Non avrei mai immaginato che la figlia di mio marito del suo primo matrimonio sarebbe diventata davvero parte della mia famiglia.
Quand’ho saputo del loro divorzio, pensai fosse la solita storia: due caratteri che non combaciano. Ma più scoprivo del passato di Andrea, più mi stupivo di come avesse sopportato ciò che aveva vissuto. La sua prima moglie, Lucia, era incapace di gestire una casa. Non cucinava, non puliva, pensava solo al telefono e alla manicure. Si salvavano solo con i tortellini del supermercato o rari takeaway. A un certo punto, Andrea si era rassegnato e aveva cominciato a cucinare lui stesso, dopo il lavoro. Poi arrivò la suocera, e tutto finì. La famiglia si sgretolò.
Io e Andrea ci siamo conosciuti quando ormai viveva da solo da un anno, e la piccola Beatrice aveva appena compiuto sei anni. Lui era preoccupatissimo: come sarebbe andata tra noi? Ma io sapevo già che, per stare insieme, dovevo accettare sia il suo passato che Beatrice. All’inizio, sceglievamo regali per lei e parlavamo di come stava. La incontrai solo dopo il matrimonio, ma me ne innamorai subito. Solare, vivace, con occhi pieni di luce—mi conquistò al primo sguardo.
Il suo primo compleanno insieme lo festeggiammo in tre. Poi arrivarono le vacanze, le passeggiate, i parchi, i film visti tutti insieme… Beatrice iniziò a passare quasi tutto il tempo libero con noi. Sua madre non si oppose—lavorava tanto, era sempre stanca, e la nonna della bambina prendeva sempre più il controllo a casa sua. E capivo che forse era meglio così. Io e Andrea cominciammo a pianificare la nostra vita con Beatrice ormai parte della famiglia.
Ma dopo qualche mese, la realtà ci mise alla prova. Notai che Beatrice non aveva la minima idea di come si gestisse una casa. Non sparecchiava, non si preparava nemmeno un panino, non sapeva nemmeno accendere il bollitore. Io tacevo, per non rovinare i rapporti. Andrea, vedendomi stanca, iniziava lui a cucinare e apparecchiare. Ma sapevo che così non poteva continuare. Non avremmo mai cresciuto un’adulta se avessimo fatto tutto al posto suo.
Un giorno, persi la pazienza. Dopo cena, le chiesi di lavare il suo piatto. Mi guardò come se le avessi chiesto di scalare il Monte Bianco. Allora le dissi tutto, con tono duro. Dopo un paio d’ore, capii di aver esagerato. Parlammo a cuore aperto e mi scusai. Qualcosa cambiò tra noi. Beatrice smise di vedermi come una strana signora e iniziò a considerarmi qualcuno a cui teneva davvero.
Poco dopo, arrivò il momento cruciale. Ero uscita per delle commissioni, Andrea era al lavoro. Beatrice rimase sola e decise di sorprenderci—preparare il pollo. Non avendolo intero, usò i petti. Ci mise dentro tutto il sale che trovò in casa. Al mio rientro, la cucina era un disastro e il cibo immangiabile. Scoppiai. Le urlai contro, la mandai a comprare il sale. Tornò… con un sacco da dieci chili. Una bambina, con quel peso tra le braccia, mi guardò con occhi timidi, e io scoppiai in lacrime. In quel momento capii: ci stava provando. Per noi. Per essere parte della nostra famiglia.
Da allora, presi Beatrice sotto la mia ala. Iniziammo a cucinare insieme. I primi tentativi furono goffi, ma ora sa preparare la cena senza aiuto. A casa sua, condivide la cucina con la nonna. Cucina, pulisce, dà una mano.
Poco fa, il nostro figlio con Andrea ha compiuto un anno. E proprio Beatrice ha preparato per lui dei biscotti con il suo nome. Me li ha portati, timidamente, e gli occhi mi si sono riempiti di lacrime. Non per tenerezza, ma per orgoglio. Perché tutto aveva avuto un senso.
Quella ragazzina non è solo la figlia del primo matrimonio di mio marito. È diventata mia. Di famiglia.
So che molte storie tra matrigna e figliastra finiscono male. Ma io sono felice che la nostra sia diversa. Ci sono stati errori, lacrime. Ma ora c’è fiducia, rispetto e amore. E non è questo che serve a una vera famiglia?