchietta con un fazzoletto bianco. «Cercate me?» chiese.
«Nonna Pia?» Marco si avvicinò. «Sono Marco Bianchi, figlio di Paolo e Marina Bianchi.»
La donna strizzò gli occhi, cercando di ricordare. «Entrate, ho appena fatto il tè.»
Nella piccola casa regnava l’ordine. «Pensavate fosse piena di ragnatele?» sorrise Pia. «Finché ho forza, tengo tutto pulito. Allora, ditemi perché siete qui.»
Eleonora mostrò il foglio. «L’abbiamo trovato in soffitta.» Lesse la lettera ad alta voce. Marco sentiva un groppo in gola, come se quella storia riguardasse la sua famiglia.
La nonna Pia sMarco ed Eleonora uscirono dalla casa di nonna Pia con il cuore più leggero, decisi a proteggere il loro amore più di qualsiasi segreto del passato.