**Diario Personale**
Avevo solo 22 anni quando mio marito mi ha lasciata sola con mio figlio, Alessandro. Era appena un bambino di due anni. Se n’è andato perché diceva che la vita di famiglia era troppo pesante—preferiva spendere i suoi soldi per sé e per l’amante. Che marito fosse o no, almeno avevo qualcuno accanto. Ma quando è sparito, il peso del mondo è caduto tutto sulle mie spalle.
Alessandro è cresciuto e ha iniziato l’asilo, mentre io ho trovato lavoro. Tornavo a casa stremata dalla fatica, ma la casa era sempre in ordine: la cena pronta, i vestiti puliti e stirati. Mia madre mi aveva insegnato così, e la nostra generazione sapeva cosa significasse il dovere. Forse ho viziato troppo mio figlio. A 27 anni, Alessandro non sapeva nemmeno cucinare una semplice pasta al pomodoro. Ma quando si è sposato, speravo che sua moglie, Beatrice, si sarebbe occupata di lui, e io avrei finalmente potuto vivermi la mia vita—magari dedicarmi a un hobby, o a un lavoretto extra. Insomma, godermi un po’ di pace.
Le cose, però, sono andate diversamente. Alessandro mi ha annunciato che lui e Beatrice si sarebbero trasferiti da me, nel mio appartamento a Milano—”temporaneamente”. Non ne ero felice, ma ho accettato. Pensavo che Beatrice avrebbe cucinato, lavato i vestiti di mio figlio, e io avrei sopportato. Ma la realtà si è rivelata un incubo.
Beatrice era pigrissima. Non sparecchiava, non lavava i piatti, non faceva la lavatrice—nemmeno per sé, figuriamoci per Alessandro. Non passava l’aspirapolvere, non faceva nulla! Per tre mesi ho servito tre persone. È questo che mi meritavo, alla mia età?
Mentre Alessandro lavorava e pensava di essere l’unico a dover mantenere la famiglia, Beatrice passava le giornate tra chiacchiere con le amiche e il telefono. Io, invece, continuavo a lavorare. Tornavo a casa e trovavo il caos: vestiti ovunque, il frigo vuoto. Dovevo correre al supermercato, cucinare e poi lavare una montagna di piatti. E lei, neanche un briciolo di vergogna.
Una volta, mentre lavavo i piatti, mi ha portato un piatto che era rimasto nella loro camera per giorni—con resti di cibo ammuffito e moscerini. Ho serrato i denti, ma ho resistito. Quando, però, me ne ha portato un altro così, ho perso la pazienza.
“Beatrice, se hai un minimo di dignità, potresti almeno una volta lavare i piatti,” ho detto, cercando di rimanere calma.
Credete che si sia scusata? No. Il giorno dopo, hanno preso e se ne sono andati—hanno affittato un appartamento. E Alessandro mi ha accusata di voler distruggere la sua famiglia. In che modo? Chiedendo a sua moglie di lavare un piatto?
Grazie al cielo, ora in casa regna di nuovo ordine e silenzio. Mi prendo cura solo di me stessa, ed è un sollievo. Ma non capisco: cos’è che non va con i giovani d’oggi? Non sanno fare nulla—né sistemare una casa, né assumersi responsabilità. Mio figlio, che ho cresciuto con tutto l’amore possibile, mi accusa dei suoi problemi. Io volevo solo che sua moglie si comportasse da adulta.
Ora vivo per me, ma nel cuore resta l’amarezza: dov’è che ho sbagliato con Alessandro? O è solo questo il tempo in cui la gente ha dimenticato cosa vuol dire prendersi cura degli altri?