**Incontro con i Parenti**
Stefano si trasferì temporaneamente nell’appartamento della madre, Caterina, durante la sua malattia. Lui e sua moglie vivevano alla periferia di Milano in una casa a due piani. Avevano cresciuto una figlia e un figlio, entrambi ormai cinquantenni, con due nipoti.
Stefano non si lamentava della vita. I suoi genitori erano buoni, ed essendo l’unico figlio, lo avevano amato e cresciuto con affetto. Con sua moglie, Fiorella, era fortunato: una donna calma e amorevole. Il figlio, sposato, abitava ancora con loro insieme alla moglie e alla nipotina. C’era spazio per tutti.
«Fiore, costruiremo una casa grande, sperando che Sandro rimanga con noi anche dopo il matrimonio», diceva a sua moglie quando iniziarono i lavori. «La bambina, invece, volerà via dal nido, le ragazze sono così».
Costruì una grande casa a due piani con una cantina. Nel giardino cresceva di tutto. Fiorella era una brava massaia e amava lavorare la terra, fertile e generosa. Adorava i fiori, e d’estate il cortile fiorito profumava dolcemente.
Le cose andarono come previsto. La figlia si laureò, si sposò, e partì con il marito per la sua città natale. Sandro restò con i genitori.
Caterina, la madre di Stefano, era malata. Dopo la morte del marito, non si era più ripresa, indebolendosi giorno dopo giorno, finché un pomeriggio disse al figlio:
«Stefanino, dovrai venire a stare con me. Sento che non mi resta molto, tuo padre mi aspetta dall’altra parte. Non riesco neanche ad alzarmi, guarda in che stato sono». Le lacrime le rigavano il viso.
«Mamma, non piangere. Certo che non ti lascerò sola qui. Vedo che fai fatica persino a tenere una tazza di tè». Così Stefano lasciò tutto e si trasferì da lei.
Caterina aveva ottantasette anni e, sentendo avvicinarsi la fine, chiamò il figlio. Lui si sedette accanto al letto. Stefano era un figlio esemplare: le portava le medicine, anche se non servivano a molto, chiamava il dottore, la nutriva con pazienza.
«Stefanino, sento che presto mi accompagnerai all’ultimo viaggio», sussurrò Caterina, affannata. «Figlio mio, voglio svelarti un segreto di famiglia che io e tuo padre abbiamo custodito tutta la vita. Avevamo deciso che chi di noi due sarebbe rimasto fino alla fine, te lo avrebbe detto».
Si asciugò il sudore dalla fronte con mani tremanti. Tacque, riprendendo fiato, poi riprese:
«Per te sarà una sorpresa, ma non adirarti con noi. Non posso portarmi questo segreto nella tomba. Ecco, come dirtelo… Stefanino, tu… non sei nostro figlio naturale».
Vedendo lo sguardo sconvolto di Stefano, continuò:
«Ma sei nostro figlio, più che naturale. Ti abbiamo sempre amato, lo sai. Per te abbiamo fatto tutto. Eri il nostro tesoro. Ti abbiamo studiato, aiutato a costruire la casa, a sposarti. Sei il nostro figlio più amato, questo è certo. Però…».
Nell’appartamento regnava un silenzio pesante. Stefano era senza parole, Caterina esausta per lo sforzo.
«Mamma, come è possibile?», chiese lui, ma lei gli fece segno di aspettare.
Raccolse le forze e riprese:
«Ti abbiamo preso da un paesino dove tuo padre era nato. Dopo il matrimonio, non riuscivamo ad avere figli, e i medici non ci davano speranze. Vicino alla casa dei nonni paterni c’era una famiglia numerosa, con quattro bambini. Tu eri il più piccolo, gracile e malaticcio. Vivevano nella miseria. Tuo padre parlò con loro e ti portò via. Promise che ti avremmo cresciuto con amore».
Caterina e il marito si stupirono quando i vicini accettarono subito.
«Prendetelo, una bocca in meno. Tanto non vivrà a lungo», disse la madre naturale.
Lo presero così, e lui divenne loro figlio. All’epoca, cambiare i documenti era facile. Parlarono con il sindaco e tutto fu sistemato. Poi si trasferirono in città, dove nessuno li conosceva.
«I nonni paterni sono morti da tempo, ma i tuoi fratelli e sorella forse sono ancora là. Potresti ritrovarli. Sappiamo di aver sbagliato a separarti da loro, ma forse ti abbiamo salvato. Eri così fragile… ti abbiamo curato, guarda che uomo sei diventato. Perdonaci, Stefanino».
Le lacrime le scendevano lungo le guance, e Stefano le asciugò.
«Non piangere, mamma. Tu sei la mia unica madre. Vi sono grato, tu e papà. Non vorrei che la mia vita fosse stata diversa. Forse è stato meglio così».
Stefano rimase turbato. Ci pensò tutta la sera, senza riuscire a dormire.
«Come posso non essere figlio loro? Non esistono persone più care al mondo per me. Ma ora tutto questo… non me l’aspettavo. Comunque sia, i miei veri genitori siete voi».
Due giorni dopo, Caterina morì serenamente nel sonno. Stefano e Fiorella la seppellirono accanto al padre. Quando lui rivelò il segreto a Fiorella, lei non si stupì.
«Succede, Stefano. Ringrazia i tuoi genitori per averti cresciuto così bene. Andiamo avanti».
Ma quella notizia non gli dava pace.
«Da qualche parte, ho dei parenti. Mi somigliano? Si ricordano di me? Forse mi rimpiangono… siamo dello stesso sangue».
La mattina dopo, a colazione, disse:
«Fiore, forse dovrei andare a cercarli. Il paesino lo so, mamma me l’ha detto… non riesco a smettere di pensarci».
«Se vuoi, vai. Altrimenti, ti tormenterai sempre».
Partì. Il paesino era piccolo, una settantina di case, alcune vuote, altre ben tenute. Chiedendo in giro, trovò la sua vecchia casa.
Era una casetta modesta, con due finestre. Con il cuore in gola, spinse il cancello e entrò nel cortile. Niente cani. Salì i gradini e bussò. Nessuno rispose.
Aprì la porta e chiamò:
«Salve?».
Una barba incolta apparve da una stanza.
«Chi cerchi?», chiese un uomo con voce roca.
«Cerco mio fratello, Matteo Rossi».
«Sono io, Matteo. E tu che fratello saresti?», lo scrutò perplesso.
Stefano spiegò in breve la sua storia.
«Ah, Stefanino… ero piccolo, non ti ricordo. La mamma ne parlava a volte. Siediti». Si accomodò su uno sgabello.
«Ieri ho portato legna ai vicini, mi han fatto bere… oggi ho il mal di testa. Hai qualche soldo per un bicchierino? Il negozio è qui vicino».
Stefano gli diede venti euro. Matteo tornò subito, allegro. Spostò piatti sporchi e offrì da bere.
«No, grazie. Io non bevo».
«Come vuoi». Svuotò il bicchiere, rinfrancato. «Non ti ricordo proprio. Sei nato dopo di me, ti hanno portato via che non camminavi nemmeno. Noi vivevamo la nostra vita, tu eri lontano… ti abbiamo dimenticato».
Beveva a piccoli sorsi, la bottiglia quasi finita.
«Il fratello maggiore, Paolo, è morto. Si è bruciato nella stufa, per colpa di questo», indicò la bottiglia. «Che peccato… e i genitori son morti da un pezzo».
Rifinito l’alcool, Matteo si illuminò:”Stefano tornò a casa, chiudendo per sempre quel capitolo della sua vita, serbando nel cuore solo l’amore dei genitori che lo avevano scelto e cresciuto con tutto il loro affetto.”