Non avrei mai immaginato che la figlia di mio marito dal primo matrimonio sarebbe diventata per me davvero come una figlia.
Quando seppi del loro divorzio, pensai fosse la solita storia: caratteri incompatibili. Ma più scoprivo del passato di Andrea, più mi stupivo di come avesse sopportato tutto ciò che aveva vissuto. La sua prima moglie, Rosalba, non aveva alcuna cura per la casa. Non cucinava, non puliva, non si interessava a nient’altro se non al telefono e alle unghie. Salvavano solo i surgelati del supermercato e qualche rara cena ordinata al ristorante. A un certo punto, Andrea si rassegnò e iniziò a preparare la cena dopo il lavoro. Poi arrivò la suocera a vivere con loro, e tutto finì. La famiglia si sgretolò.
Io e Andrea ci conoscemmo quando ormai viveva da solo già da un anno, e la piccola Maria aveva appena compiuto sei anni. Lui era pieno di dubbi: come sarebbero andate le cose tra noi? Ma io sapevo già che, se volevamo stare insieme, dovevo accettare il suo passato e anche Maria. All’inizio, sceglievamo insieme i regali per lei, parlavamo di lei. La conobbi solo dopo il nostro matrimonio, ma mi innamorai di quella bambina al primo sguardo. Allegra, piena di vita, con occhi luminosi—mi conquistò il cuore subito.
Il suo primo compleanno lo festeggiammo tutti insieme. Poi vennero le vacanze, le passeggiate, i parchi, i film visti in compagnia… Maria iniziò a passare da noi quasi tutto il suo tempo libero. Sua madre non si opponeva—lavorava molto, era sempre stanca, e la nonna cominciava a prendere il controllo della casa. E capivo che, forse, era meglio così. Io e Andrea iniziammo a progettare la nostra vita includendo Maria, ormai parte della nostra famiglia.
Ma dopo qualche mese, la realtà irruppe nella nostra serenità. Notai che Maria non aveva la minima idea di come si gestisse una casa. Non lavava i piatti, non sapeva prepararsi neppure un panino. Non aveva mai nemmeno acceso un bollitore. Io resistevo, non volevo rovinare il rapporto. Andrea, vedendomi stanca, iniziò a cucinare lui, a preparare la tavola. Ma sapevo che non poteva continuare così. Non avremmo mai cresciuto un’adulta se avessimo fatto tutto al posto suo.
Un giorno, la pazienza mi abbandonò. Dopo cena, chiesi a Maria di lavare il suo piatto. Mi guardò sbalordita, come se le avessi chiesto di scalare il Monte Bianco. Allora le dissi tutto, con durezza. Poche ore dopo, capii di essere stata troppo severa. Ci parlammo con il cuore in mano, mi scusai. E qualcosa tra noi cambiò. Maria mi guardò per la prima volta non come una semplice matrigna, ma come qualcuno a cui teneva davvero.
Passò altro tempo, e accadde ciò che segnò una svolta. Ero uscita per delle commissioni, Andrea era al lavoro. Maria restò sola e decise di sorprenderci—voleva cucinare un pollo. Non avendolo intero, prese i petti. Vi buttò dentro tutto il sale che trovò in casa. Quando tornai, la cucina era un disastro e il cibo immangiabile. Esplosi. Urlai, le ordinai di andare a comprare il sale. Tornò… con un sacco da dieci chili. Quella bambina, con quel peso tra le braccia, mi fece scoppiare in lacrime. In quel momento capii: stava provando. Stava provando per noi. Stava provando a essere parte della nostra famiglia.
Da allora, presi Maria sotto la mia ala. Iniziammo a cucinare insieme. I primi tentativi erano goffi, ma ora sa preparare la cena senza il mio aiuto. A casa sua, condivide la cucina con la nonna. Cucina, pulisce, aiuta.
Pochi giorni fa, nostro figlio ha compiuto un anno. Ed è stata Maria a preparare per lui dei biscotti con il suo nome. Arrivò, timida, e me li consegnò con una scatola. E i miei occhi si riempirono di lacrime—non di tenerezza, ma di orgoglio. Perché tutto era valso la pena. Quella ragazza non era solo la figlia di mio marito dal primo matrimonio. Era diventata mia. Mia figlia. Mia famiglia.
So che ci sono tante storie in cui matrigne e figliastre non si comprendono. Ma sono felice che la nostra sia diversa. Sì, ci sono stati errori, lacrime. Ma ora c’è fiducia, rispetto e amore. E cos’altro serve a una vera famiglia?