La suocera si è trasferita da noi sei mesi fa. Ha una casa tutta sua, potrebbe benissimo cavarsela da sola, ma è riuscita a convincere mio marito che ha bisogno di aiuto. Dice di sentirsi spaventata, sola, e così lui l’ha fatta venire di corsa nel nostro bilocale.
Olga Romanovna è una donna difficile. Deve sempre essere al centro dell’attenzione, a qualsiasi costo. Finché suo marito era vivo, non si attaccava a noi. Ero felice, perché in tutti questi anni di matrimonio non sono mai riuscita a trovare un linguaggio comune con lei.
“Oh, tesoruccio, una donna deve sempre mettersi in ordine prima che torni il marito. Io, alla mia età, non mi permetterei mai di trascurarmi. E poi, la carne andrebbe cucinata in un altro modo… forse dovresti seguire un corso, visto che tua madre non ti ha insegnato.”
Frasi del genere erano all’ordine del giorno. Secondo lei, lei fa tutto alla perfezione, mentre io ho le mani fatte di… beh, si sa. Prima ci vedevamo solo per le feste, e io tacevo e sopportavo. Ma ora che devo subire le sue scene ogni giorno, è diventato insopportabile.
Mio suocero è morto l’anno scorso. Sapevamo che sarebbe finita così, perché si curava da anni per un male incurabile. Dopo la sua morte, la suocera era irriconoscibile. Non mangiava, non beveva—era come un’ombra che vagava. Per il primo mese, non l’abbiamo mai lasciata sola.
Ma dopo un po’, si è ripresa ed è tornata alla vita normale. E con essa, anche le sue critiche e le sue prepotenze nei miei confronti. Per me era un segno che stava meglio. Peccato mi sia sbagliata: ha iniziato a riempire la testa di mio marito, dicendogli che era troppo difficile vivere da sola.
“Mi sento sola e inutile. Ho paura a restare in casa, e il cuore mi batte troppo forte… e se venissi a vivere con voi?” Piangeva disperata.
Mio marito non era entusiasta dell’idea, ma alla fine ha ceduto. Le chiamate continue e i racconti strappacuore hanno avuto la meglio. Io, però, ho resistito fino all’ultimo. Vivere con la suocera era fuori discussione. Lei ha anche proposto di trasferirci da lei, visto che ha una casa più grande. Forse, ma lì io non sarei mai stata padrona. E poi, il nostro appartamento è in centro—comodo per il lavoro e per portare i bambini all’asilo.
Sapevo benissimo che non dovevo cedere alle sue manipolazioni: sul suo territorio, mi avrebbe fatta a pezzi. Mio marito cercava di capirmi, ma… la mamma è la mamma. Mi ha promesso che avrebbe fatto tutto il possibile perché il trasloco fosse temporaneo. Avrebbe tenuto sotto controllo la situazione, assicurandosi che non mi attaccasse.
Sono già passati sei mesi. La nostra relazione è così deteriorata che siamo vicini al divorzio. Sono diventata irritabile, nervosa, come una serva sempre al suo servizio.
Preparale il tè, portala a spasso, accendile la televisione… e poi devi pure ascoltare il pianto sul fatto che nessuno le dedica attenzione. E se sbagli qualcosa, subito fa finta di avere un infarto e pretende che chiami l’ambulanza.
Volevamo andare al mare con mio marito, ma lei ha fatto una scena lacrimosa, dicendo che la stavamo abbandonando di nuovo. “Dovreste portarmi con voi!” Ma una vacanza così non me la godrei. Mio marito alza le spalle, e io sento che la mia pazienza è agli sgoccioli. Se sua madre è più importante, allora divorzieremo.