Sapete cosa vuol dire vivere in un appartamento in affitto per anni, senza sapere quando vi diranno di andarvene? Io e mio marito, Matteo, affittiamo casa da sette anni. In tutto questo tempo, abbiamo scoperto che i proprietari possono dirti in qualsiasi momento: “Ci serve l’appartamento”, e ti ritrovi a fare le valigie una volta di più. Una volta è perché i loro figli hanno cambiato idea sull’università, un’altra perché i vicini sono diventati insopportabili, o perché hanno deciso di aumentare l’affitto senza ragione. Intanto, non possiamo nemmeno pensare di avere un figlio—vivere così rende impossibile costruire una famiglia.
Vivere con i genitori—miei o suoi—non sarebbe un problema, ma le loro case sono piccole e non possono aiutarci. Io e Matteo ci siamo laureati, sposati all’ultimo anno, e sognavamo di essere genitori giovani e presenti quando sarebbero arrivati i bambini. Ora, però, non sono più sicura di volerlo. E se nostro figlio crescesse e diventasse uno straniero per noi, come ci sembrano già i giovani con le loro strane idee?
Lavoriamo entrambi, risparmiamo, viviamo con poco. Niente cene al ristorante, niente vacanze. Tutto per un solo obiettivo: comprare casa. Ma per quanto ci impegniamo, i soldi non bastano mai. E come se non bastasse, il padre di Matteo ha iniziato ad avere seri problemi di cuore. Non è vecchio, ma la salute lo tradisce, e mio marito ora lo aiuta economicamente. Certo, questo pesa sul nostro bilancio, ma è famiglia—cosa possiamo fare?
Poi, un giorno, mia madre, Giovanna Rossi, mi ha detto di aver ricevuto una somma importante—un’eredità da una zia. Vuole aiutarci: aggiungere ai nostri risparmi per comprare finalmente un bilocale, anche piccolo. La gioia è stata enorme! Abbiamo iniziato a cercare un’agenzia immobiliare, poi abbiamo deciso di guardare da soli.
All’inizio c’erano offerte interessanti, ma quando cercavamo di contrattare, ci mandavano via. Poi è peggiorato: o trovavamo un buco senza finestre, o una stanzetta che i proprietari chiamavano “nido accogliente”. Ma non ci siamo arresi—perdevamo tempo, energie, anche il sonno. Tutto per il sogno di una casa nostra.
Poi Matteo è andato dai suoi genitori. Tornato, era silenzioso, assorto. Quella sera, mi si è seduto di fronte e ha detto di voler parlare seriamente. Suo padre è in gravi condizioni. Potrebbe servire un’operazione. Le possibilità sono poche, ma ci sono. E Matteo ha detto che sarebbe giusto usare i soldi che mia madre vuole darci per curare suo padre. Ha detto: “La vita è più importante di una casa. Possiamo ancora risparmiare. Ma mio padre… potrebbe non avere più tempo”.
Parlava con passione, dolore, sincerità. Io sono rimasta in silenzio. Poi ho provato a spiegare: quei soldi non sono nostri. Mia madre non ce li ha ancora dati. E poi—voleva aiutare noi, non i suoi genitori. Sì, la malattia di suo padre è terribile. Ma come posso prendere dei soldi che non sono miei e usarli per altro?
Dopo quella discussione, Matteo mi ha guardato come se fossi un’estranea. Ha detto che sono egoista. Che se al posto di suo padre ci fosse il mio, non esiterei un secondo. Continuiamo a parlare, ma sempre più freddamente, come coinquilini. E ora non sono più sicura che ci serva una casa, se poi vivremo come estranei.
Quando mia madre ha saputo cosa voleva fare Matteo, si è rifiutata di anticipare i soldi. Ha detto che li avrebbe dati solo il giorno della firma—quando sarebbe stato chiaro che stavamo comprando casa.
La capisco. Sono i suoi soldi. Voleva aiutare noi, non i suoceri. Ma dentro di me è comunque difficile. Perché non voglio perdere mio marito. Volevo solo una casa. Un nido per noi. E invece ho trovato diffidenza, rancore e freddezza.
La gente intorno a noi è divisa. Gli amici di Matteo stanno dalla sua parte. I miei dalla mia. Io, invece, vorrei solo vivere in pace, amare ed essere amata. Ma sembra che sia più difficile che mettere da parte i soldi per un mutuo.
Secondo voi, chi ha ragione?