Il ritorno era tardivo: Anastasia aveva già deciso tutto.
Andrea avvolgeva malinconicamente gli spaghetti intorno alla forchetta. Anastasia lo osservava, cercando di nascondere l’ansia, ma alla fine non resistette:
— Non ti piace, Andrea?
Lui aggrottò le sopracciglia e continuò a mangiare in silenzio.
— Ho seguito la ricetta alla lettera…
— Va bene, — borbottò, senza guardarla.
— Allora qual è il problema? Cosa è successo?
Andrea gettò bruscamente la forchetta, sospirò rumorosamente e iniziò a camminare avanti e indietro per la cucina.
— Ne ho abbastanza! — esplose. — La vita è diventata una palude! Lavoro, casa, tu in vestaglia, pasta, il bambino. Non è una vita, è una condanna!
Anastasia si bloccò. Le parole del marito bruciavano più di uno schiaffo. Lui continuò:
— Guardati un po’! Eri bellissima e ora… — si fermò, cercando le parole. — Una casalinga, e pure stanca. La moglie di Marco è un fuoco: palestra, lavori extra, si tiene in forma e ha pure tempo per sé!
— Hanno la nonna che aiuta, tu invece dormi fino a tardi nei weekend. Io non ho tempo, — provò a spiegare Anastasia con voce sommessa.
— Ecco, sempre scuse! La verità è che ti sei accomodata e hai smesso di migliorarti. Ho bisogno di spazio! Di respirare! Me ne vado. Da solo. Non so per quanto. Forse per sempre.
— E Luca?
— Pagherò quello che devo. E verrò a trovarlo. Non ti lascerò sola.
Andrea si alzò. Anastasia, come risvegliandosi, gli si parò davanti:
— E il mio spazio? Io non sono una persona? Solo tu puoi fuggire dalle responsabilità?!
Lui le si avvicinò, la voce carica di fastidio:
— Tu sei una madre. Punto. Stai con tuo figlio.
Con queste parole uscì, lasciando dietro di sé un silenzio pesante. Anastasia rimase in cucina, inondata di lacrime. La mente le ronzava: come andare avanti? Sì, Andrea era freddo, ma almeno c’era. Ora tutto—supporto, stabilità—crollava.
Se n’era andato senza salutare nemmeno il bambino. Era chiaro: diretto al suo appartamento da scapolo.
La prima notte, Anastasia non chiuse occhio, ma al mattino, stremata, decise: non si sarebbe umiliata supplicandolo di tornare. Ce l’avrebbe fatta da sola.
E ci riuscì. Inspiegabilmente, tutto divenne più leggero. Niente più da pulire dietro a un uomo, da assecondare capricci, da stirare montagne di vestiti. I soldi arrivavano da Andrea—risparmiava, ma bastavano.
Il dolore era solo morale. Soprattutto quando sui social vide Andrea divertirsi con un’altra donna, sorridendo alla telecamera. Un’amica cercò di sostenerla: “Non merita te”. Poi arrivò sua madre—presa apposta una settimana di ferie. La aiutava senza giudicare, ma a volte serrava i pugli al ricordo del genero.
Con la mamma, Anastasia ritornò a vivere. Andò dal parrucchiere, rinnovò il guardaroba. Tornò persino a sorridere. I regali della madre le ricordavano: meritava felicità.
Andrea, come promesso, non fece visita a Luca. Solo foto che mostravano quanto fosse felice lontano dalla famiglia. Anastasia sperava che rinsavisse, ma giorno dopo giorno capì: non era un uomo, ma un codardo che fuggiva dalle responsabilità.
Dopo tre mesi, bussarono alla porta. Andrea. Con le valigie. Trionfante.
— Ciao, amore mia! Sono tornato. Cosa c’è per cena?
Ma Anastasia gli sbarrò il passo:
— Qui non vivi più.
— Come sarebbe? Io sono tuo marito!
— Non lo sei più. Ho chiesto il divorzio. Aspetta la notifica. Non hai mai visto tuo figlio, come promesso. Le tue cose sono già pronte.
Andrea andò su tutte le furie:
— Ho il diritto di vedere mio figlio!
— Certo. Il tribunale stabilirà gli incontri. Gli racconterò come ti sei dimenticato di lui per mesi. E mostrerò le tue foto delle feste.
Alla fine vide Luca. Il bambino lo fissava, diffidente. Niente gioia, niente entusiasmo.
Andrea sperava che sua moglie volesse solo punirlo. Ma Anastasia era irremovibile. Il sostegno di sua madre, l’amore per Luca, la consapevolezza del proprio valore—l’avevano resa più forte.
Ora lei e Luca avevano una nuova vita. E Andrea? Rimasto con le pentole da lavare e le camicie da stirare. Bel riposo, davvero.