**Il prezzo di un nascondiglio: come Vito rischiò di perdere la moglie**
Rita uscì in cortile per stendere il bucato. Il sole splendeva come solo in estate sa fare, e la biancheria si asciugava all’istante. Colta da un’abitudine, lanciò un’occhiata oltre il muretto, nel cortile dei vicini. Lì, Vito, il marito della coppia accanto, si agitava da un angolo all’altro, cercando qualcosa con aria nervosa. Lo vide scrutare sotto la veranda, frugare nel capanno, persino rovistare sotto la panchina di legno.
«Vito, che hai perso? I giorni della settimana?» scherzò Rita, sorridendo.
Ma lui non si voltò nemmeno. Fece un gesto vago con la mano e sparì dentro casa. Rita scrollò le spalle e si accingeva a rientrare, quando la porta si aprì di colpo e irruppe Teresa, la moglie di Vito, con gli occhi gonfi di pianto.
«The, cosa è successo?!» esclamò Rita, allarmata.
«Come ha potuto?» singhiozzò la vicina. «Come ha potuto pensare una cosa del genere?»
Rita le accarezzò la spalla, confusa. Tra quei due era sempre stata un’idillio: niente litigi, niente rimproveri, solo aiuole fiorite e il profumo di dolci fatti in casa che usciva dalla finestra.
Vito e Teresa vivevano in una casa colonica alle porte di Verona. Un posto perfetto, curato nei dettagli: fiori d’estate, vialetti puliti d’inverno. La figlia era sposata, il figlio Marco stava finendo il liceo. Lui, ingegnere; lei, sarta in una piccola fabbrica locale. Con i vicini, Rita e Andrea, avevano condiviso anni di amicizia, pranzi festivi, aiuti reciproci.
Ma Vito aveva una strana abitudine: amava nascondere soldi. Li infilava ovunque—nel capanno, sotto le piante, persino sotto le assi della veranda. Non per segretezza, ma per una strana tranquillità. Poi, puntualmente, dimenticava dove li aveva messi e cominciava a cercarli.
Teresa lo sapeva. Da giovane ci aveva litigato, poi aveva lasciato perdere—tanto non lo cambiava. Mai, però, aveva toccato quei soldi, nemmeno quando li trovava per caso. Ventisei anni di matrimonio le avevano insegnato la pazienza.
Quella mattina, Rita lo vide di nuovo correre come un matto per il cortile. «Hai perso un altro tesoretto, scemo?» rise.
Mezz’ora dopo, Teresa piombò da lei, lacrime a fiumi. Rita le versò un tè, le offrì dei biscotti.
«Lo immagini?» sussurrò Teresa, tremante. «Mi ha accusata di avergli rubato i soldi! Ha detto: “Li hai trovati e li hai presi, e ora stai zitta!” Lui, Vito! Quello che mi chiamava “la mia santa”. E ora sono una ladra?! Io non li ho mai toccati, quei soldi, nemmeno quando li trovavo!»
Rita trattenne un sospiro. Mai avrebbe immaginato una cosa del genere. Teresa era dolce, premurosa, una donna buona. Umiliarla era come sputare su un’icona sacra.
«Tesò, non pensarci. Li troverà, quel denaro, e verrà a chiederti scusa in ginocchio.»
«Ma io non voglio! Fra una settimana vado in vacanza dalla mamma, in campagna. E non torno! Che resti con i suoi soldi!»
Intanto, Vito percorreva il paese, cercando non solo i suoi risparmi, ma anche la moglie. Entrò nel bar dove lavorava Sonia, amica di Teresa.
«Sò, hai visto Tere?»
«No, non è passata. Hai perso la padrona di casa? Tornerà, tranquillo. Mica è una che abbandona.»
Sulla strada di casa incrociò il figlio, Marco, con la sua ragazza, Elena. Lei stringeva un magnifico mazzo di rose rosse.
«Elè, è il tuo compleanno?» chiese Vito, ricordando che il figlio gli aveva chiesto soldi per un regalo.
«Sì, diciannove! Stasera usciamo con gli amici» rispose lei, raggiante.
Vito sorrise, ma dentro sentì un groppo. Lui non gli aveva dato un soldo—ne era certo. Da dove venivano quei fiori?
Chiamò Marco:
«Dove hai preso i soldi per il regalo?»
«Papà, ieri ho trovato un pacco sotto la cassetta in veranda. Cercavo lo zaino, e c’era una busta. Ho capito che era la tua “riserva”. Volevo dirtelo dopo…»
Vito tacque. Stringeva il telefono per la vergogna e il sollievo.
«Va bene, figlio… Tratta bene Elena.»
Adesso doveva trovare Teresa. E implorare il suo perdono.
Bussò dai vicini. Andrea stava aggiustando il cancello e, vedendolo, rise:
«Che casino hai combinato, compare. Teresa è qui, Rita la sta consolando. Dire a tua moglie che è una ladra… Per fortuna non ha ancora fatto le valigie.»
«Lo so…» borbottò Vito. «Vado a farmi perdonare. Ah, i soldi li ha presi Marco, per i fiori alla ragazza.»
«Bravo il ragazzo!» gridò Rita dal portico. «Ora pensa a come rimediare con Teresa!»
Vito rifletté un attimo, corse a casa, raccolse tutti i suoi “tesoretti” segreti, salì in macchina e sparì. Tornò un’ora dopo con una piccola borsa nera.
Si avvicinò a Teresa:
«Perdonami, sono un idiota. Non so come abbia potuto pensarlo. Torna a casa, ti prego.»
Lei lo guardò di traverso, ma ormai il suo cuore si era ammorbidito.
«Non ci vengo…» disse, ostinata, ma senza più lacrime.
«Ti ho portato una cosa. Ti ricordi quella collana con il ciondolo che avevi visto in gioielleria? L’avevo notata.»
Le porse un astuccio. Teresa lo aprì con mano tremante—una sottile catenina d’oro, con un ciondolo a forma del suo segno zodiacale.
«Oh, Vito…» sussurrò. E, senza resistere, se la infilò al collo.
«Ecco, così va meglio!» esclamò Rita battendo le mani. «Con regali così, si perdona qualsiasi nascondiglio!»
Risero a lungo. Rita apparecchiò in giardino, e la storia del “tesoro perduto” divenne una leggenda nei raduni tra vicini.
E Vito? Da allora ha smesso di nascondere i soldi. Ha paura di perdere di nuovo Teresa. E senza di lei, cosa gli resterebbe? Lei è la sua casa.