Oggi ho visto una cosa che mi ha fatto riflettere. La mia amica Elisabetta stava pelando un sacco di patate e riempiendo barattoli di vetro.
“Perché prepari tutte queste patate e le metti nei barattoli? E perché hai fatto una pentola intera di minestra se vivi da sola?” le ho chiesto curiosa.
“È per mio figlio,” ha risposto sospirando. “Mi fa pena. Sua moglie, la povera Carlotta, non sa nemmeno preparare un tè decente, figuriamoci cucinare. Sempre cibo pronto, surgelato, troppo salato… E lui non è fatto di acciaio! Lo stomaco si rovina. Così ho pensato: insalata fresca, minestra fatta in casa, patate già pronte. Almeno quando torna dal lavoro apre il barattolo e in due minuti ha un piatto caldo. O butta tutto in padella e fa una bella cenetta.”
Adesso vi racconto la mia versione. Forse capirete meglio.
Io non sono il tipo di suocera che si intromette in tutto. Mio figlio Matteo ha scelto sua moglie, una ragazza educata, ma… incapace ai fornelli. E, soprattutto, non vuole imparare. La sua filosofia? “Lavoriamo entrambi, quindi dividiamo tutto, anche la cucina.” Giusto in teoria, ma poi? Pasta istantanea, cotolette surgelate, salse pronte.
Corrono sempre, mangiano in fretta, tutto di corsa. Ma dove devono andare? Su Instagram? Su TikTok? Non hanno nemmeno figli! Perché non farsi una cenetta tranquilli? Prendersi cura l’uno dell’altra?
E come faccio a saperlo se non mi immischio? Semplice: Matteo viene da me sempre più spesso. “Mamma, hai qualcosa da mangiare?” mi chiede. All’inizio credevo fosse solo goloso della mia minestra, ma poi gliel’ho chiesto chiaro: “Ma a casa tua mangiate davvero?”
E lui mi ha detto la verità. Sì, cucinano… qualche volta. Ma per lo più ordinano. Caro, insapore e poco sano. Sono stata da loro un paio di volte: tutto buono, ben presentato… ma poi ho scoperto che era tutto consegnato a domicilio. Scaldano e servono. Ecco la cena.
Mi è venuto da piangere. Mio figlio non è un principe, ma un uomo che lavora dieci ore al giorno e torna a casa a mangiare un panino con la mortadella. E lei? Se avranno un figlio, lo nutriranno con patatine e panini da asporto?
No, non voglio impormi. Non andrò a insegnarle a cucinare—è tardi. Se sua madre non l’ha fatto, figuriamoci io. Rovinerei solo i rapporti.
Così ho trovato un’altra soluzione. Pelare patate, fare la minestra, riempire barattoli. Matteo li porta a casa e mangia decentemente. Io ho tempo dopo il lavoro, cosa devo fare? Guardare la TV? Meglio cucinare. Non è un sacrificio, è solo amore. Amore di madre.
Forse mi direte che dovrebbe cavarsela da solo. Ma quando lo vedo sulla porta, affamato e stanco, il mio cuore non regge. Sono pur sempre sua madre. E non capisco queste donne moderne. Cucinare non è umiliante, non è una schiavitù. È affetto. Semplice, quotidiano, concreto.
Forse sto invecchiando. Forse questo mondo, dove il delivery è più vicino della pentola, è troppo veloce per me.