Ricordo ancora quando mia suocera decise di imporre le sue regole nella MIA casa. Le rammentai chi fosse la padrona tra quelle mura.
Accadde che dovetti accogliere mia suocera nel mio appartamento. Non perché lo desiderassi, ma per mio marito, un uomo meraviglioso, che mi supplicò di aiutarla—lei si trovava in difficoltà. Accettai, stringendo i denti, sperando di mantenere la pace in famiglia. Ma sembrava che sua madre lo avesse presto dimenticato.
Cominciò a comportarsi come se la casa fosse sua, imponendo le sue abitudini. Le avevo già chiarito che l’appartamento era mio e che non avrei tollerato intromissioni. I nostri rapporti non erano mai stati cordiali. A lei non piaceva che non seguissi i suoi ordini, e io detestavo il suo modo di controllare e insegnare come vivere.
Si lamentò subito con mio marito, ma lui, uomo ragionevole, ignorò i suoi pettegolezzi. Sua madre non digeriva l’idea che la casa fosse mia. La irritava non poter imporre la sua volontà come era abituata.
Aveva una figlia minore, Bianca, quattro anni più giovane di me. Si era sposata un anno prima, già incinta, e aveva vissuto con i suoceri. Ma non durò a lungo: dopo il parto, scappò dalla madre, piangendo. Mia suocera urlava:
“Hanno tormentato la mia piccola! Che suocera le è capitata—una vipera, non una donna! Fa di tutto per umiliarla e offenderla!”
Stavo per ridere. Quella “terribile” suocera era il suo esatto riflesso. Puro karma—come si suol dire.
Bianca non divorziò, e il marito continuò a sostenerla economicamente. Dopo un mese, tornò da lei—nella minuscola casa di mia suocera. Stretti come sardine, lei dormiva in cucina. Con il genero non andava d’accordo, e Bianca, ironia della sorte, difendeva il marito:
“Mamma, non osare rovinare la mia famiglia!”
Le dissi chiaramente:
“Perché non li spingi a prendere un affitto?”
“Con cosa? Bianca è in maternità, suo marito guadagna due soldi. Cosa potrebbero permettersi?”
“È un loro problema. E a noi non riguarda.”
Ma cominciò a venire da noi sempre più spesso. Prima si lamentava della sorte, poi del mal di schiena per il divano in cucina, poi delle litigate con il genero. Infine, la bomba:
“Non posso più vivere con loro! Posso venire da voi? Solo per un po’?”
Volevo dirle di no. Ma mio marito mi supplicò:
“Starà con noi solo due mesi. Ho parlato con Bianca, prenderanno presto un appartamento.”
Cedetti. Ma fissai le regole. Lei annuiva: “Certo, cara, ho capito.” Le prime due settimane fu silenziosa come un topolino. Poi iniziò.
Ricostruiva lo spazio a suo piacimento—tovagliette ovunque, quadri spostati, tende da cambiare. All’inizio tollerai. Poi mi lamentai con mio marito. Parlò con lei, ma invano. I mesi passarono, e quei “due mesi” divennero sei. Bianca, come sospettavo, non aveva intenzione di andarsene.
Mia suocera criticava ogni mia mossa: “Sprechi l’acqua!”, “Cucini male!”, “Non sai pulire!” Una volta buttò via tutti i miei detersivi, comprando un sapone grigio e puzzolente. Disse: “La chimica è veleno, torniamo alle tradizioni!”
Ma il peggio fu quando gettò via il cibo dal frigo—anche quello appena preparato. Motivo? “Energia sbagliata” o “Fa male a mio figlio.” Esplosi. Non corsi da mio marito: le dissi tutto in faccia.
“Vive nella MIA casa. Vi ho ospitati—temporaneamente. Il tempo è scaduto. Tornate da vostra figlia. Non ho bisogno di un’altra madre. Sono adulta e non permetterò a nessuno di dettarmi come vivere nella MIA casa!”
Fece il broncio. Quando mio marito tornò, si lamentò di me. Lui alzò le spalle:
“Risolvete da sole. Non mi intrometto.”
Allora giocò l’ultima carta: “Sono più saggia e anziana”, “Dovresti ringraziarmi.” E io chiusi la partita:
“Ringraziarla? Per aver trasformato la mia casa in un inferno? Non le ho chiesto lezioni di vita. E non permetterò che il mio appartamento diventi un manicomio!”
Le diedi un mese per andarsene. Che risolvessero i loro problemi abitativi. Perché dovevo essere ostaggio del loro caos? Non riuscì a gestire sua figlia, e ora voleva rovinare me?
No, grazie. Basta. A casa mia, comando io.