Mio marito è un re del divano, mentre il nostro vicino è un vero eroe. Perché la vita è così ingiusta?
Ho soltanto ventotto anni. Mio marito ne ha trentasette. Siamo una giovane famiglia con due splendidi bambini. E benché viviamo nel ventunesimo secolo, a volte sembra di essere tornati al passato remoto. Perché il mio Alessandro è rimasto ancorato alla vecchia scuola: l’uomo deve lavorare, la donna deve cucinare e buttare la spazzatura. Non è assurdo?
Quando ci siamo sposati, speravo che saremmo stati partner in tutto — nella vita, nella gestione della casa, nella cura dei figli. Che nessuno avrebbe appiccicato etichette del tipo “questo non è lavoro da uomo” o “ce la farai da sola”. Ma purtroppo, il mio Alessandro considera al di sotto della sua dignità prendere in mano uno straccio o accendere la lavatrice. Non ha nulla in contrario a spolverare una volta al mese, se proprio gli viene chiesto. Però preparare la colazione ai bambini è fuori dalla sua portata. Come se una padella potesse morderlo.
E su questo sfondo, non posso fare a meno di parlare di un uomo che mi suscita vera ammirazione. Il vicino. Sì, proprio lui, il ragazzo comune che vive nel nostro stesso palazzo. Si chiama Carlo.
Carlo e Anna sono una giovane coppia, intorno ai trent’anni, vivono un piano sopra di noi. Anna è una donna d’affari, sicura di sé. Lavora in una grande azienda internazionale, occupa una posizione di rilievo e guida un’auto di lusso. Sempre elegante e sicura, in movimento, presa dai suoi impegni.
Carlo, invece, è al momento senza lavoro. E sapete cosa fa? È… un padre e marito straordinario! Quando è nato il loro piccolo, non si è rifugiato nell’alcool né si è nascosto dietro alla televisione. È andato… in congedo parentale! Sì, proprio lui.
E non potete immaginare come riesca a gestire tutto! Va a fare passeggiate con il passeggino al mattino, poi prepara la pappa, poi lava i vestiti dei bambini, poi sistema la casa, prepara il pranzo. È come un supereroe con il grembiule di casa. E il loro bambino è la felicità incarnata. Carlo non sogna altro che stare con la sua famiglia.
E Anna, al suo rientro dal lavoro, va sempre da lui con un sorriso. Li guardo e non posso fare a meno di provare un pizzico di invidia. Sembrano usciti da una rivista sul matrimonio felice: innamorati, rispettosi l’uno dell’altra, risolvono tutto insieme — dai pannolini ai piani per le vacanze.
Quando una volta ho visto Carlo mentre lavava il pavimento, canticchiando qualcosa al bambino nella culla, il mio cuore si è stretto. Non perché il mio marito sia cattivo. Ma perché non vuole essere così. È convinto che non sia dignitoso per un uomo prendersi cura della casa.
A volte faccio notare ad Alessandro come Carlo giochi con il figlio o come prepari la cena. Lui risponde solo con un sorrisino sghembo dicendo: “Beh, si vede che si annoia”. Oppure: “Presto Anna lo lascerà — le donne si stancano di uomini succubi”. E a me viene voglia di gridare.
È ironico e triste: davvero la cura è una debolezza? Davvero l’amore si misura solo pagando le bollette?
Sapete, non sogno che Alessandro cucini piatti da gourmet o ricami cuscini. Vorrei solo che ogni tanto dicesse: “Ci penso io, tu riposati”. O che una volta a settimana mi sorprendesse con la colazione a letto. O semplicemente prendesse in braccio il più piccolo e dicesse: “Vai a fare un pisolino”. Ma no. Lui pensa che sia compito delle donne. Lui è il fornitore.
Pertanto, quando vedo Carlo, mi vien voglia di applaudirlo. Non perché sia migliore di mio marito. Ma perché è diverso. Perché sa amare con i fatti, non solo a parole. Perché non ha paura di essere “diverso”, da come gli è stato insegnato ad essere fin da bambino. Perché ha avuto il coraggio di essere semplicemente una brava persona.
Forse un giorno il mio Alessandro capirà che l’amore non è solo guadagnare soldi. Che la felicità di una donna non è fatta solo di fiori l’8 marzo, ma di attenzioni quotidiane. Intanto, prego solo che i miei figli abbiano un padre come Carlo è per suo figlio.
Perché la vera mascolinità non è la forza delle braccia, ma la forza del cuore. E purtroppo, non tutti l’hanno imparato.