**Diario di Luca**
“È mia sorella!” esclamò mio marito quando la sua adorata sorellina decise di fare un barbecue proprio sopra le mie rose. La mia risposta si alzò per due metri d’altezza…
Immaginate la scena: ci lasciarono in eredità una vecchia casa di campagna dalla suocera. Beh, chiamarla casa è un po’ generoso. Una casetta cadente, una staccionata di tre assi e un terreno invaso da erbacce fino alla vita. Mio marito, come la maggior parte degli uomini, ci diede un’occhiata e disse: “Lasciamo perdere, vendiamola.”
Ma io… beh, sono testarda di natura! Mi aggrappai a quel fazzoletto di terra. Già immaginavo quanto sarebbe diventato bello. Passai un anno intero a pensare solo a quella casa. Ci investii quasi tutti i nostri risparmi e, naturalmente, tutte le mie energie.
Lavorai come una pazza: pitturai la casetta da sola, chiamai operai per sistemare il tetto. Ma soprattutto, creai un giardino. Non un semplice orto, ragazze, ma una piccola Inghilterra in miniatura! Rose, peonie, ortensie… Le curavo come fossero figlie mie.
Mio marito all’inizio rise, ma quando vide il risultato, persino lui rimase impressionato. “Dai, Silvia, questa è davvero una cosa straordinaria!” diceva, ammirando le aiuole fiorite. Ero felice. Avevo trovato il mio angolo di pace, il mio rifugio.
Ma la gioia durò poco. Mia cognata, Francesca, venne a sapere della nostra “villetta”. Una donna di città, che non ha mai toccato la terra in vita sua, ma adora “rilassarsi in campagna”… specialmente se qualcun altro l’ha già sistemata.
Un sabato, senza preavviso, una macchina si parcheggiò nel nostro cortile. Ne uscì l’intera tribù di Francesca: lei, suo marito e i due figli indisciplinati.
“Silvia, ciao tesoro! Siamo venuti per una grigliata!” annunciò dalla porta.
Io rimasi senza parole, ma che si fa? Sono parenti. Mostrai loro la casa, offrii del tè. Ma loro, senza nemmeno togliersi le scarpe, invasero la veranda appena pulita. E iniziò l’inferno.
Ragazze, non era un picnic—era un’invasione barbarica. Suo marito piazzò il suo enorme barbecue proprio sopra le mie rose rampicanti. I bambini correvano come forsennati, calpestando le peonie, spezzando le ortensie.
Francesca, intanto, si comportava come una regina: “Silvia, portaci dei cetrioli!” “Dove sono gli asciugamani puliti?” Lasciarono dietro di sé una montagna di rifiuti, un prato devastato e i rami delle mie piante spezzati.
Io restai in piedi in mezzo a quella distruzione, trattenendo le lacrime.
E purtroppo, era solo l’inizio. Iniziarono a venire ogni weekend. Senza vergogna! Non pulivano, non lavavano i piatti. Una volta tornai e scoprii che avevano usato i miei guanti nuovi da giardinaggio per pulire la griglia! Ve lo immaginate?
Quella sera parlai con mio marito. Cercai di spiegargli, come a un bambino, che avevo messo l’anima in quella casa, che mi faceva male vedere tutto distrutto. Lui, il mio tenerone, si limitò a sospirare.
“Silvia, ti capisco. Ma sopporta, è mia sorella! Non possiamo dirle di no. Siamo una famiglia.”
E in quel momento capii: lo scontro era inevitabile. La mia “piccola Inghilterra” si stava trasformando in un parcheggio per barbecue. E la mia “adorata famiglia” mi stava calpestando. Il piano di vendetta nacque all’istante. Freddo. Alto.
La settimana dopo, prelevai una bella somma dal nostro conto comune. Quando mio marito vide l’SMS la sera, gli uscirono gli occhi dalle orbite.
“Silvia, sei impazzita?! Dove hai speso tutti questi soldi?”
“Per rafforzare la famiglia, amore mio,” risposi con il sorriso più enigmatico. “Presto lo vedrai.”
Il sabato successivo, la nostra casa di campagna fu un cantiere: arrivò una squadra di operai. Lavorarono velocemente, con precisione, come se sapessero che il tempo stringeva. Mio marito vagava nervosamente, confuso. Io, invece, mi rilassai su una sdraio con un bicchiere di tè freddo in mano, osservando e dando indicazioni.
Alle sei in punto, quando l’ultimo bullone fu serrato, avrei dato qualsiasi cosa per vedere l’espressione di mio marito. Nel mezzo del nostro giardino ora svettava un solido recinto di lamiera, alto due metri, che divideva il terreno a metà.
Da una parte, la nostra casetta, la veranda e le mie aiuole. Dall’altra, la zona “barbecue” abbandonata e il vecchio capanno. Nel recinto feci installare un cancelletto—piccolo, ma con un lucchetto resistente.
“Che… che diavolo è questo?” borbottò mio marito.
“Questo, caro, è il nostro ‘compromesso familiare’,” risposi con calma. “Questa metà è mia. Qui comando io. Quella invece è per la tua amatissima famiglia. Tua sorella può pure fare i salti mortali e cuocere la carne—ora ha il suo spazio.”
E come se fosse sceneggiato, arrivò la macchina di Francesca. Scese, vide il recinto nuovo e si bloccò. La sua faccia… ragazze, era un mix esplosivo di shock, confusione e puro sdegno.
Francesca iniziò a urlare, a chiamare mio marito, a chiedere spiegazioni… Io, invece, presi la mia sdraio e la spostai dietro il recinto—dove comando io.
Ditemi sinceramente, care: ho esagerato? O forse, a volte, per proteggere il proprio piccolo paradiso, bisogna solo costruire un recinto molto, molto alto?